tag:blogger.com,1999:blog-56889122905162507392024-02-20T12:26:58.706-08:00gusano de guayabaFito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.comBlogger35125tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-18231267917355016442018-10-17T00:37:00.003-07:002018-10-17T15:35:41.040-07:00Equinodermis<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicsxn1i0jUQxAr1uSHZ4Jc1U7RNu3Y7cqKQKA07Vi_tbArL89cvUQhLUwvJMq7ulvkztppjcc-fPYdurWEZKB8Y5wZmY3scHCrtF3YEC6AZnxJE-_4dkrJHQNH3hPpipCw2Aw_kED01ZJ8/s1600/caballo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="189" data-original-width="266" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicsxn1i0jUQxAr1uSHZ4Jc1U7RNu3Y7cqKQKA07Vi_tbArL89cvUQhLUwvJMq7ulvkztppjcc-fPYdurWEZKB8Y5wZmY3scHCrtF3YEC6AZnxJE-_4dkrJHQNH3hPpipCw2Aw_kED01ZJ8/s400/caballo.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
</div>
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<div style="text-align: right;">
<em style="background-color: white; color: #2b2b2b; font-family: "Source Sans Pro"; font-size: 14px; text-align: justify;"><br /></em></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><em style="background-color: white; color: #2b2b2b; text-align: justify;">Un caballo malherido </em><em style="background-color: white; color: #2b2b2b; text-align: justify;">llamaba a todas las puertas</em></span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Federico García Lorca</span></div>
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; line-height: 150%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span style="font-family: "book antiqua" , serif;"><b><br /></b></span>
<span style="font-family: "book antiqua" , serif;"><b>UNO</b></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></b>
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Corre el caballo golondrino un amanecer de año
nuevo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">lleva en sus lomos a un borracho que es mi
viejo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">sus relinchos se acercan<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">estremecen la cama de alambres trenzados<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y mantienen despierta la madrugada<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mi tío César está de parranda familiar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">los sobrinos que vinieron del destierro<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">aúllan cuando él se desprende por los
barrancos <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">un caballo que apura en tropel la vida<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Sobre el camino polvoriento <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">de un verano interminable<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">corre su tranco largo de caracoles imposibles<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La cocina chisporrotea<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">hay chicha de maíz fermentado <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y tamales en cosecha<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">entonces, piafando como el corcel que le
habita<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">desmonta su jinete en la enramada<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Ha bebido aguardiente sin descanso<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y la voz se resiente de su canto escandaloso<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">que compite con las notas desparramadas del
acetato<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mi tío César está de fiesta<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">el amanecer se anuncia en el horizonte<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">con una luna de sangre <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">que me hace llorar todavía<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">¡Siempre es posible que se caiga el cielo!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Que nadie duerma<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">que los ojos acompañen la alborada<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Suenan los acordeones <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y mis hermanas siguen revoloteando<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">mariposas en torno al fuego de los años dulces<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Los gritos se prolongan en un ay ombe<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">que
nace muy adentro<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Las lágrimas me abrasan en el sueño<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Hay algo premonitorio <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">en esta danza de hombres sudorosos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Una cierta cuchillada sin nombre<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">el pulso tembloroso de un rayo que escruta el
cielo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mi tío César gira poseído de licor <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">en el epicentro de la rumba<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">una marioneta despeinada en un solo de
tambores<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La botella va y viene<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">salta mano a mano<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">uno y otro trago <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Boca a boca se consume <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">en un largo beso colectivo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">en un abrazo de mocos hermanados<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">El compadre Chepo anega la espera de un hijo <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">prometido en la baraja<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Raulito Moncada se arranca con las uñas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">un dolor de sangre reposada<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y Emel que libera su carcajada de plátano
maduro<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Hay caldo para bajar tanto aguardiente<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La risa como un escarabajo de colores
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">aletea por todos los rincones<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mi tío César está en su carnaval meridiano<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">pero no cae<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">resiste la borrasca como una ceiba milenaria <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">ebrio de música, caldo y aguardiente<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">mira a lo lejos un firmamento que se viste de
naranja <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">cada vez más claro<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">más expuesto al amarillo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">El viejo se desbarranca arrullado por el
sueño<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">madre atiza la fogonera<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">los leños de quebracho se astillan<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">revientan en copos luminosos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">la llama sigue crepitando <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y en la olla hierve un vientre de sancocho<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Se anuncian visitas, amores, peleas... <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">el año que se va, el año que viene<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">un calendario de fiesta y cosecha<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">la saturnal campesina que mi tío César ya no
espera<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Rompe los zapatos en la rueda del parrando<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">rompe la vida a los veintiocho<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">es el caballo golondrino <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">en la mitad de un corral humano<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">El relincho amanece en sus labios <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">como una promesa de amor distante<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Vive la última fiesta<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Las sombras que apaga el sol mañanero <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">encuentran de nuevo el camino a casa<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">saltando de piedra en piedra <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">sobre un arroyo teñido de sangre<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">DOS<o:p></o:p></span></b><br />
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Es domingo en Chimila<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">diecisiete de octubre<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">mi tío César corre con zancadas de caballo
alebrestado<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">con toda la sangre empujándole las piernas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">perseguido por una jauría verde oliva<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">cercado por la lluvia que se empoza en la
garganta<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">es un potro alazano que niega toda rienda<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">El golondrino se pone sus cascos familiares<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y hace retumbar los callejones con su
estrépito de herraduras<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Ay, Chimila, quién
te ha visto en el preludio de los aguaceros<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Quién conoce tanta
sombra bajo los almendros<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Corre entre la música de la tarde<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">que apaga un enjambre de rabiosas balas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">con los dientes remangados<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">la espuma se condensa en las bocas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">un grito sin desgarro<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">una lágrima que acompaña su veloz marcha<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">una cruz que rasguña el aire<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">un sortilegio<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">un ángel que cierra los ojos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">un tahúr jugándose la vida en la carrera<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La última evasión</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">la única respuesta<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Toda la existencia puesta en las canillas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Recuerda la embestida de un toro en
el potrero<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">huye con la fuerza de zancas juveniles <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">la brisa le rompe las alas del sombrero<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">pierde la camisa, pero salva la frontera del
martirio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Ahora se atraganta de polvo y viento<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">tratando de llegar primero<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">aferrarse a una cruz de palo verde<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">esperar el primer canto de los gallos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y derrotar al diablo en un cruce de caminos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Ay, Chimila, quién
te ha visto desde los altos corazones<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Quién conoce tanta
sombra bajo los higuerones<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Corre mi tío César <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y yo escucho fútbol en la radio<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Los sobrinos se alejan por la carretera<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Le hemos dejado solo <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">con sus piernas a prueba de muerte<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">desandando sus caminos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">enfrentando la rabia de los enemigos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">abofeteando los uniformes con su risa de
novillo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">gritando que este es un país libre<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y yo voy adonde quiera<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Las aguas se precipitaron de un
salto<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">atisba la amenaza<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">lo encadenan<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">lo fustigan a patadas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">El caballo golondrino despierta en un botalón
antiguo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">el miedo ancestral le espolea los ijares<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">la calle es una estepa alfombrada de verdura<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">revienta las amarras <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y eleva sus patas al sol<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">despliega las alas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">bordea las nubes<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">escupe desde arriba<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">devora la fragancia de las buganvilias<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">se lanza al infinito <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">tachonando de colores la calzada polvorienta<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">ahí va el golondrino<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">vence la talanquera y esquiva los disparos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Ay, Chimila, quién
te ha visto con la sangre en los colmillos<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Quién conoce tanta
sombra bajo los tamarindos<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Una exhalación<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">un espabilar de velas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">un instante que revienta todos los relojes<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">un grito que detiene el bamboleo de las sillas
mecedoras<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">un repique de campanas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">corre mi tío César<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">veloz hacia la nada<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">al encuentro con un beso de fusiles<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">que relamen la rodilla<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y destrozan los huesitos del metatarso
izquierdo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">El asfalto que recibe la caída <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y una mancha púrpura le sigue<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">otro disparo le crucifica el pecho <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y se retuerce en el centro de la ronda<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">suena la música <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y se transporta a una fiesta de azahares<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">los rostros conocidos miran su
agonía<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">así se matan los perros, grita el comandante<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">pero el caballo golondrino sigue galopando <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">bajo un aguacero torrencial de octubre<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">que lava sus heridas <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y con su sangre riega los jardines <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y no se detiene en el tiempo <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y penetra la memoria<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">y de dos saltos terribles, desafiantes<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">se instaura en el poema y se hace palabra
caminante.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="font-family: "book antiqua" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">[Publicado originalmente en el poemario "Memomía", 2011].</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<br />Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-62497075201045631822018-01-28T21:20:00.001-08:002018-01-28T21:26:17.057-08:00Los venideros o sobre los riesgos del amor libre y la escritura automática o sobre lo que pasa con tu vida de escritor cuando llegas al tercer piso y no te han invitado al festival de poesía de Medellín<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4phuZQ0BuDXr8wEY2JGMWbUwbcVF_6AThciQXMR2XJAmU3JCXjDdqdK327ikRr2Ssjqdw1nvRAOEKHKKq1MOD_JeQ4d3DLtPTgWxKxhRjETG3mGTtyabDw3cZ8g2XAf2KrLTGbNawExa7/s1600/Los+venideros.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1036" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4phuZQ0BuDXr8wEY2JGMWbUwbcVF_6AThciQXMR2XJAmU3JCXjDdqdK327ikRr2Ssjqdw1nvRAOEKHKKq1MOD_JeQ4d3DLtPTgWxKxhRjETG3mGTtyabDw3cZ8g2XAf2KrLTGbNawExa7/s320/Los+venideros.jpg" width="207" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Los venideros es el título de una
antología de poetas sureños editada por el Colectivo Surgente, pero también podría ser muchas otras cosas. Por
ejemplo, unos seres de luz. Una raza alienígena en eterna lucha contra los gramáticos,
los supersayayines y los payasos de restaurante. Fácilmente identificables porque andan
despeinados, desgalamidos y cargan unos celulares con inteligencia propia. Los celulares,
valga la aclaración.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Los venideros podría ser el nombre
de un pequeño motel donde no corra el reloj ni, pasada una hora, la
administradora quiera tumbar la puerta. Siempre es una señora con unos kilos de
más y una cara de pocos amantes, así como quien ha pasado muchas navidades y
pocas nochebuenas, quien en venganza por su mala vida golpea con saña la puerta de los mancebos
demorados.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Los venideros también pueden ser
esos familiares que vienen de lejos, te desalojan de la cama y te mandan a
dormir con tu hermanito menor. Las estadísticas para el posconflicto dicen que estos
venideros han desplazado por más de una noche al 90% de la infancia de este
país y de allí, de esas noches incómodas, de patadas y lucha a cara de perro por
un pedazo de cobija, por al menos uno de los cuatro tigres de la manta, más una
pizca de lectura de Benedetti y muchas canciones de Romeo Santos, surge una
entidad mórbida llamada el poeta venidero.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El poeta venidero, entiéndase varón
y mujer, es un pobre poeta que ni siquiera hizo carrera para pobre común y
corriente, sobre todo corriente cuando le acechan los acreedores, que está convencido
que la poesía sí paga o, por lo menos, paga más que otras labores mucho más
heroicas como el mototaxismo, la venta por catálogo de productos Avon o el oficio
de pasear morrocoyas. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span style="line-height: 150%;">Los venideros son poetas del Porvenir,
o sea de ese barrio usmeño que queda ahí más arribita de Altavista. También
pueden ser del Porvenir II sector, pero esos son más barrocos y rococós, en
tanto han pasado media vida</span><span style="background: rgb(254, 254, 254); color: windowtext; line-height: 150%;"> <span lang="ES">imaginando formas de trabarse con unos
sparkies, lo que técnicamente se llama empeparse.<o:p></o:p></span></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Los poetas venideros, viniendo a
cuento, no vienen a la poesía. La poesía es la que los desencama y los convence
de que existe un lenguaje que va más allá de las palabras. Sí, los manoseos. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">En un país de godos, los venideros
son los godots, así con te de tejemaneje, de la poesía. El público los espera, saliva
de expectativa, se come las uñas a falta de algún sanguchito y ellos liándose con alguna metáfora o con un bareto.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Los
venideros escriben muy poco, porque son demasiado sexis para el oficio. Según las
últimas cifras del Dane tienen tanto atractivo sexual como los choferes del
SITP o las impulsadoras de Herbalife. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Los
venideros son poetas malditos, pero no malditos geniales, sino malditos
verdaderamente estropeados por la vida, que se roban el wifi del vecino y
sueñan con tener una musa que los inspire o, cuando menos, una moza que los
mantenga.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Las
lenguas viperinas afirman que los venideros han sido arruinados
sistemáticamente por tragos nobles como el coco chévere, el moscato pasito y el vincoca. Por eso la recomendación es que si van a tomar, no escriban. Y si van
a escribir paguen primero la ronda o empeñen la cédula.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><span lang="ES" style="background: white; line-height: 150%;">El
poeta venidero, a diferencia del poeta clásico, no usa palabras como atanor,
fallebas, mamparo, radiobaliza, arcén, verdín, musher o gurrupleta. Su lenguaje
no tiene nada que envidiarle al de doña Gloria, la del Metrocable, la poeta que
sí lo mama en reversa.</span><span lang="ES" style="background: rgb(254, 254, 254); color: windowtext; line-height: 150%;"> </span><span lang="ES" style="background: white; line-height: 150%;">Por
eso, la crítica especializada los califica como poetas </span><span lang="ES" style="background: rgb(254, 254, 254); color: windowtext; line-height: 150%;">sefardíes, o
en su defecto, poetas séfiros, sátiros, sinsontes, zócalos, epicíclicos,
traslúcidos o chuchumecos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: rgb(254, 254, 254); color: windowtext; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Está demostrado que a los poetas venideros, como a los
niños y a Rafael Novoa, les encanta el <i>Sun Tea</i>. Al punto que han inventado el
verbo suntear, el cual conjugan así: yo sunteo, tú sunteas, él suntea y hasta
ahí. Está visto que la papeleta de dos litros no alcanza para que nosotros,
ustedes y ellos alcancen a suntear.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Hay
quienes dicen, incluido el presidente Juanpa, que esos tales poetas venideros
no existen. Otros criticones afirman que los venideros desde que pusieron en
práctica la política del amor petrista han quedado literalmente petrificados y
que ya no producen ni un verso, ni una rima, ni una lástima.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="background: white; line-height: 150%;"><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Finalmente,
una recomendación, no te enamores de un poeta venidero, ni de los otros
tampoco, o tus hijos tendrán orejas de elfo, bigotes femeninos y cola de
marrano o, lo que es peor, cola de Kim Kardashian.</span><span style="font-family: "garamond" , serif; font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-7847335837841447842018-01-17T10:44:00.001-08:002018-01-17T11:02:24.597-08:00La intuición del estar vivo<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: left;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFE-Ex3ztzftZSuAao_RuLkqboMVz3SMMa0mWGwaZ1WjGyMf8gt1PWjC_ZPq5_gxTtZNUp_-8GvVzk0ojfbXNBa6_7ZfDqE_FBxV3tOCn-1y3783n8e0weV-Ejc5t_WF-JL-dzPjQ3KNp-/s1600/kenshin.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="954" data-original-width="960" height="316" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFE-Ex3ztzftZSuAao_RuLkqboMVz3SMMa0mWGwaZ1WjGyMf8gt1PWjC_ZPq5_gxTtZNUp_-8GvVzk0ojfbXNBa6_7ZfDqE_FBxV3tOCn-1y3783n8e0weV-Ejc5t_WF-JL-dzPjQ3KNp-/s320/kenshin.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El
artista sureño, al menos como concepto, nos llena de asombro. Un fenómeno capaz de convencer
a los escépticos, a los teóricos del determinismo y a los profetas de la
pornomiseria. Hay algo ahí que nos obliga a descentrar la mirada de la obra en
sí, aislada del mundo, y más bien fijarla en los creadores. ¿Quiénes son esos
sujetos que sujetan el pincel y los colores y las palabras y las formas? ¿De
qué extrañas aguas emponzoñadas han llenado la mirada? ¿Qué les mueve a hacer
una apuesta casi siempre a pérdida? Uno podría ensayar hipótesis,
elucubraciones economicistas, reduccionistas a priori, pero en vez de eso, más
bien vamos a hablar de un botón en su compleja complejidad.</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">John
Eduardo Castiblanco, más conocido en los altos fondos del arte local como Kenshin
Himura, como el samurái de un manga, es un ejemplo que ilustra la cuestión de
cómo echa raíces el arte allá donde los recibos de servicios públicos vienen
con subsidio estratobajero. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Conozco
al personaje en cuestión hará unos ocho, siete, diez años, qué importa. Nótese
que escribo personaje en vez de persona, porque Kenshin Himura es la primera
creación del artista Castiblanco, una criatura que terminó por adquirir vida
propia. Ha muerto el hijo de vecina, viva el artista. Por entonces, tal vez 2010,
ya superada la barrera de los treinta años, John Eduardo no era lo que dice un artista,
quizá tampoco pensaba serlo. Lo suyo eran el cómic, la patineta, el
ambientalismo y las clases de ciencias sociales que dictaba en un colegio de
barrio popular. Era el profe Castiblanco, cuando ser el profe era chévere y
hasta sexy y todavía profe no era una palabra para nombrar técnicos de fútbol.
No falta sino ver que su tesis en la Universidad Distrital iba sobre el proceso
independentista haitiano. ¡Imagínense algo más alejado de las artes plásticas!
De Toussaint L'Ouverture a Toulouse-Lautrec hay mucho margen, mucha vida. Ya
entonces dibujaba cómics a lo nipón, matachitos de los tantos que esbozan
millones de chavales alrededor del mundo. Mucho ojo grande, pelo en rebeldía,
chicas de figuras estilizadas, que poco tenían que ver con la idiosincrasia de
la saporrita sureña. Un arte hecho sobre moldura y papel calcante. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Era
evidente, tal vez lo sigue siendo, que ese camino no conduce a Roma, que a la
vuelta de la esquina el pintor en ciernes se estrella con el letrero del Private
Property, Not Trespassing. También era evidente que Castiblanco dibujaba por
puro placer, por mamar gallo, por tomarse a broma la vida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Y
entonces, si esta historia venía bien, qué pasó, dónde se torció todo. ¿De
dónde le vino al susodicho ese afán del arte, esa urgencia por crear una obra
que ya está ahí, al alcance de la mirada, reclamando su espacio, tocando la
puerta de las galerías? No soy quien va a conjeturar respuestas al enigma, pero
creo con claridad meridiana que todo ha sido un camino de aprendizaje empírico,
el clásico método del ensayo y el error. Prueba, fracaso, más pruebas,
insistencia, hasta que por algún lado suena la flauta. Un primer acierto, una
sola nota bien y todo se desencadena. Un pequeño paso en la dirección correcta
y el creador encuentra su hilo de Ariadna. Lo demás es trabajo en serio y en
serie. Soplar y soplar el vidrio caliente hasta que la botella tenga forma de botella,
de cáliz de la amargura, de lámpara de los deseos. </span><span style="font-family: "garamond" , serif;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br />
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXHfZ9wN3_SeEnTAjJ_YW7nOqvpuFH1ETe2LMIZqeBRshCJ2iChDkd4n0TeSvRySUsolGRZC5QtwhFa5SZ-1sT0pysGjAgBXgLXnljT_65iwmVHP1FNO7zhBR0qMsHBPsHbSamjkFgBiKw/s1600/k2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="534" data-original-width="889" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXHfZ9wN3_SeEnTAjJ_YW7nOqvpuFH1ETe2LMIZqeBRshCJ2iChDkd4n0TeSvRySUsolGRZC5QtwhFa5SZ-1sT0pysGjAgBXgLXnljT_65iwmVHP1FNO7zhBR0qMsHBPsHbSamjkFgBiKw/s400/k2.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Lo
que vino después, el vino, es lo de siempre. Puertas que se abren, el
establecimiento que bendice, valora, categoriza todo lo que crece salvaje en
los montes, los hierbajos que se domestican en el jardín de las curadurías, el
silvestrismo legitimado. Pero, mientras eso pasa, mientras la segadora del
campo artístico, tan presta a la burocracia, no haya nivelado todas las
espigas, estamos ante un arte que surge de la entraña de un hombre que, como
suponía Borges, quizá es todos los hombres que habitan estos territorios al sur
del sur.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Adorno
dijo que nada en el arte contemporáneo es evidente y que esa es la mayor
evidencia de su existir. Pasa eso con las obras de Kenshin Himura. ¿Cuánto hay
en ellas de artificio, cuánto de artesanía, cuánto de juego de niños? Quizá hay
de todito, como en cualquier miscelánea, máxima creación del comercio barrial.
La miscelánea junta esto y aquello y aquesto. La novedad con la tradición, el
exotismo con la ropa de todos los días. El barroquismo de su arte deriva de la
práctica popular de la mezcolanza, del salpicón, el refajo, el tuti-fruti, el
calentao, el sancocho trifásico. Su estética es eso y un poco más, una
sumatoria de técnicas, de materiales, de estilos. Una apuesta que es todo
movimiento, salto de matones, agua que si no se mueve se pudre. Ahí radica su
excepcionalidad, ahí también su peligro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Ahora
recordemos, es importante hacerlo, que el artista en ciernes se hace a golpe de
riñón, que su intuición creadora le viene de una infinidad de vertientes, sin
pasar por la apisonadora de las academias. Y para un artista que bebe de todas
las fuentes, un poco de cómics, otra pizca de videojuegos, otro tanto de cine
caspa, pero también de cine de autor, de la música rockolera, la oralidad que
sobrevive entre las baldosas, el cotidiano del barrio y la tienda y el salón
comunal y el jardín infantil, iglesia y potrero y guaro y fotonovela, todo eso
que es la vida en este sur de aullido y soponcio encuentra expresión en una
obra que se resiste al calificativo en cuanto lo que gana para sí es una
totalidad de la existencia, sin orden, agolpándose en los callejones, en los
patios, en las escombreras donde el óxido lo tiñe todo de ruina y reciclaje. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Así
pues, el trabajo de Himura, porque el arte es sobre todo trabajo, sin esperanza
y sin pausa, pasa por depositar un voto de confianza en el espectador, el que
mira y ve lo que quiere o buenamente puede ver, el vecino que pasa frente al
cuadro, que vitrinea, pare un poquito, pille esta vuelta, venga y le digo.
Oiga, mire, vea. Vea como el título de aquella revista de kiosko convencida de
la facultad de mirar que tiene el hombre del subsuelo. Y es seguro que ese
hombre, esa mujer que ve, algo siente, algo vislumbra, quizá una imagen descolorida
entre el chiquero, ese rostro familiar a contraluz, un recuerdo de otro tiempo
que salta de la memoria al cuadro y lo llena de olores y sabores y retacha de figuraciones
propias. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Y así hasta el infinito. Su obra no es más sino la vindicación de la
confianza en que el arte, cuando es arte verdadero, es siempre un encuentro con
ese otro que también es el mismo, un diálogo en que todos somos uno en el rito
antiquísimo de una mirada común que es tiempo congelado en las venas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Eso me
parece que es. Eso es. <span style="font-size: 12pt;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-59092487942504319982017-07-26T15:12:00.001-07:002017-11-14T19:20:53.195-08:00Siempre viva, siempre usmeña<div class="MsoNormal">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKHErxzfa3iKe7josZZEimsduMbz5enDCFHByAiWxTW9-WM_zEHwqFkkNbLSvDq_xU6Q22NklR2OiPG129qL9Bf6fmIBoHVHoAMT5W_YPWXSuyMEZM5w9OxEQ8cxlCS5Sc5IpdgMeZ-iK9/s1600/2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="629" data-original-width="878" height="228" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKHErxzfa3iKe7josZZEimsduMbz5enDCFHByAiWxTW9-WM_zEHwqFkkNbLSvDq_xU6Q22NklR2OiPG129qL9Bf6fmIBoHVHoAMT5W_YPWXSuyMEZM5w9OxEQ8cxlCS5Sc5IpdgMeZ-iK9/s320/2.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: left;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "constantia" , serif; font-size: 12pt;">Yenny Perdomo
nunca se fue de Usme.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "constantia" , serif; font-size: 12pt;">Hay personas así,
imprescindibles, que luchan y luchan y vuelven a luchar, hasta que un día la
muerte los sorprende en el oficio, sacando sus castañas del horno, maquinando
los días venideros, haciendo caminos con sus pasos. Entonces, la muerte, esa
amante loca, apura de dos sorbos grandes su vida, pero ellos no se van, no se
entregan, no se dan a la tierra tan fácilmente. Resisten hasta donde es posible
la resistencia y caen, como los árboles añosos, de un solo golpe, sin
aspavientos, para ni siquiera dañar los tallos nuevos con su caída.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "constantia" , serif; font-size: 12pt;">Hay personas así, que
no se van porque no les viene en gana y Yenny era de esas, por eso nunca se fue
de Usme.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "constantia" , serif; font-size: 12pt;">El camino no fue
fácil, nunca ha sido fácil si naciste al sur del ecuador capitalino, si la
bienestarina forjó tus huesos, si supiste desde temprano que eras de los más,
de los nadies, de los que apenas tienen sus sueños a cubierto de los aguaceros.
El suyo, ser artista plástica — ¡Madre de dios! ¡Niña, pero cómo se te ocurrió
tal despropósito!— en un tiempo en que nadie quería, ni pensaba, ser eso.
Cuántas veces te dirían que los artistas se mueren de hambre, que mejor otra
cosa, un oficio dinerario, una carrera tecnológica en el Sena. Pero no, viviste
lo suficiente para demostrarte, para demostrarles, para demostrarnos, que la
muerte no era el arte, que el arte era la vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "constantia" , serif; font-size: 12pt;">Después hizo de
todito, sin huir a ninguna parte. Porque Yenny, amigos míos, nunca se fue de
Usme.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "constantia" , serif; font-size: 12pt;">Por sus obras la
reconocimos. Un día cualquiera de un año olvidado amanecieron sus estructuras
metálicas, en hilera sobre la avenida, llenándose de barro y tiritando de frío,
sorprendiendo al transeúnte, una fractura en el hueso poroso de la calle, el
humo y el tráfago cotidiano. Entonces, Jaime Barragán me contó de ella, de
la ferretería familiar, del trabajo para extraerle la belleza inconsciente al
metal. Y también me contó que ahí estaba, al alcance de media cuadra, porque
nunca se había ido de Usme.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "constantia" , serif; font-size: 12pt;">Después nos
conocimos, no sé cómo, no sé cuándo. En una de esas. En algún mitin, reunión,
debate, foro, festival o francachela. Sin presentaciones. Y coincidimos en
ideas, en trabajos, en proyectos. Algunas veces nos tomamos unas cervezas con
todo el parche, otras veces un tinto en su casa, otras más, en la emisora. Y
hablábamos de las cosas que se hablan al amparo de la neblina, un poco de lo
tuyo, otro poco de lo mío y un poco más, ingenuamente, de cómo cambiar el
mundo. Y siempre, sin afugias, de esta Localidad que sentía como su casa, un
nido que le dolía adentro, al que le quemó tantos años, porque, perdonen que me
repita, Yenny nunca se fue de Usme.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "constantia" , serif; font-size: 12pt;">Alguna vez nos
encontramos en el pueblo y fuimos hasta la casita que había comprado en la
vereda La Requilina. Entonces, soñaba construir algo así como un refugio para
artistas del mundo, un albergue de libertad en torno a los sembradíos de
arveja. Antes o después, empezó su trabajo con los campesinos, porque cada vez
se iba identificando más con las botas, la ruana y el sombrero. Ya no quería
vivir en Santa Librada, sino allá arriba, con otras mujeres y esa otra familia
que le abría su alma de par en par, cada vez más cercana al polen y a las
raíces.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "constantia" , serif; font-size: 12pt;">En el último tiempo,
se hizo el silencio. Ya no supe nada de las cosas en que andaba, pero la
imaginaba allá, en lo suyo, lejos del mundanal ruido, incluso del arte,
construyendo de otras maneras, sembrando nuevas cosechas. Hasta ayer que la
fatal noticia me pasmó la sangre de asombro y me llenó el pecho de sombras.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "constantia" , serif; font-size: 12pt;">Ahora que lo pienso y
que lo escribo, concluyo que, a pesar de todos los pesares que sumados son la
vida, hay algo elemental que palpita en su memoria, que dice de ella más de lo
que dicen mis palabras. Lo evidente, lo que se hace necesario comprender en su
sentido más radical y profundo es que ni siquiera la muerte la alejará de nuestro
lado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "constantia" , serif; font-size: 12pt;">Porque vos, Yenny
Perdomo, nunca te fuiste de Usme. Nunca lo hiciste. Nunca.<o:p></o:p></span></div>
</div>
</div>
Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-58311027291757673012016-06-03T16:00:00.000-07:002018-01-18T09:06:38.892-08:00El retorno de los escarabajos<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDTdDAbwST8AS-gBrOpOSxLr6oiFG7f9BvjKaWU6oDm-uJC0-9snxySHDO7FaTs-0xEEWqy2pczyKe2_ftvsCENBptuAhtKdJyFixVQIbjenF20MLAYpqYJTssWoKPdiFUFI8_B-cWOP18/s1600/UranChavesQuintana.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDTdDAbwST8AS-gBrOpOSxLr6oiFG7f9BvjKaWU6oDm-uJC0-9snxySHDO7FaTs-0xEEWqy2pczyKe2_ftvsCENBptuAhtKdJyFixVQIbjenF20MLAYpqYJTssWoKPdiFUFI8_B-cWOP18/s320/UranChavesQuintana.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Urán, Chaves y Quintana. (Fotografía: Colombiasport)</td></tr>
</tbody></table>
<div style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Hubo un
tiempo, por allá en los ochenta, cuando los escarabajos enamoraron a Europa.
Pocos sabían en el pelotón de dónde habían llegado, pero había rasgos que les
caracterizaban. Un color de piel aindiado, unas fisonomías obreras, un hablar
bajito, monosilábico, que rehuía de la cámara. En un principio eran un exotismo
que se permitía cualquiera de las grandes vueltas. Pero, pronto, muy pronto,
después de que Alfonso Flórez reventara los pronósticos del Tour de L’Avenir y
Pacho Rodríguez subiera a un podio de Vuelta de España con el que nadie
contaba, tras un par de exhibiciones soberbias cuando la carretera iba cuesta
arriba, se prendieron las alarmas. ¡Cuidadito con los colombianos! Hinault
fruncía el entrecejo, Delgado miraba de reojo, Lemond cuidaba su rueda.</span></div>
<div style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />Aquellos
primeros años fueron de fiesta, incluida una ronda española de Lucho Herrera.
Los amantes de la bicicleta neutrales los amaron enseguida. ¿Cómo no les iban a
querer si no más había que ver con qué entusiasmo dinamitaban las carreras?
¿Con qué valentía se lanzaban a ataques suicidas sin respeto por ningún nombre
o camiseta? ¿Con qué ganas se atragantaban de nubes en Los Alpes o se rompían
la cara en esas bajadas diabólicas cubiertas de nieve? ¿Cómo no les iban a
querer si llevaron una emoción de trópico y panela a unas carreras de tres
semanas donde primaba el respeto y nunca se alteraban las quinielas? No más hay
que ver cómo aquellos desarrapados venidos de quién sabe dónde le rompían las
piernas a los grandes capos y cómo un Hinault fatigado le rogaba al jardinerito
de Zipaquirá que no arrancara, que lo esperara, que de por dios no le hiciera
eso, en un tour donde los meros criollos demostraron que era humano y atacable.
O cómo sólo las motos pudieron contener a un Fabio Parra desbocado rumbo a la
meta en el tour del 88 y cómo Reynolds tuvo que negociar con los rusos para
evitar que el mismo Parra les arrebatara una vuelta a España del 89 en que los
colombianos de Kelme y Postobón daban exhibiciones un día sí y otro también. Pero
aquella épica acabó pronto, en los temprano noventa, después que Indurain, el
último grande, fuese humillado por un cuarentón Bjarne Riis que iba hasta la
coronilla de sustancias. Entonces, el cielo de las bielas se cubrió de nubes muy
negras, se contaminó de tóxicos y jeringas y dinero. Y en esas, perdieron los escarabajos
y perdió el ciclismo.</span></div>
<div style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />Aquellos fueron
los años oscuros de Pantani, Ulrich y, sobre todo, del texano Armstrong. Años
en que corredores del montón se tornaban, de la noche a la mañana, en máquinas
de acumular triunfos y millones, como nunca se había visto. Y el ciclismo
profesional se hundió tanto en la miseria moral que cuando la Operación Puerto
empezó, hace diez años, a destapar toda la maraña de corrupciones y los que
habían guardado silencio empezaron a cantar, la verdad fue emergiendo de a poco
y esa verdad era tan incontestable y tan mugrienta que el oprobio les cubrió a
todos. Tanto que, por ejemplo, a Armstrong le quitaron sus siete títulos del
Tour de Francia, pero la UCI no pudo adjudicárselos a nadie más, porque se
sospechaba que los siguientes en la clasificación iban tan dopados como el
primero. Entonces, declararon aquellos siete tours desiertos, como si nunca se
hubieran corrido, como si fuera necesario desde los escritorios borrar la historia
de un solo manotazo. Entonces vino la purga, el mea culpa, las sanciones. Y de
aquella noche horrible también vino la salvación para un deporte en el que ya
nadie quería creer.</span></div>
<div style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />El
ciclismo de ahora, ese que en los últimos años ha visto surgir a una camada de
todoterrenos como Nibali, Froome o Nairo, es un deporte renovado y, al mismo
tiempo, antiguo, ochentero si se quiere. Las carreras retoman el lustre de
antaño y los aficionados vuelven, entre desconfiosos y esperanzados. Y en la
carretera se siente una sana emoción que hace tiempo no se sentía, porque sobre
la bicicleta ya no viajan atletas frankestenianos, sino hombres de carne y
hueso y lágrimas. Nadie volvió a ganar ninguna de las grandes vueltas con las
minutadas de Armstrong y compañía, sino que hay pelea y caídas y sufrimiento y
azar. Así, por ejemplo, las últimas versiones del Giro, la Vuelta y el Tour
solo se definieron en la penúltima etapa y nadie las ganó con fuerzas de más.
Hay qué ver cuánto sufrió Froome en Alpe d’huez, aun arropado por los
espartanos del Sky, cuando Nairo y Anacona soltaron uno de esos ataques que
quedan para los libros de historia; o cuánto sufrieron Aru y los astanas en las
sierras de Madrid para dejar en la cuneta a un joven Doumolin sin equipo; o
cuál fue la cuota de sudor y pena con que Vincenzo, el tiburón de Messina, se
adjudicó un último Giro que siempre parecía estar más y más lejos, el que nunca
agradecerá suficiente a la mala fortuna de Kruijswijk y a la mala salud de
Chaves.</span></div>
<div style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br />En esta época de un ciclismo limpio, competido y competible, es que los escarabajos
tienen una nueva oportunidad sobre la tierra. Pero ya no son los mismos
corredores ingenuos de los ochenta. De aquellos campesinos que tenían problemas
para expresarse en español y que se alzaban como cóndores en la montaña para
sucumbir como palomas en los abanicos, queda más bien poco. En la travesía por ese
largo desierto del planeta Armstrong, los ciclistas criollos aprendieron muchas
cosas y se hicieron más peligrosos y más sabios. Aprendieron a ser capos de
equipos World Tour. Urán, Chaves y Nairo no son simples gregarios en equipos de
segunda línea, sino superatletas con mucha gente que trabaja para ellos,
empezando por los ocho del pelotón que les llevan en volandas. Aprendieron a
guardarse energía para las batallas definitivas, a correr con inteligencia, a
solventar con dignidad las pruebas contra el reloj. Y también aprendieron a estar
un paso más allá de la humildad, que tantas veces se confundía con provincianismo.
No más era un gusto ver al chavito Chaves en el Giro manejar los medios como si
de un experto relacionista público se tratase. Les hablaba a los italianos en
italiano, a los españoles en español y a la prensa global en inglés, siempre
con una sonrisa y un discurso que distaba años luz del saludo al patrocinador y
a la familia, señas de identidad de los viejos escarabajos.</span></div>
<div style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Y lo
mejor es que detrás de esos tres gigantes viene una nueva camada de escarabajos
en proceso de metamorfosis, ciclistas que cada vez se parecen más a los
deportistas élite del mundo mundial que a aquellos muchachos de cachetes
colorados que alegraron nuestra infancia y nos hicieron sentir el corazón lleno
de un orgullo patrio que se jugaba pedalada a pedalazo. Son otros tiempos, sin
duda, es otra historia, pero los amantes de antaño y los recienvenidos seguro
vamos a estar ahí, alentando a los nuestros, ondeando la bandera del juego
limpio y sintiendo la emoción de ver a esos hombres que, dueños de una dignidad
a prueba de kilómetros, luchan en sus caballitos de acero contra todos los
elementos. </span> </span></div>
Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-76649079280510002832015-05-30T13:27:00.001-07:002015-06-01T11:47:40.683-07:00Carta abierta a un hombre libre<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjox23e6HkuZpdrSmEXNvljB5avCSOxyrYamQtN1pVVrZJj40EbHy1269ZAMIMfbL1NVT1RblwzY7qL7xnIG43hE9J9fuJk_np8fdi3ElL0CtICld_Il5cPzPWy4ffvWSRY4ZuZgH0PPWBA/s1600/10.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjox23e6HkuZpdrSmEXNvljB5avCSOxyrYamQtN1pVVrZJj40EbHy1269ZAMIMfbL1NVT1RblwzY7qL7xnIG43hE9J9fuJk_np8fdi3ElL0CtICld_Il5cPzPWy4ffvWSRY4ZuZgH0PPWBA/s320/10.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">Compadre, Morris:<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">Así estamos, consternados, rabiosos, incrédulos, con ganas de que no fuera cierto. Las noticias sobre tu captura por agentes de la Fiscalía en medio
de tu taller, de los estudiantes a los que enseñabas el amor por esta tierra y su patrimonio,
tu verdad más sencilla, nos llena de oprobio, nos cubre de vergüenza a todos
los que te conocemos, a los que te queremos sin más, pero también sin menos, a
los que desde hace tantas lunas caminamos el territorio a tu lado.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">Dicen, porque la gente siempre dice, que te acusan de crímenes
horrendos, que has escupido el nombre de los dioses, que has cometido las
peores bajezas. Ladran, porque los perros siempre ladran, que tu nombre se
cotiza a la baja, que tu amistad es una mácula que uno debería lavarse en el
mismo río que nos descubriste a tantos, que tu sola mención hace persignarse a
los más ancianos y correr llenos de espanto a los más pequeños. Te acusan, porque en el mundo no faltarán los
índices condenatorios, de pederastia, y es como si al decirlo, los jueces
bajaran la voz, se disculparan por mencionar una palabra tabú, por decir lo
innombrable. Y al final, las mayorías te condenan, porque es lo más fácil,
porque así somos, paranoicos, implacables.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;"> Y, entonces, ¿qué nos queda a
nosotros tus amigos, tus cómplices?, ¿qué debería uno decir en estos casos? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">Yo digo que sí, que tienen razón quienes te acusan de pedofilia, y la
tienen en el sentido más profundo, más radical del término, en su acepción
primera de “amor por los niños”, porque era amor y no otra cosa lo que te movía
a educarles, a dedicarles tu tiempo, tu vida. Pero no era un amor excluyente
sino que hacía parte de una totalidad que se propagaba a otros, a los ancianos, a
los jóvenes, a las señoras, a todo el mundo. Lo que vos has tenido es una filia
enfermiza por estas montañas y sus gentes, más allá de cualquier otra cosa. Y
ese amor es lo que te hace parecer a muchos ojos como un desviado, un raro, un
anormal. Si hubieras cultivado odio, envidias, egoísmos, serías completamente
aceptado por el rebaño. En eso somos una sociedad dispuesta a condenar el amor en primera instancia. Lo hemos condenado siempre en nombre de la moral, de la
ley, de las buenas costumbres. Lo seguimos condenando en personas como vos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQIwcN-Lv8U0q9tjmpRbLptPWgfnXpTz0ufZUsXTK9WOHgkw_Ju1okR_l5YYjmbDT_CC6iu1MS1PC1kcWU4YpMmUS-H4lWRbiw43K5-l8QXW3Yng228fJOAa51HZJtGr6pmwlHKsrqeUQ6/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQIwcN-Lv8U0q9tjmpRbLptPWgfnXpTz0ufZUsXTK9WOHgkw_Ju1okR_l5YYjmbDT_CC6iu1MS1PC1kcWU4YpMmUS-H4lWRbiw43K5-l8QXW3Yng228fJOAa51HZJtGr6pmwlHKsrqeUQ6/s400/1.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">Así estamos ahora, consternados, rabiosos, incrédulos, viendo cómo la
espada de Dámocles pende sobre tu cabeza, cómo se relamen quienes piden para sí
el placer de tirarte la primera piedra, de condenarte sin remedio como al peor
de los rufianes. Si hubieras matado a alguien, seguro te iría mejor. Muchos te
comprenderían, estarían de tu lado, hasta asumirían tu defensa, pero no,
estamos más dispuestos a la comprensión de los que siegan vidas que de los que
siembran flores. Y son muchas las que
sembraste por estos lares.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">En tu caso, ya se veía venir la tormenta. Ya era raro que alguien no
tuviera otra misión sino andar por ahí, de arriba abajo, de abajo arriba,
predicando el amor por Usme, por su historia, por sus patrimonios, por su
ancestro. Ya era muy raro que alguien se empeñara en recuperar la palabra
ancestral, el lenguaje de las gentes de Mú, la lengua de los sabedores de
antaño. Ya era demasiado raro, que te pararas en la raya, que te saltaras las
vallas, que mantuvieras tu voz firme contra las cementeras, los urbanizadores,
las expoliaciones, los abusos del capital, en este nuestro patio. Ya era más raro
todavía que hubieras permanecido incorruptible en un escenario en el que los
líderes se venden por mermeladas, tamales y puestos de pacotilla. Mientras
otros daban el salto de lo social a lo burocrático y trocaban sus mochilas por
chaquetas acolchadas con las insignias del distrito, vos seguiste avanti, sin
tregua, en la misma pelea eterna por un poco, solo un poco, de dignidad para la
tierrita y sus gentes. Y eso es lo que deberías pedirnos ahora: un trato
que tenga un tris de humanidad, un mínimo de solidaridad por la persona que
eres en este tránsito difuso, terrible.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggmIOuBO6Cs3lSi36Qdf1slSqbsZBEtrqdN7NhA-O_JV7c3bSoCIQPB7kNxNVUH4BiJAoq9Na5_zeuMuA__5iYfbSbymAedWfGt7xpS53YfzLZFTkRUIu6W5k1WnJX5ltpl3RCNbeqJ-Tf/s1600/2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggmIOuBO6Cs3lSi36Qdf1slSqbsZBEtrqdN7NhA-O_JV7c3bSoCIQPB7kNxNVUH4BiJAoq9Na5_zeuMuA__5iYfbSbymAedWfGt7xpS53YfzLZFTkRUIu6W5k1WnJX5ltpl3RCNbeqJ-Tf/s400/2.jpg" width="300" /></a><span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">Ahora, mientras otros niegan tu nombre, yo digo presente, pero no para
defender tu causa, que para eso ya tienes abogados. Digo presente para
recordarle a otros, para recordarme a mí mismo, lo mucho que te debemos, lo
tanto que nos has dado. Digo presente para recordar que te conocí hace once
años y desde entonces supe que eras una bonísima persona y que en tu abrazo
cálido cabía el mundo. Digo presente para rememorar todos los encuentros, todos los caminos
transitados, todas las batallas, todas las veces que en torno a un tinto nos
supimos llamados a meterle sueños a la candela. Digo presente por todos los que
seguimos tu ejemplo, tus palabras, tu estela. Y digo presente por los que te
usaron, se aprovecharon de tu bondad, treparon sobre tus hombros para comerse
las frutas maduras y después, cuando ya no quedaban más manjares a su alcance,
¡zuácate!, te mordieron en la yugular.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">Así estamos ahora, consternados, ansiosos, a la espera de noticias tuyas.
Blanquita me cuenta que en La Picota te enferma la comida, el asinamiento, el
encierro, la falta de aire. Y yo te pido que resistas, que seas valiente, que
no te rindas. Te pido, por todos los que esconden la cara, que le pongas tu
frente al sol, que te levantes cada día con la misma convicción con que subías
la montaña, un pasito a la vez, un paso más cerca, un paso más arriba, que al
final, cuando asciendes y ves el mundo desde lo alto es cuando sabes que todo
tiene un sentido, que no hay arriba ni abajo, sino hombres en el camino,
consciencias marchando hacia la libertad, que quizá sea la comprensión de la
condición humana, de eso que somos entre luces y sombras.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">Compadre querido, otros celebrarán tu caída, echarán a volar su inquina,
se embriagarán con el cáliz amargo de sus pequeñeces, pero aquí estamos los
menos, dispuestos a continuar trasegando con los mismos bueyes, convencidos de
que la tierra está buena para sembrar y de que tu palabra es un alimento para
el camino. El proceso no es sino una forma más horrible de matarte, pero no
saben que ya eres semilla, que podrán encarcelar tu cuerpo, pero hay algo
irreductible de tu humanidad que no podrán poner en el cepo: el amor por la
vida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">Y como el amor con amor se paga, te escribo para que sepas que no estás
solo, porque no puede estar solo quien camina.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">Con el afecto de siempre, Rodolfo.<span style="font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-47913784633208276762015-05-20T09:57:00.004-07:002015-05-20T10:25:50.575-07:00¡Hasta las quince!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO8EEI6zkegFXSfOza_QmN68EIipZhN141Jh56cNgKwhbiBorK2p8iBU8dticIm8Vs_H0G-b7T9dmp-JMTOpqU8D-0qKCEQhbq6msX37YBbYkHBzfG2kQE6K67By1J93NhLcnt27-kAK4O/s1600/combi+copia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO8EEI6zkegFXSfOza_QmN68EIipZhN141Jh56cNgKwhbiBorK2p8iBU8dticIm8Vs_H0G-b7T9dmp-JMTOpqU8D-0qKCEQhbq6msX37YBbYkHBzfG2kQE6K67By1J93NhLcnt27-kAK4O/s320/combi+copia.jpg" width="304" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">Buenas tardes, vengo a robarles unos diez minuticos de su despreciado
tiempo, porque si en verdad lo apreciaran no estarían aquí, no señores, estarían
tratando de cambiar el mundo o, qué se yo, colándose en transmilenio. Ahora no se me pongan dignos, no vayan a decir, como los visionarios de
la Ola Verde, que ustedes vinieron porque quisieron, que nadie les pagó, que ni
siquiera les pusimos los buses de la alcaldía, que estaban llevando a un grupo
de viejitos viagradictos y marihuaneros, hippies de otro tiempo, a un
tratamiento de desintoxicación a Uruguay ¿o era a Jurasic Park?, no sé si como
dinosaurios o como alimento de estos. Igual, no les prometimos tamal, pero más
de uno se animó apenas escuchó que íbamos a repartir la torta editorial, que
para cada uno había una buena tajada y que nosotros mirábamos pa’ otro lado
como para que fueran comiendo, “pero por las esquinas”. Yo sé que se les hizo
agua la boca, no me lo nieguen. Ahí sí, como dijo nuestro señor Jesusaurio
después que se destapó el carrusel de los panes y los peces: ¡Por sus glándulas
salivales los conoceréis!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">Disculpen las personas que se encontraban dialogando, ¿será que se
pueden callar? Y los que se encuentran meditando, también cállense, que no se
pueden hacer dos cosas al mismo tiempo. Por ejemplo, yo no puedo presentar este
pasquín, este infame libelo, esta mayúscula sinvergüencería, este sambenito
literario, y ser al mismo tiempo sexy. No se puede, me toca sacrificar mi <i>sex-appeal</i> por el bien de las letras
usmeñas. Así que a lo que vinimos, que partan esa jijuemaiza torta y que corra
ese burbujeante, espumoso y nunca bien ponderado <i>Cariñoso</i> con aroma y sabor a frutas frescas, cultivado en los
verdes viñedos del cartel de Cali. Pero como pa que no parezca que vine a
ganármela fácil, porque yo no vine porque quise, a mí sí me pagaron, vamos a
contarles unas cuantas anécdotas como un mientrastanto, como cuando a uno la
mamá lo manda a atender la visita, “Vaya mijo usted que estudió literatura y
écheles cuentos, mientras yo le hecho más agua a la sopa”, porque eso es seguro,
siempre que usted espera a cinco le llegan diez y si son diez, llegan veinte.
El pegoche ya es patrimonio inmaterial del pueblo colombiano. Pero como dijo
Nacho Vidal: “más vale llegar, que ser convidado”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">Entonces, iba en que me dijeron “Vaya y presente esa mugre revista” y me
dije, como el Papa, “¡Sí, qué hijueputas! ¡Hagámosle, sin mente!”, así que ahí
la tienen, la publicación con más creatividad por centímetro cuadrado de papel
impreso, después de las memorias de Pachito Santos según el portal Actualidad
Panamericana. No más vayan echándole un ojito a las crónicas, que son trece,
pero como no puedo decir <i>trece</i>,
digamos que son doce y un <i>bonus track</i>,
pero como no puedo decir <i>track</i>,
digamos que son doce y un bonus de ñapa. Ahora, como seguro a más de uno le da
pereza leer –imagínese, las estadísticas dicen que solo se leen 1.9 libros por
años ¿qué pasa con el 0.1 faltante?, ¿qué significa eso?, pues que cada
colombiano lee un libro y cuando le falta un capítulo para terminar el
siguiente se encuentra con otro colombiano que justo ya había leído ese libro y
le cuenta el final, con lo cual le arruina la historia y le quita el deseo de
leer más. La próxima vez se ve la película-, más bien les voy a contar lo que a mí me contaron sobre lo que trata cada historia, como para ahorrarles pereza. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQerX4PM502sEvrwbt7IfaWHcXa2wPtJtZNw4fAzmCUYQl1liBW9rZTuYTKSuRYRetsbJiLI-246ihvj5J_JehKci3fBKuIZCbn4oXSMr4ePlicGNXc9qMsnFXbd9nY1pu_kIgh0OcK7ZU/s1600/1.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; display: inline !important; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQerX4PM502sEvrwbt7IfaWHcXa2wPtJtZNw4fAzmCUYQl1liBW9rZTuYTKSuRYRetsbJiLI-246ihvj5J_JehKci3fBKuIZCbn4oXSMr4ePlicGNXc9qMsnFXbd9nY1pu_kIgh0OcK7ZU/s400/1.JPG" width="400" /></a><span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">La primera crónica se titula “Buenaventurados los pobres” y cuenta las
aventuras de una mujer que se fue de turista a la ciudad de Nínive, pero para
eso tenía que pasar por Buenaventura. Allí la secuestró, se supone que con
fines eróticos-sexuales, una pandilla de negros muy machos, tan machos que
formaron una bacrim a la que le pusieron por nombre –cosa obvia- “los machos”.
Para que se hagan a una idea, los tipos tenían el físico de Pablo Armero y
bailaban el ras-tas-tas con una sabrosura parecida, pero finalmente no
consumaron el acto nefando que se proponían, porque en esas se fueron a una
fiesta de inauguración de otra casa de pique con vista al mar en un sector muy
exclusivo de la ciudad. Así fue como a esta mujer blanca, usmeña, profesional,
heterosexual y devota de la virgen de Coromoto y del Santo Niño de Atocha, según
consta en los archivos secretos de la Procuraduría, la abandonaron por ahí, pero
venía tan hambreada la pobre que se comió ella sola a una ballena jorobada y la
vomitó tres días después, sana y salva. Al final, la ballena, que renunció al
comunismo ateo para volver a creer en dios, escribió esta crónica para dar
testimonio de su descenso a las entrañas de la susodicha y para que todos los
agnósticos se conviertan a la fe de nuestro monseñor Ordóñez, profeta viviente
y castigador de paganos. Amén, hermanos y a su nombre, ¡aleluya! Así fue como
pasó y así lo refieren las sagradas escrituras surgentes y al que no crea, que
mi diosito lo castigue con bigotes femeninos.<span style="font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">La segunda crónica, titulada “Las tres cruces, ese espejo verde” va de
un joven usmeño que, agobiado por la cantilena de la mamá que le reprochaba
cierto pisquero contaminante del hogar, dio por subir a esa montaña de las tres
cruces donde tenía total libertad para aspirar el verde de la naturaleza.
Cuentan que ya en la cima se pegó unos viajes hasta el infinito y más allá, así
que al cabo de los años –no se sabe si por los efectos benéficos de la sagrada
hierba o si por el esfuerzo físico de subir la montaña- desarrolló unas
tremendas habilidades como narrador y unos abdominales de chocolatina jumbo jet
de dos mil pesos, que le hicieron ser el objeto del deseo de los depravados y
las depravadas que merodean por la laguna de Tota. Ahora, libre ya de su oscuro
pasado, con un contrato para un comercial como el caminante de Johnnie Walker y
enviciado a la literatura, recorre los bajos fondos de la ciudad en busca de un
unicornio azul o de nuevas historias por contar, lo que primero ocurra.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">“Con la muerte en los talones” es la historia de una profesional que
inspirada por los comerciales de Bárbara Blade, renunció al ideal pequeño-burgués
de casa, carro y vacaciones en Melgar, para salir a la aventura. Así fue como
terminó jugándose la suerte en las galleras de Usme, Tunjuelito y las comarcas
de la Tierra Media, ganándose, no sin mucho esfuerzo, los alias de la Reina del
Sur, la Patrona del maldeamores y la “Más masmi”... Ahora bien, su popularidad
creció tanto que en una encuesta reciente superó por dos puntos porcentuales a
la loca de las naranjas, ello condujo a que don Nicolás Molina, le dedicara una
separata especial en <i>El reportero del sur</i>,
el periódico que elevó el chisme local a la categoría de ficción literaria.
Finalmente, parece que después de perder cifras astronómicas en los palenques,
calculadas como en veinte mil pesos, descubrió con tristeza que el nuevo desodorante
<i>Leidy Speed Stick</i> con aloe no protege
de la irritación, ni controla la humedad y el sudor después de la depilación,
por lo que resignada a una vida sin emociones fuertes volvió a la seguridad de
la promoción de lectura, entre asesinos y violadores de las cárceles
distritales.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoV-Fr0P2Apwo10SxJTMeNOcKWBCTVXD4fEflLqg-JKVTZQD71Eluf1O3OShc4uouKWOyRMe2zZRXd3QI86bvVYNejb7E64Gm6ZyBw7jKNx16rV_UVyiNh2-vy4ouHtZUGd0x-RnSEjXZa/s1600/2.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoV-Fr0P2Apwo10SxJTMeNOcKWBCTVXD4fEflLqg-JKVTZQD71Eluf1O3OShc4uouKWOyRMe2zZRXd3QI86bvVYNejb7E64Gm6ZyBw7jKNx16rV_UVyiNh2-vy4ouHtZUGd0x-RnSEjXZa/s320/2.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">“La metamorfosis de un escarabajo urbano” es una historia de amor
sado-mecánico y porno-metafísico entre un filósofo marichuelense y su
bicicleta. Ya veo gestos de desaprobación, pero señores dejemos esa doble moral
ultramontana, que desde que en Bogotá florece la política del amor es tan
legítimo darle amor a los prójimos y las prójimas, a los caballitos de acero, a
los caballitos de las zorras, a las zorras mismas, a los toros y a los toreros.
Y si nadie censura el amor zoofílico que tiene nuestro burgomaestre con la
perrita Bacatá ¿por qué habríamos de mirar con malos ojos el tierno romance
entre el hombre y la máquina? Además, como quizá algunos recuerden, la lucha
por la reivindicación del sadomecanicismo la viene liderando desde el siglo
pasado el ilustre exconsejero de cultura Jorge Gamboa, quien en un acto
performático se atrevió a hacerle el amor en plena avenida santa librada a una
motocicleta para demostrar que le gustaba la gasolina, denle más gasolina.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">“El escritor y la piedra” es la historia de un hombre que construyó un
castillo, pero lo interesante de ella no es la historia en sí, sino los
avatares del cronista que la escribió. En vista de que el dueño era tan celoso
de su construcción que no permitía visitas, el escritor se las ingenió para
vencer la fortaleza del castillo a la usanza medieval. Lo sometió a una intensa
vigilancia, al punto que se le veía merodear en torno al edifico de piedra
hasta altas horas de la noche repitiendo el mantra “ábrete sésamo”, pero como
ese conjuro solo funciona en los cuentos de hadas, optó por el uso de técnicas
más mundanas, se vio el tutorial de youtube: “Estrategias de mercadeo para
testigos de Jehová” y visitó al ilustre arquitecto, saludándolo con preguntas
¿Cree usted en dios? ¿Por qué mataron a Betty si era tan buena muchacha?, pero
ni así. Eso era como hablar con una piedra. Luego, ensayó con las ventas puerta
a puerta, reciclador y ropavejero, llegó vestido de funcionario de las empresas
de servicios públicos, lo intentó reptando por las paredes al estilo ninja,
pero tampoco. Hasta que al final lo vio claro, el castillo no existía, no era
más sino un espejismo de esta desierta ciudad, así que lo inventó
literariamente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl6z6vb4_bunujjif7hITVrPt37Cb11gHdQsqxQO7WLe80zqs0Koh1wHjzozTYw5DsDWuren2Cby1NqNacoLSA1jziEqsaP2d9K70KBkZ7aW76h_sYam23DMWY8e1xyMrIz6-BF89Yflsa/s1600/4.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgl6z6vb4_bunujjif7hITVrPt37Cb11gHdQsqxQO7WLe80zqs0Koh1wHjzozTYw5DsDWuren2Cby1NqNacoLSA1jziEqsaP2d9K70KBkZ7aW76h_sYam23DMWY8e1xyMrIz6-BF89Yflsa/s320/4.JPG" width="320" /></a><span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">Me parece que “Un caso cualquiera” es la historia de un hombre que
quería conseguir una libreta militar y la mona con el escudo de la selección de
Nigeria para completar el álbum Panini del mundial. Lo de la libreta fue fácil,
no más fue cuestión de ir al Batallón de Artillería y listo el pollo, en cambio
lo de la mona faltante fue un dramononón que haría llorar a la misma Corín
Tellado. Nuestro personaje recurrió como es obvio a los puntos de cambio, pero
nada, por ningún lado la encontró, apeló a los anuncios por internet, ofreció
su virginidad a cambio de la lámina faltante y tuvo muchas ofertas sexuales,
pero ninguna relacionada con el álbum. Escribió una carta a “Yo sé quién sabe
lo que usted no sabe”, pero le contestaron que ese programa se había acabado
hacía como medio siglo. Recurrió al Indio Amazónico que no le dijo donde
conseguir la ficha, pero en cambio le vendió el polvo de la garrapata para la
buena suerte y el amor. Finalmente, agotadas casi todas sus esperanzas,
resolvió solicitarle al Papa Francisco la caridad de ayudarle a completar el
álbum, en vista de su talante futbolero y de desfacedor de entuertos. Actualmente
sigue a la espera de una respuesta, pero en cambio se alegra de tener su
libreta cuando ve pasar los camiones haciendo redadas por estos barrios.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">“Canciones a 25 km/h” es la historia de una chica que de tanto viajar en
Transmilenio empezó a hacerse preguntas fundamentales para la humanidad como
¿de dónde son los cantantes?, ¿son de la loma y cantan en llano? porque le
parecían galantes y los quería conocer. Fue así como tiempo después y un par de
paradas de la ruta fácil más acá, terminaría por convertirse en la groupie más
famosa del sistema masivo, una especie de leyenda urbana del transporte distrital,
algo así como la versión femenina de John Frady, el loco de las banderitas,
pues cuentan que tan pronto se escucha el sonido de una guitarra, de una puerca
-es decir, de ese instrumento tolimense que emite un sonido gutural como una
marrana, claro que tampoco es raro encontrarse a un campesino llevando una lechona,
viva o rellena, en el acordeón de un articulado- ... o el fristaleo de un
rapero, ella aparece como por arte de magia portando pancartas de apoyo escritas
en cartulina, pidiendo autógrafos después de cada concierto o haciéndose
selfies con los grupos. También se dice que, desde que hay un músico en cada
estación, ahora viaja sin ropa interior, pues su economía ya no soporta la práctica
de tirarle cucos y brasieres a los cantantes más chuscos, bueno, y por si las
moscas, pues en Transmilenio, cada curva es una aventura sexual. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5M7JwDu6UT4TRUAbvannz0wVBYzNN7-RueEntT2LK1JW7BRNH2Pv33YPcTMTHzZiI3uORtc9vF2U3Hmn8qNPB4NrLxH4Cq9YjexvVTtaJFPZKh9pKBDKw0SKfd8Ru7fgU__seL3L-w_cC/s1600/7.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5M7JwDu6UT4TRUAbvannz0wVBYzNN7-RueEntT2LK1JW7BRNH2Pv33YPcTMTHzZiI3uORtc9vF2U3Hmn8qNPB4NrLxH4Cq9YjexvVTtaJFPZKh9pKBDKw0SKfd8Ru7fgU__seL3L-w_cC/s1600/7.JPG" /></a></div>
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">“Milicia al estilo foqueo” no es una crónica bélica con focas, aunque
casi, esta historia es sobre todo un homenaje a las películas de acción
ochenteras. Para los que crecimos en ese tiempo, el cine se reducía a los
casetes de betamax cuyo contenido haría gozar como un enano a cualquier enano
de circo pobre. Aquellas películas, con sus héroes de acción hipermusculados,
su derroche de testosterona y sus coreografías orientales alimentaron los
sueños de tantos niños que quisimos repetir en la vida real lo que no era más
que fantasía cinematográfica. De esas experiencias tratando de imitar la patada
giratoria de Van Damme o el estilo karateca de Chuck Norris, quedaron secuelas
para toda la vida: huesos rotos, cicatrices, torceduras testiculares, embarazos
sicológicos y frases como “Yo soy el brazo fuerte de la ley”, “Hasta la vista,
baby”, “Retroceder nunca, rendirse jamás”, “Debo irme, en algún lugar se comete
un crimen” o “Me gusta tu kung-fú”. Y esos chavales, engañados por la pantalla
chica, terminaron en el Ejército o, en el peor de los casos, en academias de
artes marciales, que casi siempre funcionaban en un segundo piso, encima de un
restaurante chino; perdiendo su dinero durante años y amarrándose cinturones de
colorines ridículos, para descubrir tarde o temprano que no, que no puedes
hacer la garra de tigre, ni el paso de la serpiente y mucho menos el de la
grulla, que es como medio homosexual y todo, y que, a todas estas, ¿para qué el
karate, estando ya inventada la patecabra?<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">“Miedo y ruido” cuenta la terrible transformación que sufrió un
reconocido DJ de Yomasa después de conseguir en el mercado de las pulgas una
ruana que según las pruebas de carbono 14 parece que perteneció a Saguanmachica
o a Julio Valencia, lo que viene a ser casi lo mismo. Pues bien, este avezado
animador de babyshowers, matrimonios y quinceañeros, tan pronto se puso la
susodicha prenda, que parecía hecha en algún material ancestral como el
poliéster </span><i style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">made in china</i><span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">, se sintió
poseído por un espíritu tan revolucionario que se le dio por desafiar toda
autoridad con prácticas tan subversivas como usar un protector de celular con
motivos de Hello Kitty, beber agua de la llave, montarse en un bus del Sitp por
la puerta de atrás y asistir a un concurso de imitadores del “Hombre caimán”. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">“Entre latas y perros muertos” es un paseo por la localidad en que doña
Margarita se fue con un reciclador y encontraron muchas cosas que la escritora
inventarió, porque ya son patrimonio de la localidad, pero que estaban tiradas
por ahí en las esquinas como si tales: un fémur de Saguanmachica que el abuelo
Morris usaba para trancar su puerta, dizque porque era mejor estar protegido
por el ancestro indio que por una buena cerradura; la muleta de Gerardo
Santafé, que si la frotas con convicción mientras rezas el padrenuestro al
revés liga al ser amado y si no al menos le hace dar cosquillas donde quiera
esté; y lo que es más importante, descubrieron los casetes originales del único
disco que grabase Oswaldo Nichols, titulado “Un chico formal”, un álbum que
resistió al fenómeno del niño que no cantaba, al derrumbe del relleno doña
Juana y hasta a la oleada de tropi-pop, pero que acabó con las ilusiones de
cantante del buen muchacho, que ahora funge como administrador del asadero “Papi
quiero pollo”. Y como si no fueran suficientes tantos descubrimientos en una
sola noche, doña Margarita ya nos confesó que su próximo reto es descubrir el
famoso Dorado o al menos la guaca del comandante Romaña.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVnhtZndPa1pZdOp0tkMCZAOGadcGfydysK9eLWU-kAq7bn_RzSjuRhIl3LThXX0qPoGBCB1jwiHaIEs-Hvpm-8SdTrBNPpqmurDCFp7qMVaCuIGkgeQd_p0jyuhXlQbT0cbdHsL1atadL/s1600/8.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVnhtZndPa1pZdOp0tkMCZAOGadcGfydysK9eLWU-kAq7bn_RzSjuRhIl3LThXX0qPoGBCB1jwiHaIEs-Hvpm-8SdTrBNPpqmurDCFp7qMVaCuIGkgeQd_p0jyuhXlQbT0cbdHsL1atadL/s1600/8.JPG" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">“Guayabo de fútbol” es una muestra de la pasión futbolera que invadió a
algunos verdaderos varones en tiempos de Brasil 2014. Así fue como el profe
John Díaz, renunció al trabajo y se dedicó a labores mucho más filosóficas como
cazar una polla mundialista, en la que apostó todos sus ahorros a que la
República de Bosnia sería campeón del mundo. Según dijo, esto lo hizo así
porque el pulpo Paul se le apareció en un sueño muy húmedo y le reveló ese
terrible secreto. En esos mismos nefastos días se dejó contagiar de la fiebre
amarilla, por lo que se le vio con la camiseta chiviada de la selección, con la
cara pintarrajeada de tricolor y haciendo circular panfletos contra la maldita
ley seca que no nos dejó matarnos a gusto, como debe ser. Sin embargo, desde la
eliminación de Colombia cuentan que sufre terribles pesadillas que le hacen
despertar a medianoche gritando "¡Sí era gol de Yepes!". <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">“De paseo por mi memoria” es un relato donde una joven usmeña cuenta
cómo fue que de chiquita se obsesionó con la coreografía de <i>El baile del gorila</i>, ¿se acuerdan?, las manos
hacia arriba, manos hacia abajo, como los gorilas... Uhhh! Pues bien, esta
muchachita se tomó en serio eso de ser una rumbera, rumbera, y se pasó su
adolescencia entre los estróbers de cuanta chiquiteca, discoteca, miniteca,
viejoteca o cocacola bailable se organizase en los salones comunales del
Danubio hacia el Sur. En aquellos tiempos aprendió de memoria canciones como <i>Mis ojos lloran por ti, Mesa que más aplauda</i>
y <i>Yo no soy grillero</i>. Además, se
tatuó con tinta china el nombre de un tal Duván Ferney en el brazo, se hizo
fanática de cierto equipo verde, al que solo se refiere –no se sabe si por
alguna proyección freudiana- como el rey de copas, y aprendió a pegarse el
chicle detrás de la oreja. A pesar de aquél pasado tan paila, como diría ella,
ahora busca en la escritura una salida al desparche de los fines de semana.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;">En cambio, la historia que cuenta “Entre el cielo y el inferno” es tan
triste, tan trágica y tan hijueputa, que se me ocurre está un nivel más allá de
cualquier texto carnavalesco. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%; text-align: justify;">Así pues, si se animan a leer esa bagatela literaria, háganlo, que lo
que soy yo la verdad no me animé, pero de algo tiene uno que vivir y como ya
dije, yo no vine porque quise, a mí sí me pagaron. Finalmente, les mandan a
decir que Surgente no se crea, ni se destruye, solo se transforma. Además, es la única revista neoñera que publica, ¡hasta las quince!</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Cambria, serif; line-height: 150%;"><span style="font-size: x-small;">He aquí el link a la revista Surgente, número 15:</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="http://issuu.com/revistasurgente/docs/revista_surgente_no._15">http://issuu.com/revistasurgente/docs/revista_surgente_no._15</a></div>
Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-67049604903958114362014-03-12T12:49:00.000-07:002014-03-12T12:54:38.923-07:00Todavía recordamos a Kusturica<!--[if gte mso 9]><xml>
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película yugoslava. Su director, un veinteañero Emir Kusturica tuvo que pedir
un permiso especial en el servicio militar para pegarse la rodadita hasta Venecia
donde le esperaba un merecido <i style="mso-bidi-font-style: normal;">León de oro</i>
con el que el prestigioso Festival de esta ciudad (uno de los cuatro grandes)
le honraba por su primera incursión en el cine; pero los augurios todavía no
eran esperanzadores; cual si una matrona gitana, una de esas que pueblan sus
películas, no pudiese leer todavía la consagración en su mano. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-hansi-theme-font: major-latin;">¿Te acuerdas…?</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-hansi-theme-font: major-latin;"> era una película sencilla, apenas la anécdota de la educación
sentimental de un adolescente que, en el Sarajevo de los años sesenta, ve como
a su alrededor se desintegra el mundo. Pero, más allá del argumento central,
esa pregunta-título interrogaba a sus compatriotas, tras la muerte reciente del
mariscal Tito, por una época hermosa, la época de los descubrimientos
definitivos, la gomina, los pantalones largos y los 24.00 besos que anunciaba
una canción de la onda italiana. Una época perdida para siempre. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-hansi-theme-font: major-latin;">¿Te acuerdas…?</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-hansi-theme-font: major-latin;"> era también la radiografía de la adolescencia en una patria unida por
la resistencia al nazismo, la construcción de un socialismo independiente del
eje Moscú y un modelo político que apostaba por la convivencia fraterna de
todos los pueblos eslavos diseminados en los Balcanes. Entonces, más que una
película, era la vida que se iba con la pérdida de la vieja casa-nación de los
años maravillosos. Una profecía fílmica sobre el desmorone del yugos (unión)
que bajo una misma bandera había dado espacio a una diversidad increíble de
culturas y pueblos, en un tiempo en que empezaba una transición democrática
que, instigada por Occidente, derivó en una sangrienta lucha intestina que
acabaría con la identidad nacional y con las fronteras de la patria.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Kusturica era hijo de un país construido con los retazos de los últimos
imperios europeos y sin una tradición cinematográfica considerable. Su ópera
prima parecía ser una flor exótica de un día, una flor en la que se adivinaban
los parpadeos estéticos de los principiantes, pero también el pulso narrativo
de un artista en emergencia que nos regalaba chispazos de buen cine, sólo
reconocible como tal en la capacidad de un director para crear un universo
propio regido por leyes inmanentes a su puesta en escena. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Sin embargo, el “Fellini de los Balcanes” fue
construyendo, película a película, una propuesta estética absolutamente
original; una forma particular de contar desde el cine a esa Yugoslavia dolorida
y excluida de la historia moderna, pero también gozosa y vital, que rindió a
sus pies las fortalezas de la crítica mundial en Cannes, Berlín o Venecia. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-hansi-theme-font: major-latin;">El cine de Kusturica, que alcanza sus cotas más luminosas en obras
maestras finiseculares del calibre de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tiempo
de gitanos</i>, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Underground</i> o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Gato Negro, Gato Blanco,</i> se compone de
un crisol en que confluyen elementos de forma y fondo tan disímiles como la
mezcla de géneros clásicos, el barroquismo de sus escenas, la predilección por
usar actores naturales, las bandas sonoras circenses, los brochazos de realismo
mágico audiovisual, la revisión de la historia reciente de los Balcanes, la
violencia en una sociedad mediatizada, el festejo de la vida y de la muerte, el
delito como forma periférica de inclusión en la modernidad, la pregunta
constante por la identidad, la ausencia de la figura paternal, la presencia del
elemento animal, las metáforas visuales de profunda significancia, la tragedia
del pueblo gitano, los homenajes al cine clásico, la presencia de lo metafísico
en la vida cotidiana, el fútbol en todas sus formas y, por supuesto, los
grandes temas universales del amor y de la muerte.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Tahoma; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Tres décadas después de aquel inicio fulgurante, todavía nos acordamos
de Kusturica, aunque muchas cosas hayan cambiado en el mundo. Su cine se hizo mientras veía cómo se le caía la casa ladrillo a ladrillo. Yugoslavia ya no existe, se esfumó entre los los intereses del poder
eurocéntrico, pero en cambio, existe la herencia fílmica del más yugoslavo de los autores, una
reflexión constante sobre la pérdida de la tierra prometida que, en últimas, es
la pérdida de la humanidad. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-85382297578821687402013-11-24T15:39:00.001-08:002014-01-29T15:11:11.488-08:00Crónicas de Surgencia<b>Un viaje a la frontera bogotana</b><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhylJK6YCrSSTOxvSnxGqTOqj9FOCA05ouXGYRkp9vV0tyl-KD1D1MHkVV1wjMKJPj5Q5zOvurzQl24bCl6cTOEunpBdyd4M3QupojBSLGrznx0cxJNSa6fFZK-lQnZ1zE0E-a2xnc39Pfk/s1600/maquina.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhylJK6YCrSSTOxvSnxGqTOqj9FOCA05ouXGYRkp9vV0tyl-KD1D1MHkVV1wjMKJPj5Q5zOvurzQl24bCl6cTOEunpBdyd4M3QupojBSLGrznx0cxJNSa6fFZK-lQnZ1zE0E-a2xnc39Pfk/s320/maquina.jpg" height="320" width="313" /></a><span lang="ES-CO"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">He sido editor de la revista
Surgente durante siete años y catorce números. Le he dicho que no a muchos
textos y he aprobado un poco menos de doscientos trabajos que se han publicado
en este tiempo. Entre todos esos escritos se nos han colado unas setenta crónicas,
para un promedio de cinco por número. De ellas hay muchas notables, la mayoría
de un nivel medio y unas cuantas de las que todavía me avergüenzo. Hay cosas
que hoy no permitiría que se publicaran, ni siquiera bajo tortura, chantaje
emocional o amenaza de excomunión. A pesar de esas excepciones infames, la
crónica ha sido el género predominante en la corta historia de esta publicación
neoñerística y quizá el que ha dado los mejores frutos, pero en un principio no
fue así.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">En su génesis, la Surgente se pensó
como una revista miscelánea donde había espacio para todo, como en cualquier
tienda de barrio, desde el horóscopo hasta el consultorio sentimental; sin
embargo, la primera convocatoria ya mostró por dónde le entraba el agua al coco
editorial. En el primer número con el que saltamos al ruedo ya había una
sección titulada “Ambiente familiar” con un subtítulo que rezaba “crónica
urbana”, a la que fueron a parar cinco escritos que suponíamos ameritaban tal
clasificación si nos guiábamos por el peso atómico de sus intenciones. Vuelvo a
ese número sietemesino, con la vergüenza del padre al que le ha nacido un hijo
monstruoso, y me encuentro con una <i>Fantasía
de asfalto</i> que me pone a pensar en el estado de alucinación con que fue
concebida esa vagabundería literaria, sigo con <i>Uy, sopas el camión</i> y descubro una ficción bienpensante y mentirosa;
más adelante una cosa, un entelequia, un organismo, una sustancia, o como se le
quiera llamar, intitulada <i>¿Quién habrá inventado la basura?,</i> que
no pasa de ser una especie de masturbación ideológica del mamertismo más rancio;
a la cual sigue un relato de una página sobre el festival de cine de Santafé de
Antioquia que no es crónica, no es chicha, ni limo-nada. Lo único rescatable de
aquella primera aventura en un género casi que desconocido para nosotros es un
texto escrito por el camarada Morris sobre la travesía del río Tunjuelo del año
anterior. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Alguien pensará que estoy juzgando
con dureza nuestro propio pasado, pero ya Borges dijo que el pasado solo es arcilla
que el presente labra a su antojo. Y desde aquí, desde ahora, mirando las cosas
con cierta objetividad, lo cierto es que en aquél tiempo éramos jóvenes y
bellos, pero unos burros en materia editorial. Eso sí, unos asnos dispuestos a
cometer errores y aprender por el camino. Cosa que se empieza a notar en los
siguientes números. Para el segundo tiraje, las crónicas publicadas tienen más
carnecita, se nota que son producto de un trabajo más dedicado, se van librando
de la ficción y se van haciendo más robustas. De aquél segundo número surge una
crónica sobre la diversidad de los jóvenes usmeños, un recorrido en bus por la
localidad, una reseña sobre las cocinas y los sabores de Sumapaz y el relato de
una búsqueda en que se trenza la historia nacional con la memoria personal. Más
allá de un diseño como para el museo del horror, en que se fundían títulos en
negro sobre fondos oscuros, y de que el tamaño de las fuentes dio pie a la
leyenda de que más de un lector había perdido sus ojos tratando de descifrar
aquella maraña de palabras, ya se vislumbraba un camino posible.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El verdadero salto cualitativo en la
crónica surgentística se dio en el tercer número. Allí se publicó la primera
entrega de la saga del neoñero enviada por Jaime Barragán desde México. Debió
ser la lejanía, el exilio o la necesidad de comunicarse con los parceros del
barrio, pero en aquella primera crónica Jaime casi que instituyó una agenda del
tipo de textos que deberían primar en una revista que se autoendilga el
adjetivo periférico-marginal. Barragán escribía aquellos primeros párrafos
desde los huesos, con hambre y escalofrío, con el sentimiento del náufrago,
pero sin sentimentalismo. Su relato era de una honestidad apabullante, se diría
que iba dejando la piel en cada oración, sin preocuparse por la forma
literaria, pero sin mentirse, ni mentirle al lector. Además, aquella crónica se
proponía como la primera entrega de una serie que se prolongaría a través de
otros siete números, con lo cual descubrimos que una buena historia puede ser
un texto de largo aliento que busca la complicidad de un lector que desprecie
las comidas rápidas. Así pues, con solo tres números andados, se hizo la luz.
Con Barragán también aprendimos que la única historia que valía la pena ser
contada era la propia, la de nuestro lugar en el mundo, la memoria de nuestros
padres y amigos; la de la esquina, el parque y el barrio. Esos pequeños dramas
marginales que nunca encontrarían lugar en el gran relato de país que construye
el poder dominante. Así pues, narrarnos a nosotros era cumplir la máxima
tolstoiana de ser universales cultivando el jardín de nuestra casa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Después se vinieron en seguidilla
los números cuatro, cinco, seis y siete, acompañados de un concurso literario
en el que la crónica fue una invitada de honor. De esos tirajes, muy a vuelo de
pájaro, debo reseñar trabajos que bien merecen la visita de un buscador de
graciosas gemas literarias. <i>Cazucá, un
relato que no termina</i> era la radiografía de lo que implica ser un joven en
la frontera de las metrópolis del sur del mundo, pues en comunas, favelas,
chabolas o villas miseria, el no futuro adquiere el mismo rostro de los mismos
pobres. En <i>Posible forma de reconocer un
neoñero modelo 82</i>, un joven de barriada rememoraba diversos tránsitos que definían
toda una experiencia generacional. <i>Polvo
eres y en polvorero te convertirás</i> es una crónica sobre lo que significó la
pérdida de la tradición pirotécnica para muchas familias del sur bogotano. <i>Suerte y a la orden</i> recoge la
experiencia de una joven que vende chance, mientras va conociendo al traque, un
habitante de la calle habitual de Santa Librada. Y <i>Una casa, siete entradas</i>, es una narración sobre las
particularidades de una pajarera de Yomasa en la que llegaron a cohabitar 140
personas. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Tiempo después, tras un número
maldito, realizamos el tiraje nueve en el que debutaron quince nuevos
narradores en el subgénero de la crónica testimonial. Relatos rebosantes de
vida que trazaban una cartografía sobre las diversidades juveniles que
habitaban el territorio, experiencias dolorosas, de superación personal, de
apegos a ciertos lugares o simples anécdotas curiosas de la cotidianidad local.
De esa experiencia, por ejemplo, viene uno de los grandes descubrimientos de la
surgencia, un muchacho de Sucre que envió la crónica <i>A lo malevo,</i> un texto germinal que ya anunciaba al escritor que se
acaba de ganar el premio distrital de dramaturgia. Después realizamos otros
procesos de formación, convocatorias y concursos de donde emergieron nuevos
narradores que llenaron de historias las páginas de los últimos cuatro números
de la revista Surgente, los que no vinieron sino a confirmar lo que ya era una
sospecha: habemus cronistas. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Así esbozada, esta es la historia de
un camino de búsquedas y hallazgos. Nadie nos dijo cómo hacerlo, cuál era la
fórmula del éxito, ni qué historias deberían ser contadas. La crónica se impuso
por sí misma, se impuso como una exigencia ética y estética apropiada a una
realidad concreta. Nació del encuentro azaroso entre una forma, una mitología
local y un medio de propagación. Si nosotros no lo hubiésemos hecho, es seguro
que habría hallado otros caminos para ser en tanto ser. Las historias no nos
las inventamos, estaban allí a la espera de ser narradas. Nosotros solo tiramos
la piedra al agua y dejamos que las leyes físicas hicieran el resto. La crónica
nos encontró antes que nosotros la descubriésemos a ella, pero nos encontró
porque salimos a la noche oscura de la literatura local con linternas nuevas
que alumbraban en todas direcciones, por un natural presentimiento de
novedades. En ese sentido, la Surgente, que nació de pequeñas casualidades, fue
creciendo, fue creciendo, y en ese ejercicio de ampliar sus horizontes fue
definiendo una forma literaria que no es exclusiva de nosotros, pero que es una
marca de la casa.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Ahora bien, leer las setenta
crónicas publicadas hasta ahora es embarcarse en un viaje hacia la última
frontera de la Ciudad. Lejos de la centralidad capitalina, al sur del sur, allá
donde el círculo se vuelve circunferencia y la carne es solo piel, donde ha ido
surgiendo una palabra verdadera, honesta, pringamosera, que no necesita de la
ficción para hacer sentir su vitalidad creativa. En esta antología de la no
ficción se han ido desgranando, página a página, las preocupaciones, sueños,
miradas y paisajes de un territorio vasto, nuevo y fronterizo. El Sur, como
gran <i>topos</i> de la crónica surgente
respira en cada relato. Allí están, uno a uno, los personajes que cualquiera de
nosotros encuentra por estas calles tendidas a pulso y ojímetro. Allí están reunidos
todos los perdedores, los desterrados por el sistema hacia las orillas, pero
también los que desde la última fila levantan la mano y piden la palabra. Y
también están allí las historias que en el barrio son chisme, habladuría
popular, cuento de vecinos, leyenda urbana o anécdota fugaz. Así pues, saltando
de palabra en palabra, uno siente que en la crónica ya todo está dicho, pero
todo está por decir, como ese ornitorrinco que sorprendió a los ojos ávidos de
milagros, en tanto les recordaba siempre lo conocido; en tanto, la frontera,
real o imaginada, es ese escenario en que lo viejo se renueva, lo nuevo ya es
pasado y lo sólido –como dijese Marx- se desvanece en el aire, por lo que se
precisa de un género también fronterizo, entre el periodismo y la literatura,
que le permita una carta de ciudadanía.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES-CO"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Ahora bien, aunque el camino es
largo y culebrero, no quisiera despedirme sin recordar a ese gran cronista que es Gay Talese, quien dijo: “Yo solo quiero transmitir el asombro de la
realidad, la corriente ficcional que fluye bajo el río de la realidad”, opinión
que nos recuerda que la crónica descansa allí donde parece que no pasa nada,
donde lo real cotidiano se ilumina solo para los ojos de quien sepa mirar. En
ese sentido, en Usme las historias están al alcance de la mano, como a la
búsqueda de un autor, y para la muestra un par de botones: un viejito que ha pintado
miles de avisos comerciales a mano alzada, en unas letras grandes y deformes, solo
por un par de cervezas; un carnicero que una vez se hizo crucificar y tiempo después
se enterró vivo para evitar el cierre del matadero local; un hombre que
pastorea un lote de diecisiete gallos de pelea en un parque; una señora que
vende leche de cabra llevando un rebaño de chivas amarradas por la calle; un líder
comunal que ante el asombro de una multitud le hizo el amor a una motocicleta
de alto cilindraje; unos personajes como el reportero del sur, Julio Valencia,
el Grave o el payaso Hénser que parecen salidos de una novela de aventuras
decimonónicas, un barrio que fue fundado por desmovilizados del M-19 y otro por
sobrevivientes de Armero; un fallo de indemnización colectiva por el caso doña
Juana que sacudió la vida de los vecinos del relleno; unos motociclistas que venden
el arroz, el arroz, el arroz con leche; un locutor que le pone su voz a toda la
publicidad de megáfono; unas negritas que venden cocadas en todos los portales
de Transmilenio sin que nadie se los prohibida o un poeta local que falsificó
títulos de pregrado y posgrado para aparentar que estudió lo que todos sabemos
que no estudió. </span></span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 150%;">En fin, son tantas las
historias que merecen ser contadas, que el Taller de Escritura Creativa
Surgente lo que hace es abrir la puerta para el encuentro con los relatos de
una localidad en la que siempre ocurren historias que no son noticia, eventos
que no alcanzan el grado de desastre natural o muerte violenta, pero que dan
cuenta de esas vidas anónimas que exigen su lugar en el gran relato de una
Ciudad que se dice humana. </span></div>
Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-76429790073592225572013-09-16T15:05:00.003-07:002013-09-16T20:38:30.143-07:00Premios Marrano Intelectual*<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<a href="http://www.blogger.com/null" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXM-cCRiHFKBRYwqxmjdmFSdsxTvmBMFTmscfR2qX61EfKYzN8AEXd1o8N6-lAUeKqezk1f_KoTHkOmpgZZFDMQY9DQ0oPfZ70Z57_9XaYSiu6572Ic7hl6PfrtYdrnDdFP70Vz7uXEJ7Y/s1600/cerdito.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="191" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXM-cCRiHFKBRYwqxmjdmFSdsxTvmBMFTmscfR2qX61EfKYzN8AEXd1o8N6-lAUeKqezk1f_KoTHkOmpgZZFDMQY9DQ0oPfZ70Z57_9XaYSiu6572Ic7hl6PfrtYdrnDdFP70Vz7uXEJ7Y/s200/cerdito.jpg" width="200" /></a><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Buenas
y santas, malas y pecadoras mujeres, y castos y santos varones.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Yo sé que para ustedes es un placer casi sexual el
tenerme aquí… Digamos que para mí también lo es. Bien podría estar en mi casa
revolcándome en mi crapulencia, pero como dijo el Papa: “¡qué hijueputas!”, hoy
me tocaba baño, afeitada y cambio de ropa interior. Y cuando toca, toca… Ahora,
como dicen los vendedores informales, muy formales ellos, me disculpan las
personas que se encontraban dialogando y o u meditando… ¿Qué? ¿Estos manes de
verdad creen que los filósofos bogotanos andan en cebollero de quini subiéndose
por la puerta de atrás? ¿Quién carajos medita por la ruta Lomas-Alfonso López
en el trancón del Centro a eso de las seis de la tarde? Uno no es tan formal
como ellos, uno no medita, uno maldice: “estos malpa… se volvieron a subir”.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Pero bueno, sin desviarme mucho, que ya me he desviado un
poco –por favor no vayan a meditar sobre el significado de ese color rosa de la
carátula – yo vengo es a presentarles la primera entrega de los premios “Marrano
intelectual”, porque todo chancho que se respete merece su nochebuena, los
cuales son otorgados por la eminentísima Academia de las Artes Neoñerísticas y
el Iluminismo Jipjopero, debe ser por eso que está integrada por las lámparas
más visajozas de la cuenca del Tunjuelo y más allá. Esta prestigiosa
institución en un cónclave secreto eligió a los ganadores, en una sesión al
final de la cual hubo mucho humo blanco, aunque con cierto aroma muy popular en
las noches de la plazoleta de La Marichuela. Ahora bien, no se hagan falsas
expectativas, ni cacen apuestas, que en estos premios hubo más chanchullos que
en un reality de RCN o en la elección de la sede de un mundial. Mejor dicho,
esto está más cantado que el happy birthday, sin embargo, digamos que el fallo estuvo
auditado por las madres comunitarias del hogar Pequeños Pirobitos ¡30 años
formando los criminales del futuro! </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Ahora
sí, como dijo Peter Jackson, vamos por partes: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIPKREdn22EJbwyZNJTNR11oFUSB0kckOl0Blm_N7tqv_iiBZ73bP5hRZSehwYY0BEEG1FY8d4pcx5sozycc_cCkMW-irf3OrtPhpLcKTa5ebx3YdRq3vozvgFc531OxkWQoZ4wGK_uLB0/s1600/MI2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIPKREdn22EJbwyZNJTNR11oFUSB0kckOl0Blm_N7tqv_iiBZ73bP5hRZSehwYY0BEEG1FY8d4pcx5sozycc_cCkMW-irf3OrtPhpLcKTa5ebx3YdRq3vozvgFc531OxkWQoZ4wGK_uLB0/s400/MI2.jpg" width="400" /></a><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Para empezar, tenemos el premio “Síndrome Bon Bril”, a la
saga más extensa publicada en la Surgente. Hablemos de su autor. Seguramente
ustedes recordarán una campaña política que se preguntaba ¿Quién es
Barragán?... pues bien, cuenta la leyenda urbana que nadie ha podido
desentrañar aquél misterio. Hay quienes dicen que el personaje se llama Jaime
Barragán Antonio, pero otros creen que a la inversa, y en sentido contrario, se
llama es Antonio Barragán Jaime. En todo caso, este personaje ha sido acusado
injustamente de crímenes que sí ha cometido, como dejarse crecer el bigote,
beber agua de la llave y marchar por la liberación de Ublime, ahora que Shakira
abandonó su causa. Así que porque no hay escritor que publique cien crónicas,
ni una revista marginal que no se quiebre antes, le entregamos su marranito de alcancía
a Jaime Barragán para que por favor guarde allí las ideas para la continuación de la saga del
neoñero ilustrado hasta el número 69, que es un número mágico. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">A continuación el premio “el alquimista” a Oscar Eduardo
Ortiz, quien es prueba viviente de que ser pobre, negro y ñero no es excusa
para que uno no luche por sus sueños, porque cuando uno tiene un sueño, el
universo no conspira para que se le haga realidad. No señor, el universo
conspira es para que cuando uno se despierte, ya no se acuerde ni qué fue lo
que soñó. Sin embargo, este muchacho de otrora mechón amarillo y swing especial
para bailar "El tiburón" en una sola baldosa, que bien pudo haber terminado
arrejuntándose con cualquier Llerly Mayerly de peinado de cebolla y tatuándose
con tinta china sus nombres en un corazón entrelazado con una flecha. A pesar
de todo eso, como cantase el malogrado artista local Oswaldo Nichols, ahora es
un chico formal que ama la libertad, así que recibámoslo con ese coro que dice: “No pare, sigue, sigue. No pare, sigue,
sigue”… </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6Xh-vFC_A0g3qaa2ma57PzN4ie9Pqq2b7FfONF9wNElEqzyJa_vxHtKkc6rq4msDb2yIsKHWvIB76fTORvBE9-AQJS12IcGegyBUOp7FNHQufEoZMNZeBGczO5L7znKoPu9K38ZMpZZbk/s1600/MI3.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6Xh-vFC_A0g3qaa2ma57PzN4ie9Pqq2b7FfONF9wNElEqzyJa_vxHtKkc6rq4msDb2yIsKHWvIB76fTORvBE9-AQJS12IcGegyBUOp7FNHQufEoZMNZeBGczO5L7znKoPu9K38ZMpZZbk/s320/MI3.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Nuestro tercer premio fue bautizado “Quaker, la avena se
te nota” y su ganadora es Érika Julieth Piragauta. Ahora bien, como yo soy un
chico tímido y frente a las mujeres hermosas me sudan las manos, me tiembla la
voz, digo cosas idiotas, me da un no sé qué, no sé dónde, o para ponerlo en
términos más castizos: “me da como currucucú” me prometí no decir ninguna insensatez
ni siquiera un comentario morboso, en cambio querría elogiar sus cualidades morales, su interesante
personalidad, hablar de las búsquedas estéticas de su escritura que reflejan el
absurdo de la existencia humana y de los dones por los que dios la escogió </span><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">para tan altos ministerios… P</span><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">ero ¿a ver? como decía un bambuco: a quién engañas
abuelo, yo sé que tú estás llorando, seguro que los castos y santos varones
aquí presentes pensarán que estamos ante una de las chicas más bonitas y
pilas de esta Localidad que bien se merece un marranito de presente. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-alKrhjrasqa9-R8_hkw-HNXBZG9JFhehde4pKaHj9YUIIECTKFaO1SxDp17FgPkjYOFYozpacf1Cqc5yP4CrrAqJaYZq8lpmAPhCX5DaUMSoJ-wwwhmi5OH1llUwHURsZ0yKgYbfjZFI/s1600/MI4.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-alKrhjrasqa9-R8_hkw-HNXBZG9JFhehde4pKaHj9YUIIECTKFaO1SxDp17FgPkjYOFYozpacf1Cqc5yP4CrrAqJaYZq8lpmAPhCX5DaUMSoJ-wwwhmi5OH1llUwHURsZ0yKgYbfjZFI/s320/MI4.jpg" width="294" /></a><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Nuestro cuarto premio es el titulado “Clío, jóvenes bien
preparados” para Paula Stephanía Madrigal. A ver, hace tiempo, uno a los quince
años andaba viendo los powers rangers, jugando tin tin corre corre, tratando de
encontrar a Javier en El Espectador del domingo, o si era una chica, supongo
que organizando la fiesta de quince, ese momento tan especial en que la chinita
pasaba de niña a mujer. Pero no, ahora estos muchachitos publican en revistas,
hablan inglés, al punto que no dicen tuíter como la gente mayor, sino tuirer, y hasta
se han inventado una forma de escribir en el chat que solo ellos comprenden. No
debimos haberlo permitido, si al menos le hubiésemos hecho caso a aquél
comercial de los pollitos que empezaba con las preguntas retóricas: “¿hay
chicles?, ¿hay curitas?”. Igual ya es muy tarde para ello, así que no queda de otra sino
reconocerles su pilera, entregarles sus premios y pasarles nuestra hoja de vida
dentro de diez años cuando dominen el mundo, no sin una nota en letra chiquita
que diga<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“¿Te acuerdas del marranito
aquél?”…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj07Iy3FpIEjtFMoJhQNC_biPwekuJd68Sho4Fg6Gs59hyphenhyphenD9AF6z3hmn7SGmRSbnmlKQEBmjInMjBN5xIkRnsd1SFOGXDrF9VQE-NsK4Jgh6YBg0CoMho0DFiNXTkntyNWcIY_1IlaVYhh4/s1600/MI5.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj07Iy3FpIEjtFMoJhQNC_biPwekuJd68Sho4Fg6Gs59hyphenhyphenD9AF6z3hmn7SGmRSbnmlKQEBmjInMjBN5xIkRnsd1SFOGXDrF9VQE-NsK4Jgh6YBg0CoMho0DFiNXTkntyNWcIY_1IlaVYhh4/s400/MI5.jpg" width="400" /></a><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Como no hay quinto malo, el siguiente puerquito
corresponde al premio “Yo soy rebelde porque el mundo me hizo así”, para Juan
Camilo Ahumada, por supuesto. A ver, pongamos un ejemplo, si alguna vez
subiendo para Sucre, no sé qué tendrían que ir a hacer ustedes por allá, supongamos
que usted es hincha del Atlético Nacional y se va a encontrar con sus parceros,
pero esto es un ejemplo, no tiene por qué ser verosímil… entonces, usted se
detiene a ver pasar un chico la cosa más rara por ahí, con unos pantalones
amarillos, una camiseta esqueleto de malla blanca, el pelo desaliñado, barba de
una semana y una cara así como de qué dijera, como de haber trasnochado
resolviendo todos los casos de factorización del álgebra de Baldor, seguro usted que
es una persona de mundo pensaría que el mismísimo Rimbaud que no estaba muerto,
sino que andaba de parranda por ahí en alguna cocacola bailable. Pero no, no se
engañen, que detrás de esa apariencia se esconde el secreto mejor guardado de
la literatura usmeña. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Este premio se titula “Un amigo es una luz brillando en
la oscuridad” y va para nuestro compañero Álvaro Lozano. Sí, pareciese que es
más confiable un tribunal de justicia militar que el comité editorial surgente.
Y tienen razón en pensarlo, pero quién dijo que la vida es justa, no señores, en qué país
creen que viven, ustedes no ven noticias, salgan un poquito de Facebook que la
verdad está ahí afuera y aquí adentro cuando nosotros no estamos… ¿Ustedes
creen que monseñor Ordóñez elige en la Procuraduría a los empleados más aptos?
No, elige a sus amigotes. ¿Ustedes creen que investiga a los corruptos? No.
Solo sanciona a sus enemigos. Así que ocurre en TNT, ocurre en la vida real…
Álvaro, venga por su marranito, que es poca cosa, pero con mucho cariño, y síganos
brindando pola en el bar de Daniela y aromáticas de papayuela en la panadería de bomberos, que así como
vamos, vamos es bien… </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFQ77FSW3W3POaEGasggBoz2gzgftW9GLuJr9z-yCj5sAolmG-QaOnBBuZH8AMPkiKkFULM0mmK12Z_7QrBKESD4x5ULOdoYzVXSDPrkKjt6BeImo1WXPEZBSsswn3wcyGVUMofLxeeZe3/s1600/MI6.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFQ77FSW3W3POaEGasggBoz2gzgftW9GLuJr9z-yCj5sAolmG-QaOnBBuZH8AMPkiKkFULM0mmK12Z_7QrBKESD4x5ULOdoYzVXSDPrkKjt6BeImo1WXPEZBSsswn3wcyGVUMofLxeeZe3/s400/MI6.jpg" width="400" /></a><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Este premio se llama “Recordando a Penélope” y va para Alex
Caro, quien llevaba muchos años practicando las labores de punto, el tejido de
dos agujas, el crochet, el ganchillo, el punto cadeneta y en cruz, a la espera
de que publicásemos su cuento ganador de un concurso Surgente realizado un poco
antes de la guerra de Troya que cantase Homero. Así pues, este marranito va para
un escritor que compuso su primer poema en el jardín infantil y el último en el
Jardín de Freud; quien ya descubrió que la literatura no da plata (para eso
está la venta de minutos y los consultorios esotéricos), pero en todo caso
sirve para que la mamá, que nunca entiende lo que uno escribe, le chicanié a
sus vecinas con que tienen un hijo escritor. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM2JIqTMDZYq3_e1UQ_1p6-SsjzmXyLVREXkrlzEiUQ8JnUqs7lbFcbisACKbmELtzXfTWoZ1aVz3P6lZlwIvDEJkV0KfyyswS7vQC_F4eCzLadguxAIA2FyfH__aA6EWEcycC36kvcdmD/s1600/MI7.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="176" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM2JIqTMDZYq3_e1UQ_1p6-SsjzmXyLVREXkrlzEiUQ8JnUqs7lbFcbisACKbmELtzXfTWoZ1aVz3P6lZlwIvDEJkV0KfyyswS7vQC_F4eCzLadguxAIA2FyfH__aA6EWEcycC36kvcdmD/s400/MI7.jpg" width="400" /></a><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Este premio se llama “Yo soy el maldito poeta maldito” y
se entrega a Michael Benítez, quien a lo Billy the kid, viene disparando rimas
duro y a la cabeza. Su nombre, sin duda remite a una época pasada cuando el
mítico Michael Knight, al volante de Kitt el auto fantástico, devoraba
kilómetros y retinas los sábados por la tarde, antes que David Hasselhoff se
convirtiera en un guardián de la bahía. Pues bien, dirán ustedes que Michael
Benítez no es un nombre para un poeta, al menos no para un poeta colombiano, cuando
aquí todos los poetas se llaman José o Juan y se apellidan Jaramillo o Escobar.
Sin embargo, estaría preciso para sherif de de un pueblo de frontera en Estados
Unidos, la tierra de Jim Morrison, el más maldito de los poetas malditos… </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Este premio se llama “Doble punta, doble color” y
corresponde a Jeisson Hernández, otro chico ingenioso del Ingenioso Hidalgo,
que ahí como quien no quiere la cosa, con sus matachitos, va creando historias
cada más más propias. Una prueba más de que, después del derrumbe de doña Juana
que ha sido lo mejor que le ha pasado a esta tierra -o cuanta gente creen que está
esperando esa platica-, la bienestarina es la segunda cosa más importante que
nos ha ocurrido, aunque para mí que ahí había algo raro, como que de eso tan
bueno no dan tanto, a lo mejor sí tiene razón Julio Valencia, un reconocido
investigar de lo paranormal, quien ha publicado libros como “Viven entre
nosotros y no pagan arriendo” o “A mí que los marcianas me aprovechen con todo
y ropa”, y todo esto hace parte de un plan de los extraterrestres para apropiarse
de lo único sagrado que queda todavía en esta tierra usmeña y que no es el
cementerio indígena, sino las tarjetas de Timoteo y la gallina radioactiva.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
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y es para Kenshin Himura, a quien su gran admiración por Flash le llevó a
querer emular a su ídolo en todo y casi lo logra, pues aunque sus registros de
velocidad en los cien metros loma harían avergonzar a una tortuga discapacitada, su novia lo abandonó
debido a cierta precocidad digna de un superhéroe. Luego de eso, ha seguido
ensayando combinaciones de trusas, antifaces y calzoncillos de colores con la
falaz idea de hacerle justicia a los más pobres, o cuando más incursionar en el
diseño de modas, con lo cual no ha hecho sino enfurecer a la mamá, quien le
suele repetir con maternal cariño aquello de “Mijo, mire a ver qué hace con su
vida”. Sin embargo, estas amonestaciones no amilanan a nuestro personaje, que
sabe que debe ocultar su verdadera identidad bajo el perfil de dibujante usmeño
de historietas, eso mientras le llega la hora de salvar a la humanidad… </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Así pues, llegamos al final de esta velada, sin el ánimo
de velársela a nadie. Compren ya en el stand de la salida mis últimos libros
“Cómo hacer el tonto, sin morir en el intonto” y mi autobiografía “Historia de
un hombre sencillo al que las mujeres confundían con Nacho Vidal”. Para
conferencias pagas llamar a los números que aparecen aquí abajo, pero ojo, dije
"conferencias pagas", que lo único que daré gratis será mi cuerpo a la ciencia
después de muerto o a alguna mala y pecadora mujer que quiera disfrutarme sin
ánimo de lucro, mientras tanto. Sean infelices, que de ellos es el reino de la
verdad.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<br />
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<br />
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<br />
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<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: xx-small; line-height: 150%;">* Este texto fue leído por su autor el 22 de febrero del 2013 durante el lanzamiento de la revista Surgente No. 14, al tiempo que los escritores galardonados recibían su merecido reconocimiento...</span></div>
Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-57742355324720255592013-08-21T01:38:00.000-07:002013-09-16T15:11:07.876-07:00Una biblioteca que era un oasis<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDIX56OXjuJPhrtdVuyaDyGHrujGFa1zmi0kI7yM2Hyfif4GLEcqaqdpghfWhkJde3p1a_AXemw3ebX7hr9BTEBSLO1puO4G8L7C9uHOuozOdJqabq4NiXArTp6E6FA8NF-CAACpioLDbU/s1600/sala+infantil+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="185" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDIX56OXjuJPhrtdVuyaDyGHrujGFa1zmi0kI7yM2Hyfif4GLEcqaqdpghfWhkJde3p1a_AXemw3ebX7hr9BTEBSLO1puO4G8L7C9uHOuozOdJqabq4NiXArTp6E6FA8NF-CAACpioLDbU/s400/sala+infantil+2.jpg" width="400" /></a></div>
<span class="uficommentbody"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Constantia","serif";">En
noviembre del año 2003, cuando regresé a Bogotá con $50.000 en el bolsillo y
las ganas de estudiar literatura en remojo, me acerqué por vez primera a la Biblioteca
Pública La Marichuela, quizá porque no tenía dinero para gastar en libros y
porque era el espacio de lectura que me quedaba más cerca. También, porque
estaba tan solo, desparchado y sin oficio, que leer era una forma de matar el
tiempo y de cobrarme una vieja deuda con mis profesores de literatura, que yo
no sé cómo hicieron para birlarme la experiencia de los mejores libros de la
cultura occidental en bachillerato. ¡Malditos! En aquellos días, mientras
desempeñaba oficios tan poco literarios como lavador de platos en un
restaurante en Galerías o vendedor de tapetes para autos en el semáforo de
Yomasa, tuve tiempo para hacer un viaje sin brújula, al tin marín de do pingüé,
por los estantes de cuento y novela, que siempre están al margen de la demás
colección. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span class="uficommentbody"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Constantia","serif";">Llevé
una foto 3x4 con fondo azul y un recibo de servicio público, llené un
formulario y esperé una semana la llamada de confirmación de los datos, al cabo
de la cual pasé a reclamar un carnet que me daba la opción de sacar tres libros
en préstamo. Colección general, una semana y literatura, quince días. Ahora,
reviso una libretica de apuntes y encuentro en su respectivo orden cronológico,
con una referencia de una página, el listado de las cosas que leía entonces. Es
evidente, por las fechas continuas, que me dediqué a leer como un desesperado
todo lo que se me atravesaba, como si no hubiera mañana, como si tuviese que
recuperar el tiempo que había gastado en otras cosas. Empecé por la saga del
gaviero, siete novelas en una semana a razón de una por día. Nunca había leído
nada de Álvaro Mutis y me despaché toda su obra narrativa de un solo envión, en
la edición de tapas coloridas de “La otra orilla”. Esa prisa debe ser la causa
de que nunca recuerde cuales son las tramas separadas de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Amirbar</i>, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Un bel morir</i> o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La nieve del almirante</i>. Sé que una trata
de un viaje en un planchón río arriba, la otra es sobre la explotación de una
mina y la restante sobre un cargamento de armas a lomo de mula, pero hasta ahí
recuerdo. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span class="uficommentbody"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Constantia","serif";">Después
de Mutis seguí con Borges, sus cuentos de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ficciones</i>
y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El aleph</i> fueron uno de esos
descubrimientos trascendentales, como cuando uno de niño se da cuenta que no
existe el niño dios, ni la cigüeña, dos entes de la misma naturaleza espectral.
Después, dice mi libreta que leí los cuentos petersburgueses de Gógol, una
antología de Chejov, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El jugador</i> de
Dostoievski y que dejé a medio camino <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Guerra
y Paz</i> de Tolstoi, en un arrebato de amor por los autores rusos, que todavía
no se me pasa. De Herman Hesse me consumí <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El
lobo estepario</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sidharta</i>, dos
novelas maravillosas; pasé a Faulkner con <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Mientras
agonizo</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Las palmeras salvajes</i>.
Después, siempre viajando hacia el sur del Río Grande, me devoré con ansias
locas <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Pedro Páramo</i> de Rulfo, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Las lanzas coloradas</i> de Uslar Pietri, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los jefes</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los cachorros</i> del primer Vargas Llosa y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El astillero</i> de Onetti, para terminar rendido a los pies de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Rayuela</i>, una de esas novelas que siempre
se me han resistido de una manera extraña. Así pues, para no hacer una
enumeración interminable de obras que no vienen al caso, paso a contar un nuevo
descubrimiento.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span class="uficommentbody"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Constantia","serif";">Uno
de aquellos días, mientras hacía la fila para sacar mis tres libros de
costumbre, observé en la cartelera un aviso que invitaba al club de lectores de
los viernes por la tarde. Así que en la siguiente sesión ahí estaba a la hora
señalada. Entonces fue que conocí al personaje, cómo describirlo, el típico
ñero ilustrado. Un individuo que de habérmelo encontrado en una calle desierta
me habría hecho pensar “¡aquí fue, me robaron!”. Pero no, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Cami</i>, como le decían al individuo, no porque se llamara Camilo,
como efectivamente se llamaba, sino porque había despachado para el CAMI de
Santa Librada a más de uno a patecabra olímpica, era el coordinador del
incipiente club libresco. Aquél joven, que se notaba recién estaba estrenando
cédula, máxima aspiración de un ñero de barriada, me pareció un personaje muy
particular. Habríase visto tipo más leído y chicanero, si yo le hablaba de
Borges, él me salía con Saki o Lord Dunsany, que eran esos autores de los que
el maestro se había nutrido y que yo desconocía. Además resultó un erudito en
libro-álbum. Llegaba con sus historias de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Willy
el tímido</i> y de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Olivia</i>, que nos
leía con cierta expresión afectada. En fin, la cosa es que con el compadre
Camilo Urbano, desde entonces nos une una amistad libresca que siempre pasa por
las preguntas sobre los autores que cada uno va leyendo. Ahora, mientras yo le
cuento de un tal Mijaíl Bulgákov, él me azara la plaza con Roberto Bolaño, a
quien para más señas yo confundía hasta hace muy poco con Chespirito. Y claro,
si uno debe decir que la lectura rehabilita ñeros, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">el Cami</i> sería la prueba más perfecta de ello. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span class="uficommentbody"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Constantia","serif";">En
ese club de lectores de los viernes, también conocí a un parche de jóvenes
inquietos y con muchos proyectos por delante. Llerly Darlyn que me invitó a un
taller de tango y que ha seguido durante años invitándome a tomar tinto con
limón a su casa. Dennis Martínez, una muchacha de risa bonita que no terminó de
crecer, pero que no lo necesita para ser una gran persona, quien venía siempre
con Carolina, una chica con ínfulas de poeta y un piercing en el ombligo. Anwar
Elí, un miembro del club de fans de Britney Spears, a quien le debo el haberme
llevado a conocer el Oldhu, que sería otra de mis casas. Tampoco me olvido de
los hermanos Oscar y Leidy Rodríguez, muy pilos ellos, de Patricia que escribía
unos textos todo góticos y, por supuesto, de Kelly Mejía, una muchachita casi
adolescente, quien estaba embarazada y tenía un ángel que todavía no pierde.
Esos nombres siempre los recuerdo con cariño, porque de su mano y sus palabras,
fui conociendo de otra manera esta Localidad. Se diría que fueron mis primeros
amigos usmeños. Ellos me llevaron a conocer el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">CEC Fe y Alegría</i>, donde proyectaban cine o presentaban obras de
teatro los viernes por la noche, me invitaron las primeras cervezas en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Música ligera</i>, un templo del rock en
español donde me llené los ojos de humo mucho tiempo; pero, sobre todo, hicieron
más agradable la semana a la espera de nuestro pequeño espacio de lectores.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span class="uficommentbody"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Constantia","serif";">Ahora,
cuando devuelvo el casete y reviso mi libreta de apuntes, sé que la lectura, en
aquellos días, era una forma bastarda de escaparme del mundo, de mi triste
situación de miseria, desplazado en una ciudad llena de frío. La biblioteca fue
un oasis donde descansar los pasos. En sus estantes encontré, más que buenas
historias, una excusa para sortear el hambre. Por eso, todavía tengo medidos
los minutos y los pasos que me gasto de mi puerta a la suya. El camino también
siempre es el mismo. Sigo a la ruta del alimentador, paso tangente al parque
del Cortijo, cruzo por detrás del Colegio Cervantes, rodeo las instalaciones y
franqueo la puerta. Una vez allí siento que estoy en una vieja casa a la que
siempre volveré, porque el vínculo que me une con el espacio se ha tejido
durante una década y está signado por los nombres de las personas que hicieron
que me enamorara de esta humilde casa de las palabras, tan llena de historias y
recuerdos. Entonces, cuando cierran las puertas de Biblioteca de La Marichuela,
es como si me estuvieran clausurando la memoria de esos días en que los libros
eran un refugio seguro contra todas las catástrofes.</span></span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Constantia","serif";"></span></div>
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<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWhl4ujh0_XnkVqStu8nlD9nL6lVhMyrnAKyVkztf9hKtw80CjE0BbovUOS08SnyuBqqc-mAtAVkiZhkomEEWoCJmz-ryf6g95k1ZpGz1ct_v_d8I3Pr6_hCGyy-utWyemAh6e9hx8V93U/s1600/cinecolombian.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWhl4ujh0_XnkVqStu8nlD9nL6lVhMyrnAKyVkztf9hKtw80CjE0BbovUOS08SnyuBqqc-mAtAVkiZhkomEEWoCJmz-ryf6g95k1ZpGz1ct_v_d8I3Pr6_hCGyy-utWyemAh6e9hx8V93U/s400/cinecolombian.jpg" width="241" /></a></div>
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<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Este
artículo propone una aproximación a la calidad del cine colombiano actual a
partir de una revisión de las tendencias y apuestas de las películas nacionales
estrenadas desde el año 2000 hasta finales del año 2011.</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Introducción</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">He visto
cine colombiano. En realidad me he consumido ochenta películas estrenadas
durante este siglo<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_edn1" name="_ednref1" style="mso-endnote-id: edn1;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">[i]</span></span></span></span></a> con el
afán de aprehender, de alguna manera, la esencia de eso que se llamaría “el
cine nacional”, al punto de haber estado a punto de una indigestión cinéfaga. Así
como en la ópera prima de Alain Resnais, Emanuelle Riva le juraba a su amante
japonés que había visto Hiroshima, a mí me podría ocurrir que alguien me
espetara un “¡No has visto nada!”. Por supuesto que no he visto las naves
ardiendo más allá de Orión, ni los rayos que se extinguen en las puertas de
Tanhaüser, pero insisto en que estos ojos míos han visto cosas que creo necesario
compartir con otros. Y en ese acto de ver, videar, escudriñar juicioso cual
ratón de filmoteca, me quedan unas cuantas imágenes del continuo naufragio y de
las pequeñas odiseas de un cine todavía en pañales como el nuestro. Estoy convencido
de no haber descubierto grandes continentes allende los mares, monstruos
infames de un solo ojo, ni rutas de camelleros en el desierto cinematográfico,
tal vez algunas huellas dispersas que pueden ser seguidas como un hilo de
Ariadna en esa tarea de intentar comprender nuestro cine; en ese sentido, no
traigo verdades acuñadas, irrebatibles, absolutas, cuando más un compendio de
ideas farragosas, un puñado de lugares comunes y alguna pequeña idea luminosa
entre tanta palabrería. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Alguien debió
decir que teníamos dos profesiones: técnicos de fútbol y críticos de cine, oficios
que ejercemos a partir de eso que se llamaría “l<span style="mso-bidi-font-style: italic;">a facultad estética de juzgar”, que según Kant sería algo así como una
capacidad humana </span>universal,<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>intuitiva, desinteresada y no fisiológica,<span style="mso-bidi-font-style: italic;"> para apreciar lo bello. Sin embargo, es seguro que el filósofo de
Königsberg no conoció la magia de la pelota, ni el arte de los hermanos
Lumiére, por lo que su crítica del gusto no es suficiente para categorizar los
placeres de estos pueblos de demonios. Pero, para seguir con la idea inicial,
pareciese que</span> uno de los problemas para discutir sobre nuestro cine es
que se han naturalizado una serie de ideas sobre lo que deben ser las
“películas colombianas”, como si los criterios de valor no fuesen móviles con
el tiempo y como si todo el celuloide filmado en este suelo fuese cortado con
la misma tijera. En ese sentido, mi apuesta revisionista pasa por borrar la
bitácora, limpiar los prismáticos y recorrer la geografía del cine nacional
intentando deshacerme de los prejuicios en la mirada, concediéndole a las películas
el beneficio de la duda; en tanto tengo la impresión de que muchos de los
críticos que pontifican sobre el cine colombiano lo hacen desde una escala de
prejuicios y valores inamovibles. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Así pues, he
visto más de cien horas de filmes colombianos estrenados después del año 2.000,
obras en su mayoría cobijadas bajo la Ley de Cine (814 del 2003) y los programas
de estímulos del Ministerio de Cultura. A partir de este corpus significativo,
aunque no completo, ya que se centra casi exclusivamente en largometrajes de
ficción, ensayaré una serie de apuntes sobre la calidad de nuestro cine,
siempre desde un acto no performativo en el que lo dicho no es una verdad
incuestionable, con la salvedad de que como muchos proyectos cinematográficos en
nuestro país se desarrollan bajo el régimen de la co-producción internacional,
lo que ha puesto a tambalear el sistema de nacionalidades, para que una
película sea considerada colombiana, de acuerdo a la legislación vigente, debe
ser realizada por una productora nacional, que al menos el 75% de sus autores,
técnicos y actores sean criollos, que la filmación se realice en nuestra
geografía patria (salvo exigencias del guión) y que esté rodada en alguno de
los idiomas hablados en el país. Con tales presupuestos, entonces, obras recientes
como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Amar a morir </i>(Fernando Lebrija),
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Rabia</i> (Sebastián Cordero), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Contracorriente</i> (Javier Fuentes-León) o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Chance</i> (Abner Benaím) no hacen parte de
nuestra cinematografía, sino de las de México, España, Perú y Panamá,
respectivamente; mientras que sí se deben contar como nacionales a películas como
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">María llena eres de gracia</i> (Joshua
Marston)<i style="mso-bidi-font-style: normal;">, Rosario Tijeras </i>(Emilio
Maillé) o<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> La virgen de los sicarios </i>(Barbet
Schroeder), aunque tengan directores extranjeros; o a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Paraíso travel</i> (Simón Brand)<i style="mso-bidi-font-style: normal;">
y Riverside </i>(Harold Trompetero)<i style="mso-bidi-font-style: normal;">, </i>aunque
su acción transcurra fuera del país.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Imágenes Tricolor</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">El debate
sobre la calidad de nuestro cine es una piedra en el zapato de los críticos,
pues pareciese que en ello nunca se parte de cero, sino que ya existen juicios
de valor irrebatible, tales como “el cine colombiano es malo y punto” o
“nuestro cine sólo habla de violencia y narcotráfico”, lo que cierra cualquier
posibilidad de diálogo. De hecho, hay una escena en la película <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El colombian dream </i>de Felipe Aljure en
la que un personaje quema diez cajas de cine colombiano en formato vhs porque
dice que eso no vale nada; sin embargo, la ironía es que los videocasettes
echados al fuego están repletos de narcóticos, lo cual hace que tengan un valor
económico en sí, independiente del contenido de las cintas, aunque de una forma
evidente el director señala el hecho de que cierto cine colombiano se produce con
la misma lógica con que opera el narcotráfico, es decir, instrumentando todo el
trabajo y la creatividad humana al servicio exclusivo del mercado.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Sin
embargo, más allá del debate en abstracto, lo que se debería definir es qué se
entiende por calidad y quién la define. Para el primer caso, quiero evitar las
definiciones etimológicas, que como todas las genealogías no explican los
fenómenos, para lo cual asumo la calidad como una escala de valores subjetivos
en la que se miden los logros artísticos de una película. Entonces, como ocurre
con las polémicas mediciones de la pobreza, intento una definición de calidad
desde un enfoque de múltiples variables, las que sumadas nos deberían decir
simplemente si una película es buena, regular o mala. En ese sentido, y
partiendo de la propuesta de Laurent Jullier en su libro <i style="mso-bidi-font-style: normal;">¿Qué es una buena película?<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_edn2" name="_ednref2" style="mso-endnote-id: edn2;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoEndnoteReference"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">[ii]</span></b></span></span></span></a> </i>revisaré
los seis criterios propuestos por este autor, para luego ir un poco más allá en
mis apreciaciones, sin caer en el debate sobre el campo de las instituciones y los
procesos mediante los que se legitiman los logros estéticos de una película.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l1 level1 lfo1; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-indent: -18.0pt; text-justify: inter-ideograph;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Constantia; mso-fareast-font-family: Constantia;"><span style="mso-list: Ignore;">1.<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Las buenas películas tienen éxito comercial</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Este
criterio es cuantificable, se basa en el número de personas que pagan la boleta
y asumo que no se cuentan los pases de cortesía, ni los colados, el “pague uno
lleve dos” y otras tácticas usadas para que lo caro sea más barato, tan propias
de estas tierras. El sentido común diría que las mejores películas son aquellas
que los espectadores acuden a ver en masa porque no se las pueden perder,
porque la gente va para donde va Vicente, porque los miércoles son días de
“tapitas”<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_edn3" name="_ednref3" style="mso-endnote-id: edn3;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">[iii]</span></span></span></span></a>
o porque se rifan tres motos en la taquilla<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_edn4" name="_ednref4" style="mso-endnote-id: edn4;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">[iv]</span></span></span></span></a>.
En fin, si aplicamos este principio al cine colombiano, pues entonces tenemos
que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El paseo</i> de Harold Trompetero con
1.500.000 espectadores, es la mejor película filmada bajo nuestra bandera en lo
que va del presente siglo; pero esta aseveración no está exenta de polémica. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Ahora bien,
detengámonos un momento para revisar, siguiendo las estadísticas de Proimágenes<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_edn5" name="_ednref5" style="mso-endnote-id: edn5;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">[v]</span></span></span></span></a>,
el “top ten” de las películas más vistas por los colombianos en este periodo de
tiempo. A la ya citada <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El paseo</i>,
siguen en estricto orden descendente y con cifras aproximadas: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Soñar no cuesta nada</i> (1.198.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Rosario Tijeras</i> (1.053.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Paraíso travel </i>(888.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Muertos del susto</i> (658.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">In fraganti</i> (596.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La pena máxima</i> (500.000) <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Bluff</i> (492.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Te busco</i> (469.000) y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Satanás</i>
(464.000). Es evidente que si estas películas son la mejor expresión de nuestro
cine, la conclusión final sería para arrancarse los cabellos y colgarlos del
ciprés, como cierta virgen de su amor viuda que se coló en nuestro himno
nacional. Más allá de las excepciones que puedan significar un par de filmes
apenas regulares como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Satanás</i> o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Paraíso travel</i>, lo restante raya la
mediocridad más en boga, en tanto no pasan de ser simples productos
industriales para el consumo masivo, pero sin ningún atisbo de calidad
artística, sin otros valores más allá de una apuesta por un discurso artificial
de la colombianidad. Películas plagadas de lugares comunes, narradas con todos
los códigos del espectáculo televisivo y, a todas luces, pensadas para vender
boletos con estrategias publicitarias afincadas en lo que se supone es el “gusto
popular”, gusto que por supuesto ha sido moldeado por los mismos medios de
comunicación y el discurso hegemónico. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">En ese
sentido, no es extraño que entre las diez más taquilleras, la mitad lleven como
marca de fábrica el escudo de armas de Dago García, el rey midas de la
televisión chibchombiana, quien después de explotar el horario <i style="mso-bidi-font-style: normal;">prime time </i>con telenovelas tan plagadas
de lo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">kitsch</i> como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Pedro, el escamoso</i>, optó por llevar a la
gran pantalla sus historias sobre el “así somos los colombianos”, enlazando
desde <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Posición viciada</i> -una película
apenas iniciática que sólo convocó 10.000 espectadores- hasta el megaéxito de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El paseo</i>, una serie de doce
largometrajes que acumulan un promedio de 424.00 espectadores por estreno, lo
cual nos haría suponer que el señor García ha encontrado la fórmula para hacer
un cine taquillero, siguiendo el modelo de las producciones norteamericanas, en
el que siempre expone una visión particular de lo que él considera es el
“colombiano promedio”, convirtiéndose en ese sentido en un verdadero autor,
“pero un autor mediocre”, pues como señala Pedro Adrián Zuluaga: </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 35.4pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Los referentes de clase que Dago utiliza en sus películas -una mezcla de
sentimentalismo en la narración con una dirección de arte recargada y chillona
donde sobreabundan los divinos niños y otras marcas y mercancías por las que se
definiría la pertenencia a un grupo social y por consiguiente a una nación- no
sirven para cuestionarnos con altura e inteligencia, según su encumbrada
pretensión, sino para idealizar <i>ad nauseam</i> al "colombiano
común" que él mismo se inventa, y por el cual supuestamente
"habla", en la mejor tradición de los intelectuales<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_edn6" name="_ednref6" style="mso-endnote-id: edn6;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">[vi].</span></span></span></span></a></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 35.4pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;"> </span></span></span></span>
</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Asimismo,
tras los pasos de Dago, otros han encontrado en la adaptación de éxitos editoriales
de dudosa calidad (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Paraíso travel,
Rosario Tijeras, Satanás, Esto huele mal</i>, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La virgen de los sicarios, Sin tetas no hay paraíso </i>o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El cartel de los sapos</i>), los que incluso
llegan a tener versiones televisivas antes o después de saltar a la gran
pantalla, o en el sensacionalismo de la coyuntura noticiosa (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Soñar no cuesta nada, La pena máxima </i>o<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> El arriero</i>) la llave mágica para abrir
el cajón de los blockbusters, sin asumir riesgos de contenido o forma,
simplemente plegándose a eso que se supone que el espectador quiere ver, sin
ninguna otra aspiración testamentaria que vender tiquetes para ganar dinero. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Ahora bien,
a este escenario habría que oponer el de filmes cuyas cualidades artísticas,
reconocidas en gran medida por los críticos, no se ven compensadas
mayoritariamente por la audiencia, lo cual implica una especie de divorcio
entre el sentido de los torniquetes en las salas de cine y la dirección de las
voces más autorizadas. En ese orden de ideas, entonces, resulta cuando menos interesante
observar las cifras que arrojan apuestas arriesgadas de películas que intentan
crear su propio público, pero que en muchos casos terminan estrellándose contra
el frío cemento de la contabilidad. Así pues, la estadística muestra que
documentales como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La desazón suprema</i>
o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El palenque de San Basilio </i>sólo llevaron
1.000 espectadores a las salas, a los que siguen los magros resultados de
películas como: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Malamor</i> (3.500), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sin Amparo</i> (2.075), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Siniestro</i> (3.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Juana
tenía el pelo de oro</i> (4.670), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Terminal</i>
(5.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Bogotá 2016</i> (5.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Karen llora en un bus</i> (5.821), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Yo soy otro</i> (6.153), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">PVC-1</i> (6.860), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La sombra del caminante</i> (7.800), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Pequeñas voces</i> (9.631) o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Soplo
de vida </i>(10.000); cifras que, en casi todos los casos, implican pérdidas
considerables para sus realizadores, al punto de extirpar sus sueños de
continuar haciendo cine. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Un poco más
arriba, en la misma tabla, se ubican filmes que de a poco van encontrando un
nicho de público en expansión que nos hacen presumir que es posible un camino a
la producción de películas con presupuestos limitados, sólo si se reducen los
costos de producción, se acumulan diversos premios de convocatorias diversas y
se apela a estrategias de distribución imaginativas; lo que implicaría que a
mediano plazo se puede revertir la tendencia de que el cine más de autor no
encuentra espectadores. En ese sentido, puede ser esperanzador que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La sangre y la lluvia</i> contase con 91.000
espectadores, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los actores del conflicto</i>
(90.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los niños invisibles</i>
(57.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">García </i>(53.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Te amo, Ana Elisa </i>(50.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Retratos en un mar de mentiras</i> (45.000),
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Riverside</i> (44.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La sociedad del semáforo</i> (42.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Todos tus muertos</i> (37.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Apocalipsur</i> (26.000) o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El vuelco del cangrejo </i>(24.000); la
excepción a estas experiencias serían películas como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los viajes del viento</i> (162.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sumas y restas</i> (247.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Perro
come perro</i> (291.000) <i style="mso-bidi-font-style: normal;">María llena eres
de gracia</i> (315.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El colombian dream</i>
(377.000), <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El rey</i> (373.000) y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los colores de la montaña</i> (378.000),
películas cuyas aspiraciones formales, estilísticas y de contenido no
necesariamente corresponden con las del cine más comercial.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">En relación
con las cifras presentadas, no hay que descorazonarse todavía, pues a veces,
como afirma Jullier, “el éxito (de una película) originado por la curiosidad
que despierta en los demás, la voluntad de cooperar con la cohesión social viendo
lo que todo el mundo ve, es, en realidad, inherente a la vida gregaria” (2006: 64-65),
es decir que los fenómenos de asistencia mayoritaria a las salas están atravesados
por unas lógicas que son las de la psicología de masas en una época signada por
las multitudes que llenan escenarios, acuden en rebaño, compran colectivamente
y se mueven como un organismo vivo. Asimismo, para el éxito o el fracaso de una
película en taquilla no cuentan sólo las cualidades intrínsecas de la misma,
sino también otros factores que hacen que la gente acuda en tropel al reclamo
de los realizadores, tales como la fecha de estreno, la estrategia
publicitaria, los antecedentes de sus realizadores, el gancho de la historia e,
incluso, variables tan azarosos como el clima. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Por ello, a
pesar de que los teóricos del guion como Robert McKee insistan en que existen
unas historias que le deberían gustar a todo el mundo, este criterio tampoco es
fiable del todo, tal como lo demuestra el documental <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nadie sabe nada. Los secretos del cine </i>(Bill Couturié, 1996) que enseña
a partir de casos concretos cómo no existen fórmulas absolutas que garanticen
el éxito de un filme, en tanto películas como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El viaje del emperador</i>, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Paseando
a miss Daisy</i> o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Danza con lobos,</i>
por poner tres ejemplos, desafiaban toda presunción de lo que debía ser un éxito
de temporada, mientras otras obras pensadas exclusivamente para mover el torniquete
de las salas de cine terminaron siendo fracasos absolutos, verbigracia <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El clan del oso cavernario</i>. Aunque este
documental alude específicamente al cine hecho en Hollywood, en nuestra
cinematografía también se ha consolidado una tendencia mercantilista que señala
ciertas pautas que deberían seguir las películas cuya única apuesta es el
público masivo, ello no es malo de por sí, pues como plantea el director Julio
Luzardo, por el bien del cine nacional es necesario que haya grandes éxitos de
temporada<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_edn7" name="_ednref7" style="mso-endnote-id: edn7;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">[vii]</span></span></span></span></a>;
el problema más bien radica en la aplicación desmesurada del “todo vale” con
tal de llamar al rebaño. En ese sentido, vemos que en el cine colombiano se
empiezan a usar estrategias de marketing como la de repetir siempre lo que ya funcionó
en cine o en televisión. Las películas de Dago García son el mejor ejemplo de
ello, pues parece que siempre cuentan la misma historia de la misma manera,
pero también caminan en esa dirección, con ciertas excepciones, el último cine
de narcos (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">En coma, El trato, Sin tetas
no hay paraíso, El cartel de los sapos</i> o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El arriero</i>), las historias del conflicto (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">La pasión de Gabriel, PVC-1, La sierra</i> o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Karmma</i>) o los ensayos específicamente de género (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Al final del espectro, El páramo </i>o<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> Póker</i>). </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Finalmente,
debo aclarar en este ítem que se debe diferenciar la taquilla de la
rentabilidad comercial, pues como estimaba el mismo Luzardo hace tres años, el
84% de las películas colombianas implican fracasos comerciales, en tanto no
alcanzan a cubrir sus gastos de producción, lo cual hace que, por ejemplo, un
éxito de temporada como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Rosario Tijeras</i>
arroje pérdidas cuantiosas, mientras películas de menor asistencia podrían
considerarse éxitos en términos económicos<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_edn8" name="_ednref8" style="mso-endnote-id: edn8;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">[viii]</span></span></span></span></a>.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">2. Las buenas películas están bien hechas</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Hace algún
tiempo, el cine colombiano se caracterizaba por ser un “cine imperfecto”
técnicamente hablando, parecía que estábamos lejos de obtener la calidad de
imagen, sonido, musicalización, diseño de arte, efectos especiales o montaje,
entre otros aspectos, que se veían aún en las peores películas que provenían de
gringolandia. Así, por ejemplo, una película como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La gente de la Universal</i> de Felipe Aljure, un referente indudable
de nuestro cine, tiene defectos de audio que hacen casi incomprensible lo que
dicen sus personajes. Pero esta tendencia, gracias a la especialización de los
técnicos en las diversas ramas del hacer cinematográfico, es prácticamente
historia del pasado, algo comprobable con la factura técnica de algunos
productos de exportación como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Saluda al
diablo de mi parte</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El páramo</i>, o
con el premio a mejor fotografía que obtuvo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Todos
tus muertos</i> en el Festival de Sundance, lo que muestra que ya no es un
problema el hecho de rodar a mediodía con toda la luz del trópico.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Asimismo,
gracias a fenómenos globales como la televisión satelital y los formatos de
alta definición, el espectador ya no está dispuesto a aceptar películas con
evidentes fallas en su manufactura. Ello implica que en el aspecto técnico el
ojo del público se ha educado al punto de reconocer lo que sería una buena
producción en los audiovisuales que observa, lo cual también genera mayores
exigencias de rodaje que le cierran el paso, por ejemplo, al cine histórico o a
la ciencia ficción. Al respecto, nótese que a pesar de la coyuntura de la
celebración del bicentenario de la Independencia, nadie se atrevió en nuestro
cine a realizar una obra conmemorativa de la gesta libertadora, algo que
modestamente y con grandes esfuerzos sólo realizaron los mexicanos (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Hidalgo</i>) y los argentinos (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Revolución, el cruce de los Andes</i>). Al
respecto, se puede decir que, por ejemplo, ya no es aceptable para el
espectador que se le presenten como lugares del extranjero escenarios filmados en
Colombia, o mediante el uso de fondos paisajísticos, o personajes de otros
países representados por actores nacionales, en tanto eso le resta cualquier credibilidad
a la película que se cuenta. Ello ha significado que películas colombianas como
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Riverside</i> o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Paraíso travel</i> que tratan el tema del exilio hayan sido filmadas
casi íntegramente en los Estados Unidos, una gesta que sólo había logrado
Gustavo Nieto cuando realizó <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El
inmigrante latino</i> en Nueva York pagando todo con una tarjeta <i style="mso-bidi-font-style: normal;">american express</i>.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Sin
embargo, aún quedan géneros como la ciencia ficción y la animación en que los
resultados siguen denotando la distancia técnica existente entre las
cinematografías más desarrolladas y la nuestra. En ese sentido, una apuesta
como la de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Bogotá 2016</i> no tiene
ninguna credibilidad para el espectador en tanto sus efectos especiales parecen
los de una película de serie B norteamericana de mediados del siglo pasado. Asimismo,
películas animadas como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Bolívar el héroe</i>,
que se proponía como una versión <i style="mso-bidi-font-style: normal;">anime</i>
criolla, y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Pequeñas voces</i>, la primera
cinta nacional animada en 3D, han fracasado sin remedio, a pesar de que en el
caso de esta última tuvo una buena campaña publicitaria que intentó explotar el
hecho de que se inspiraba en relatos de niños víctimas del conflicto, además de
que se estrenó con 81 copias en las salas del país, lo que parece no convenció
al respetable. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Finalmente, en este aspecto se debe recordar que un
cine nacional de calidad no es sólo aquél que logra superar sus deficiencias
técnicas, pues se pueden hacer productos fílmicos muy bien manufacturados que
no pasan de la mera artesanía, algo que por ejemplo se manifestaba en el cine
francés previo a la emergencia de la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nueva
Ola</i>, de tal manera que uno de los postulados de este movimiento renovador era
su rechazo a lo que ellos denominaban el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cinema
de qualité</i>, o sea al “cine de calidad”, que debía ceder el paso al “cine de
autor”, aunque la imposición de este último como el epítome de lo que era buen
cine no hizo que el otro desapareciese.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">3. Las buenas películas son coherentes y cohesionadas</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Laurent Jullier plantea que “en primer momento,
llamamos <i>cohesión </i>a lo que une el fondo con la forma en el interior
mismo de la economía narrativa, y <i>coherencia </i>a lo que une el texto con
el mundo” (1992: 161). <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Este postulado,
en apariencia sencillo, que resume gran parte de las teorías narratológicas del
siglo XX, remite directamente a la manera en que se relacionan las partes del
relato cinematográfico entre sí y con el mundo objetivo, esto quiere decir, ni
más ni menos, que para que una película sea buena debe tener un guion redondo
en el que se articulan armónicamente los elementos de la trama sin que falten o
sobren partes, y que además esté filmado correctamente, pero es allí donde
fallan muchas de las películas colombianas. Siempre se ha dicho que faltan
guionistas en el cine nacional y yo creo que esta realidad sigue cobrándose
películas que, de haber contado mejor su argumento, seguro habrían merecido una
mejor suerte. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">En este apartado no importa si estamos ante la
historia más grande jamás contada o ante una simple anécdota cotidiana, lo
importante es que el director sepa articular bien esa narración con los
elementos del lenguaje cinematográfico de que dispone, es decir que la película
sea cohesionada. Y la forma más convencional de contar historias, de
Aristóteles para acá, es a través de la división del relato en tres partes:
inicio, nudo y desenlace. Esta es la estructura narrativa del cine clásico
hollywoodense y la más usada entre nosotros: las películas empiezan con el
planteamiento de un problema que ocurre en los primeros quince minutos, luego
se presentan los enredos, peripecias y situaciones que desembocan en la
resolución del conflicto en el tramo final de la historia planteada. Parece
sencilla la cosa, pero en la experiencia práctica vemos que existen películas
que se cuentan como un rompecabezas en el que al final sobran fichas o quedan
espacios vacíos en la figura del puzzle. A continuación presento algunos
ejemplos ilustrativos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Karmma</span></i><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;"> de Orlando Pardo cuenta la historia del hijo de un
hacendado que secuestra personas y se las vende a la guerrilla hasta que un día
cae en una trampa y vende, sin saber, a su propio padre. Hasta allí estamos
ante una versión del mito edípico trasplantado al contexto del conflicto
colombiano, sin la literariedad del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Edipo
alcalde </i>de Jorge Alí Triana y García Márquez. Una tragedia contemporánea
que, valga la redundancia, debía tener un final trágico; pero su guionista, que
funge como director, escamotea este final a partir de una serie de peripecias
que no aportan nada al relato y que se cierran con un crimen pasional que está
más en la órbita de lo melodrámático. Así pues, de lo trágico griego saltamos a
lo telenovelesco latinoamericano, algo comprensible si tenemos en cuenta que el
autor tiene una vasta experiencia como actor de enlatados para la pantalla
chica. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Otro ejemplo: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El
trato</i> de Francisco Norden. En un comienzo tenemos a un equipo de la
televisión británica que viene a realizar un documental sobre el narcotráfico
colombiano, pero ante la imposibilidad de contactar a los verdaderos capos
contratan a un lavaperros para que se haga pasar por el tercero del Cartel de
Cali. El documental triunfa en la televisión británica y después tenemos a otro
equipo de periodistas que ahora vienen a Colombia a realizar un reportaje para
desenmascarar la mentira del primer documental, el que también triunfa en la
televisión británica. Después el guionista se inventa una historia de amor
entre el hijo de un capo colombiano y la periodista del falso documental. Por
último tenemos que otro capo colombiano, amigo del capo padre del amante de la
periodista, que ha caído con un cargamento de coca en el Pacífico, negocia con
la Fiscalía norteamericana y a cambio de su libertad les entrega una supuesta
red de narcotraficantes, entre los que se presenta al lavaperros del falso
documental como el más grande capo de estas tierras. ¿Es comprensible mi
relato? Seguro que no, pero tranquilos que a lo mejor la historia es
completamente al revés de cómo yo la cuento. En últimas sólo quería evidenciar
el caos, la cantidad de historias y la falta de claridad o al menos de un
conflicto central que articulase toda la trama, en una película realizada por
el director que otrora filmase esa pequeña obra maestra titulada <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cóndores no entierran todos los días. </i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Y cierro mi trilogía de lo que deben ser los
monumentos más grandes a la falta de cohesión en nuestro cine con <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El jefe</i>, una historia sobre el director
de una fábrica de mermeladas que empieza contando las relaciones de poder en un
ambiente de oficina, pero de pronto lo que parecía una comedia costumbrista,
con el ambiente laboral más característico de la clase media, se amplía al
escenario de las relaciones del jefe con su esposa y una amante que le cae del
cielo, pero cuando ya nada parece ser peor, este personaje descubre que en la
fábrica hay un pasadizo secreto que nadie había advertido, con lo cual la trama
desemboca en una historia de suspenso, sexo, crímenes, incendios, acciones
civiles, robos, infidelidades, tapaderas y otras malas hierbas que echan a
perder cualquier logro inicial de la película.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Frente a este escenario de delirio narrativo en el
que parecen inmersos muchos de nuestros cineastas, surgen propuestas
renovadoras como las de Carlos Moreno (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Perro
come perro</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Todos tus muertos</i>),
los hermanos Orozco (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Al final del
espectro</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Saluda al diablo de mi
parte</i>), Oscar Ruiz (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">El vuelco del
cangrejo</i>) o Gabriel Rojas (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Karen
llora en un bus</i>) que desde el cine de género o desde propuestas más
autoriales demuestran su dominio del guion cinematográfico. Nótese por ejemplo
que en el caso de Ruiz y Rojas, a pesar de realizar un par de películas que no
apelan al modelo aristotélico, sus guiones se sostienen en la creación de
situaciones que no avanzan hacia un desenlace final del conflicto, puesto que
éste no es el elemento central del relato cinematográfico, sino más bien lo que
narran es una suspensión del tiempo, un deambular en la espera de algo que
puede pasar, y ya sabemos que la espera es precisamente ese tiempo muerto en el
que las acciones se tornan fútiles e innecesarias, y por ello mismo no
encorsetadas en el principio de la causalidad. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Ahora bien, la cohesión y la coherencia se
relacionan con los elementos formales que el director escoge para contar su
película, los cuales, cuando son los más apropiados le dan un mayor lustre a la
obra fílmica. En ese sentido, David Bordwell cuestiona la separación de forma y
contenido, por lo que plantea que:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-left: 35.4pt; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Como toda
obra de arte, una película implica <i style="mso-bidi-font-style: normal;">forma</i>.
En el cine por <i style="mso-bidi-font-style: normal;">forma</i>, en su sentido
más amplio, queremos señalar el sistema global de relaciones que percibimos en
una película (…) si la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">forma</i> es el
sistema total que un espectador atribuye a una película, no hay adentro ni
afuera, cada componente funciona como parte del modelo integral que se percibe
(2003:40-41)<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_edn9" name="_ednref9" style="mso-endnote-id: edn9;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">[ix]</span></span></span></span></a>. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-left: 35.4pt; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">En ese sentido, por ejemplo, es indudable que la
enfebrecida propuesta visual de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El
colombian dream</i> de Felipe Aljure concuerda con el ambiente dantesco en el
que se mueven sus personajes, bajo el efecto de las drogas y el calor
girardoteño; asimismo, no es posible imaginar la historia que cuenta <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La sombra del caminante</i> de Ciro Guerra
sin esa fotografía grisácea que cubre como un polvo de muerte la existencia de
sus personajes; así como luce necesaria la única toma de<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> PVC-1,</i> dado que el tiempo se torna en el elemento primordial del
suspenso narrativo en un relato sobre un collar-bomba a punto de explotar; o
esa estética del mugre con que Rubén Mendoza filma a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La sociedad del semáforo</i>. De otra parte, se puede decir que la
estructura fragmentaria de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Póker</i> no
es más sino un ejercicio pretencioso de su autor quien cree que así le da a su
película un toque tarantinesco-iñárrituano; que los diálogos frente a la cámara
del protagonista de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Bluff</i> no aportan
nada a la película, más allá de una pretendida identificación del espectador
con un personaje absolutamente reprochable en el ámbito moral; o que la
estructura de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Dios los junta y ellos se
separan</i> de Trompetero, construida como un largo encadenamiento de
personajes que hablan por teléfono, no pasa de ser un recurso curioso que se
hace insoportable después de quince minutos de función, en tanto no hay
historia que soporte tal experimento. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Finalmente, una película coherente es verosímil,
esto significa que los eventos que ocurren en la pantalla deben presentarse
como sucederían en la vida real o, en su defecto, el pacto narrativo que se
instaura entre la obra y el espectador debe conducir a que este no desconfíe de
la verdad artística que la película le presenta. En ese sentido, la coherencia
implica que el espectador no sospeche del relato, que se rinda a la magia de la
proyección y que pueda aceptar, incluso, que en una película como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Todos tus muertos</i> de Carlos Moreno haya
una pila de cadáveres, supuestamente masacrados, sin una sola gota de sangre,
lo cual sólo se puede asimilar si el espectador asume que lo que está viendo en
pantalla es producto de la ruptura del principio de realidad operada en la
psicología del protagonista, como consecuencia de la experiencia extrema que
implica para un campesino el hallazgo de una pila de muertos en su cultivo;
pues si el público no salva esta dificultad, va a desconfiar de toda la obra y
se romperá el hechizo de lo verosímil bajo el mandato experiencial que dice que
en una escena de masacre los cuerpos están agujereados por las balas, cubiertos
de sangre y en un orden aleatorio. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Asimismo, esta búsqueda de coherencia hace parecer
que sobre el cine se cierne un mayor reclamo de verdad, lo que muchas veces
opera como la necesidad de que las imágenes de un filme se acerquen hasta rozar
miméticamente el mundo; ello implica una forma diferente de fotografiar la
historia, un tipo de actuación mucho más natural y unos diálogos más parecidos
a los de la gente del mundo objetivo. En ese sentido, es evidente que mucho del
cine colombiano carece de coherencia cuando apela a las situaciones comunes del
lenguaje televisivo, construye personajes estereotipados, presenta diálogos que
rayan en lo increíble o cuando abusa de actores que por traer costumbres de la
televisión se sobreactúan o repiten los mismos gestos que ya están
acostumbrados a hacer en los culebrones nacionales, un ejemplo claro de ello es
el papel que interpreta Víctor Mallarino en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Bluff,</i>
en el que repite hasta la saciedad el mismo histrionismo que viene mostrando
desde hace décadas en incontables telenovelas criollas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">4. Las buenas películas son originales</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Uno de los
principios que instauró el Romanticismo en la estética occidental fue la idea
de que el genio de un artista se mide por su originalidad, con lo cual
pareciera que la artesanía, la adaptación, las influencias o la re-elaboración
de lo creado fueran prácticas condenadas al destierro en todas las historias
universales del arte<span style="mso-bidi-font-style: italic;">. En ese sentido,
a pesar de la legitimidad que ha alcanzado entre la crítica reciente la
estética <i>tarantinesca</i>, heredera sin duda de viejas prácticas caníbales
del cine italiano más chapucero, que ha elevado el reciclaje fílmico a una
categoría artística; se puede decir que en nuestro ambiente todavía se sigue
privilegiando el hecho de que las películas sean originales, lo cual implicaría
que cada obra fuese única y aislada, que se rompiesen los vasos comunicantes
entre filmes o que no existiese como tal una tendencia dominante del cine
nacional, sino más bien la búsqueda constante de unos caminos expresivos, sobre
todo entre los autores más personales en su quehacer fílmico. Así pues, no deja
de ser curioso que un joven realizador como Ciro Guerra haya filmado dos
películas originales, pero en extremo diferentes, como si su cine precisase de
la reinvención a cada paso.</span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Ahora bien,
lo diverso se construye en la dialéctica vanguardia/tradición, de tal manera que
cada película dialoga con su pasado al tiempo que puede señalar caminos hacia
el futuro. En ese orden de ideas, un cine nacional es más vital y produce obras
perdurables cuando no renuncia a su historia, pero tampoco cae en la repetición
cansina de gestos audiovisuales ya agotados por la pantalla, de tal manera que
si es cierto aquella sentencia borgeana de que sólo hay cuatro historias que se
siguen narrando, con ligeras variaciones, quizá en esa reinvención de todo lo
filmado bajo el sol radica la originalidad de estos tiempos. Así pues, en nuestra
cinematografía se observa un claro distanciamiento entre los autores que
proponen visiones afincadas en una narrativa clásica, que son la mayoría,
frente a un grupo mucho más joven y vanguardista que intenta nivelarse con las
corrientes más en boga del cine global. Sin embargo, no se puede privilegiar a
unos sobre otros, pues la vanguardia necesita de su otro que es la tradición. En
ese sentido, películas novedosas ahora, no parecen tan radicales si se comparan
con obras realizadas en otros tiempos y en otras cinematografías.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-style: italic;">Asimismo, en el terreno de la originalidad, un criterio que presupone
la prexistencia de una herencia cinematográfica universal y una enciclopedia
personal audiovisual accesible a cada director, también se hace evidente que
existe una diferencia abismal entre los directores más radicalmente comerciales
y aquellos que buscan otras sendas expresivas en las que se tocan forma y
contenido, en la recreación de historias jamás contadas, algo por demás
utópico, o en el hallazgo de una variante significativa a un relato ya
conocido. En ese sentido, por ejemplo, se encuentran propuestas absolutamente
novedosas como <i>Los extraños presagios de León Prozak</i>, un filme de
pinturas animadas realizado por Carlos Santa, pero en el que participaron
varios de los más reconocidos artistas colombianos; también es incontestable la
novedad de <i>Todos tus muertos</i> de Carlos Moreno y de <i>Los colores de la
montaña</i> de Carlos Arbeláez en su forma de contar la violencia; así como la
radical visión del juglar vallenato que propone Ciro Guerra en <i>Los viajes
del viento; </i>la relectura de los códigos del cine negro que exploran Libia
Stella Gómez en <i>La historia del baúl rosado</i> o José Luis Rugeles en <i>García;
</i>el acercamiento al esperpento en <i>El colombian dream</i> de Felipe Aljure
y <i>Te amo Ana Elisa</i> de Antonio Dorado<i> </i>o la experimentación con el
lenguaje documental que sigue realizando Luis Ospina en <i>El tigre de papel</i>
y <i>La desazón suprema</i>, entre otras apuestas que señalan un aire nuevo en
la cinematografía nacional. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-style: italic;">Finalmente, la originalidad necesita de un sustrato hegemónico en que
predomine la diversidad ideológica y la libertad expresiva en todas sus
manifestaciones, en tanto no puede haber originalidad creadora de formas cuando
el sistema dominante normaliza la producción fílmica y establece las
condiciones de lo aceptable, lo filmable o lo comercial. En ese sentido, la
originalidad en el cine colombiano empieza a dar un viraje que está marcado por
la diversidad de subjetividades que se abren a claquetazos limpios un espacio
en nuestra cinematografía, sin olvidar que lo original no</span><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;"> sólo implica la asunción de polaridades radicales en las formas, sino
en los supuestos ideológicos que se manifiestan en la mirada de los autores. Así,
por ejemplo, aunque <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La virgen de los
sicarios</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Apocalipsur </i>relatan
historias que ocurren en el mismo marco geo-histórico, lo hacen desde
referentes narrativos muy diferentes. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="mso-bidi-font-style: italic;"></span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">5</span></b><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Las buenas películas nos emocionan</b></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">La capacidad
de producir emociones es asumida muchas veces como criterio para definir las películas
que nos gustan, esto tiene implicaciones serias para las teorías de la
percepción estética, pues supone el análisis de variables relacionadas en
últimas con lo corporal. En ese sentido, uno supone que un cine que produzca en
el espectador emociones como: risa, pulsiones eróticas, miedo, suspenso,
tristeza, nostalgia o alegría, es el que prefiere el público. Sin embargo, a
pesar de que muchos géneros como la comedia o el terror se han constituido
en<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>torno a fenómenos físicos que
experimenta la audiencia y han consolidado unas convenciones narrativas para
explotar estas sensaciones humanas, también es cierto que la mayoría de estas
películas son consideradas sólo en su papel de entretenimiento pasajero y
difícilmente logran cuajar obras de mayor peso estético en sus propuestas, en
tanto las fórmulas para hacer reír, llorar o sentir miedo se han utilizado tanto
que ya parecen agotadas y repetitivas.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Siguiendo
esta idea, en el espectador promedio existe el convencimiento de que ir a cine implica
pasar un rato divertido, pero una vez corren los créditos finales difícilmente
la película vista entrará en su listado de lo mejor del séptimo arte, aunque
ello no le priva de volver al cabo de una semana a ver otra obra del mismo
género que opera con idénticas convenciones, pero que no pierde su capacidad de
entretener emocionando. Bajo esta premisa es que las secuelas y remakes de
historias universales de género siguen funcionando, aunque en una categoría que
dista del reconocimiento general como algo diferente al mero pasatiempo, así
como las telenovelas repiten el mismo argumento y siguen entreteniendo a
millones de personas en todo el mundo, pero resignadas a su marginalidad de
mero producto de consumo masivo.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">En este
género del cine que emociona, pueden categorizarse todas las películas
producidas por Dago García, algunos thrillers recientes (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Póker</i>, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Saluda al diablo de mi
parte</i> o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">PVC-1</i>), melodramas del
tipo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El ángel del acordeón, la pasión de
Gabriel, La ministra inmoral</i> o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Donde
rompen las olas</i>; películas de terror como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Al final del espectro</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El
páramo</i> o comedias como <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El man, El
jefe</i> o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El arriero</i>. Obras que
apuestan por la risa fácil, el suspenso forzado o el exceso de sufrimiento,
dolor y lágrimas para conmover la platea, pero que no pueden ocultar la
banalidad de sus intenciones, el absurdo de sus puestas en escena o la carencia
de toda búsqueda de un verdadero sentido artístico en su expresión audiovisual. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">6. Las buenas películas son edificantes</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">En este ítem
se parte del supuesto de que el cine cumple una función ejemplarizante, que
sirve para dejar enseñanzas de tipo moral o ético, que nos señala unos
comportamientos que son los correctos, que sirve para demostrar unas tesis
ideológicas, que actúa como vehículo para aproximarnos a los otros, que nos
cuenta el “así fue” de historias que en verdad ocurrieron, que nos muestra la
existencia como un portal con tantas puertas como vidas nos son posibles o que
nuestro cine es el encargado de contarle al mundo “como somos los colombianos”.
A propósito, este ha sido uno de los criterios más comunes con el que muchas
personas califican el cine nacional a partir de la supuesta “imagen que muestra
del país”, de tal manera que, por ejemplo, frente al cine de Víctor Gaviria,
siempre se ha debatido el qué pensarán los extranjeros cuando ven sus películas
sobre la realidad colombiana, porque desde un chauvinismo rampante se dice que
aquí no somos así, y aquí hay gente muy trabajadora y el colombiano es echado
pa’lante, y este es el mejor país del mundo. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Para que no
se crea que esta apreciación ya está erradicada del cine colombiano, mientras
escribo estas líneas leo en la versión digital de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Espectador</i> que:</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 35.4pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">El cineasta colombiano Harold Trompetero presentó en Pekín <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Locos</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El paseo</i>, dos de sus últimas producciones <u>con el objetivo de
divulgar al mundo facetas de la intimidad y la realidad colombiana</u>
distintas a las comúnmente conocidas del narcotráfico y la guerrilla. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El paseo</i> narra la vida familiar,
mientras <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Locos</i> se centra en la vida
amorosa "que puedes llegar a vivir en Colombia", explicó el cineasta
[el subrayado es mío]<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_edn10" name="_ednref10" style="mso-endnote-id: edn10;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">[x]</span></span></span></span></a>.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 35.4pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Esa idea de
que el cine –como el fútbol o la música- es un instrumento de propaganda
nacional, tan enraizada en amplios sectores de la sociedad colombiana, es una
herencia de los regímenes totalitarios que siempre vieron en el arte a un
aliado servil a sus intereses políticos, pues olvidaban aquella vieja sentencia
kantiana de que el arte es finalidad sin fin. Así pues, no es raro que un
director tan empecinado en retratar la colombianidad en postales de banderas
tricolores, divinos niños, sagrados corazones de Jesús, entre otra iconografía
de una patria funcional al poder hegemónico, crea que su deber como director es
mostrarle al mundo no cómo es Colombia en su complejidad cultural y social,
sino cómo él cree que debe ser ese colombiano promedio que “vive Colombia,
viaja por ella” gracias a la seguridad democrática en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El paseo</i> o que como “Colombia es pasión”, pues entonces ama como un
loco.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Finalmente,
si aceptamos que el buen cine nacional es aquél que enseña algo, entonces
deberíamos asumir, entre otras cosas, que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Donde
rompen las olas</i> es una excelente película sólo porque no se cansa de
repetir su <i style="mso-bidi-font-style: normal;">leit motiv</i> de que “hay que
luchar por cumplir nuestros sueños”, una premisa que haría sonrojar hasta al
mismo Duque Linares; o que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Buscando a
Miguel</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La ministra inmoral</i> son
obras dignas de ver porque proponen como héroes a dos políticos que descubren
el error de sus vidas y deciden cambiar de rumbo. Así pues, aunque buena parte
de la audiencia exija mensajes hermosos, de esos que reconfortan el alma
agitada por la realidad cotidiana, debemos volver a Kant cuando planteaba que
el arte no se puede reducir a la moral, con lo cual el mensaje debe ser algo
accesorio, más que una necesidad narrativa. De hecho, en el cine contemporáneo,
siguiendo a Eco y compañía, las obras abiertas a las interpretaciones y que por
ello renuncian a lecturas unidimensionales del mundo son las que mejor pueden
dar cuenta de nuestro momento histórico.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Punto y aparte</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Una vez
expuestos los criterios precedentes señalados por Laurent Jullier, me parece
que hay otra serie de indicadores que nos hablan de la calidad de una
cinematografía nacional, los que expondré de manera sucinta a modo de
ilustración:</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Aumento de la producción</span></i><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">: para que hayan buenas películas es preciso que se produzcan más filmes
nacionales y, en ese sentido, la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ley del
Cine </i>ha posibilitado la realización de muchas obras que no habrían visto la
luz de los proyectores en el pasado. Una estadística reciente hablaba de
alrededor de 150 películas filmadas en el presente siglo, una cifra cercana al
número de películas anuales de cinematografías como las de los Estados Unidos o
Japón y tres veces la mexicana. Esta cifra por ejemplo supera de lejos los 28
largometrajes que se realizaron durante los diez años de Focine, para no hablar
de la década del noventa, en la que hubo años como 1997 en los que se estrenó
una sola película nacional (<i style="mso-bidi-font-style: normal;">La deuda</i>).
En ese sentido, el aumento de la producción es importante, pero tampoco se
puede olvidar que ésta se debe leer en relación al número de buenas películas
que se producen anualmente, así por ejemplo, el cine argentino produce
alrededor de una quincena de buenas películas entre setenta que se ruedan en
suelo gaucho en un año, relación mucho más positiva que la de Japón en que se
obtienen similares resultados sobre el doble de la producción en el mismo
tiempo. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Relación con la Academia</span></i><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">: actualmente, los cineastas nacionales son personas que estudian y se
preparan para asumir el oficio con mayor profesionalidad. Los hay que cursan
estudios en el exterior y regresan al país a ejercer la profesión (Jaime Osorio
Márquez, Simón Brand o Andi Biaz), al tiempo que la mayoría son egresados de la
academia colombiana, quienes, por estar más empapados de la realidad nacional,
están realizando las apuestas más prometedoras de la cinematografía patria. Entre
ellos tenemos que, por ejemplo, Ciro Guerra, Rubén Mendoza y Gabriel Rojas son
egresados de la Universidad Nacional de Bogotá; Jorge Navas y Oscar Ruiz
provienen de la Univalle, Juan Felipe Orozco y Javier Mejía son de la Bolivariana
de Medellín, Carlos Arbeláez es de la Universidad de Antioquia y José Luis
Rugeles es de Unitec. Esta situación es más ventajosa que la de épocas pasadas
en las que había directores que nunca estudiaron carreras directamente
relacionadas con el oficio, tales como Pacho Bottía (politólogo), Jaime Osorio
(abogado) o Lisandro Duque (antropólogo); mientras que otros directores debían
ausentarse del país para poder cursar estudios de cine en el extranjero, lo
cual es indudable que generaba una brecha, muchas veces insalvable, con su
lugar en el mundo.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 36.0pt; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">La despolitización del discurso:</span></i><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;"> se ha dicho muchas veces que el arte comprometido ya no es arte, que el
único valor de una obra radica en su verdad artística y en ese sentido, es
saludable para la industria que al lado de las producciones con un único
interés comercial y generalmente parcializadas, estén floreciendo películas que
proponen miradas alternativas del mundo, no comprometidas con el poder
político, religioso o económico imperante. En ese sentido, el cine de los
autores más valiosos ha ido abandonando cierto propagandismo insuflado con la
retórica de la izquierda tradicional, en beneficio de posturas mucho más
críticas con todos los poderes, los discursos de la dominación y las diversas
formas de la exclusión histórica, lo que se traduce en una posición ética de
los realizadores que apuestan por un humanismo diverso y liberal de cierta raíz
decimonónica.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">La sombra de los maestros</span></i><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">: el cine colombiano, a diferencia de otras cinematografías
latinoamericanas, carece de verdaderos maestros que sirvan como referentes en
torno a los cuales organizar la misma dinámica del colectivo de realizadores,
esto se da porque los directores veteranos pareciesen haber perdido su lugar en
el escenario del cine nacional, en tanto ya casi no filman, se están muriendo o
sus películas terminan siendo fracasos, mientras que la generación más reciente
todavía no está lo suficientemente grande para asumir su tarea histórica de
darle identidad al cine nacional. De hecho Víctor Gaviria que era el director
llamado a hacer de faro en nuestra cinematografía con sólo tres películas en su
haber está lejos de ser considerado un verdadero referente internacional, cosa
diferente ocurre por ejemplo en Chile con los nombres de Miguel Littín, Silvio Caiozzi,
Raul Ruiz o Patricio Guzmán que son considerados los padres del nuevo nacional
o en Argentina donde Pino Solanas, Adolfo Aristaraín, Carlos Sorín o Leonardo
Favio actúan como árboles gigantescos a cuya sombra ya se posicionaron Lucrecia
Martel, Lisandro Alonso o Pablo Trapero, tres nombres incuestionables del cine
latinoamericano actual.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">El reconocimiento crítico internacional</span></i><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">: aunque los propagandistas del Ministerio de Cultura y de Proimágenes
realizan cuentas alegres sobre los premios obtenidos por el cine colombiano en
festivales internacionales, la verdad es que casi todos ellos se consiguen en
eventos de menor jerarquía, de tal manera que las cifras desnudas aunque sí
señalan una participación mayor y un reconocimiento creciente en el ámbito
internacional, también muestran que la situación no es como para sacar el carro
de bomberos, puesto que si miramos con cuidado el escenario de los
reconocimientos otorgados por la crítica festivalera, veremos que desde <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La vendedora de rosas </i>en 1998, ninguna
película colombiana se ha estrenado en la selección oficial del Festival de
Cannes. En ese sentido, si revisamos los palmarés de los festivales más
importantes del mundo en lo que va corrido de siglo en comparación con nuestros
vecinos latinoamericanos, veremos que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Luz
silenciosa</i> del mexicano Carlos Reygadas obtuvo el Gran Premio del Jurado en
Cannes; que en el Festival de Berlín se alzaron con el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Oso de plata</i> a mejor película <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La
teta asustada</i> de la peruana Claudia Llosa y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tropa de élite</i> del brasileño José Padilha, mientras que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El abrazo partido</i> del argentino Daniel
Burman obtuvo el Premio especial del Jurado; que en San Sebastián, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La perdición de los hombres </i>de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Adolfo Ripstein</i> obtuvo la concha de oro
a mejor película. Asimismo, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El secreto de
tus ojos</i> del argentino Juan José Campanella obtuvo el Premio Oscar a mejor
película extranjera, reconocimiento al que también estuvieron nominadas las
también latinoamericanas <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ciudad de Dios,
La teta asustada, Biutiful, El laberinto del fauno, El crimen del padre Amaro,
El hijo de la novia</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Amores perros</i>.
Finalmente, en los Goya de la Academia Española, en la categoría de mejor
película latinoamericana los últimos premios se han repartido entre películas
argentinas (7), cubanas (1), chilenas (2) y uruguayas (2), con lo cual se puede
argumentar que el reconocimeitno más importante en un festival lo obtuvo para
Colombia <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La estrategia del caracol</i> hace
dos décadas cuando se alzó con el premio mayor en el Festival de Valladolid,
mientras que en los últimos tiempos los premios a mejor película obtenidos por <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sumas y restas</i> de Víctor Gaviria en el
Festival de Cine Latinoamericano de Toulousse, por <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Bolívar soy yo </i>de Jorge Alí Triana en el Festival de La Plata y por
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">La pasión de Gabriel</i> de Luis Alberto
Restrepo en el Festival de Guadalajara, aunque son valiosos, fueron obtenidos
en festivales de segunda categoría, casi invisibles en el panorama del cine
mundial, con el agravante de que estas películas no son consideradas como obras
fundamentales en la historia de nuestro cine. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Coda</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;">Finalmente, si comparamos lo propio con el entorno,
a pesar de que Colombia es el cuarto productor de cine latinoamericano, todavía
en el espacio regional estamos muy lejos de Brasil, Argentina y México que
gozan de buena salud; detrás de cinematografías como la chilena o la uruguaya
que vienen en un ascenso vertiginoso, y emparejados con Perú, Cuba y Venezuela,
que como nosotros, muy de vez en cuando producen una película que supera la
tendencia de su producción nacional. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="mso-layout-grid-align: none; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-family: Arial;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Una vez
expuesto todo lo anterior, la conclusión obvia es que la calidad no es
cuantificable, ni puede medirse con razones absolutas, pues esta surge de la interrelación
de variables y dinámicas del medio audiovisual que denotan una gran complejidad,
pero si me toca decir mi verdad, yo plantearía que nuestro cine, como un todo
orgánico, ha mejorado en ciertas cosas, pero todavía le falta mucho camino para
llegar a un nivel óptimo de calidad cinematográfica; que la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ley del Cine</i> no es la panacea, pero
sería peor si no existiese, y que la tarea de construir un mejor cine pasa por
las manos de todos: realizadores, críticos, público e instituciones.</span></div>
<div style="mso-element: endnote-list;">
<br clear="all" />
<hr align="left" size="1" width="33%" />
<div id="edn1" style="mso-element: endnote;">
<div class="MsoEndnoteText" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_ednref1" name="_edn1" style="mso-endnote-id: edn1;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif";"><span style="mso-special-character: footnote;"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">[i]</span></span></span></span></span></a><span style="font-family: "Constantia","serif";"> <span style="font-size: x-small;">Las películas vistas fueron: <i>El páramo, Póker, Saluda al diablo de mi
parte, Al final del espectro, Perro come perro, Todos tus muertos, El vuelco
del cangrejo, Los colores de la montaña, La sombra del caminante, Los viajes
del viento, La sociedad del semáforo, Paraíso travel, In fraganti, La pena
máxima, Malamor, Terminal, Soplo de vida, El tigre de papel, La desazón
suprema, PVC-1, El trato, Buscando el paraíso, Donde rompen las olas,
Apocalipsur, Bluff, La primera noche, La pasión de Gabriel, García, Sumas y
restas, La historia del baúl rosado, Yo soy otro, El ángel del acordeón,
Riverside, Diástole y sístole, El man superhéroe nacional, Dios los junta y
ellos se separan, Te busco, Alguien mató algo, La sangre y la lluvia, La
sierra, Retratos en un mar de mentiras, Perder es cuestión de método, Satanás,
La ministra inmoral, Soñar no cuesta nada, Como el gato y el ratón, Bolívar soy
yo, Esto huele mal, El rey, Te amo Ana Elisa, Los niños invisibles, Los actores
del conflicto, La virgen de los sicarios, María llena eres de gracia, Karen
llora en un bus, Rosario Tijeras, Kalibre 35, Bogotá 2016, El carro, En coma,
Karmma, La esquina, El jefe, Ni te cases ni te embarques, Buscando a Miguel,
Muertos del susto, Los extraños presagios de León Prozak, En agosto, Marnie
derriba el muro, Toda la vida al campo, Sin Amparo, Entre nos, Entre sábanas,
El colombian dream, La toma de la embajada</i> y <i>Mi abuelo, mi papá y yo.</i></span></span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><br />
<div class="MsoEndnoteText" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span></div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><br />
<div id="edn2">
<div class="MsoEndnoteText">
<span style="font-size: x-small;"><a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_ednref2" name="_edn2" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif";"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">[ii]</span></span></span></span></a><span style="font-family: "Constantia","serif";"> Jullier, Laurent (2006). <i>¿Qué es una buena película?</i> Trad. Miguel
Rubio. Barcelona: Paidós.</span></span></div>
<div class="MsoEndnoteText">
<br /></div>
</div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><br />
<div id="edn3">
<div class="MsoEndnoteText">
<span style="font-size: x-small;"><a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_ednref3" name="_edn3" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif";"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">[iii]</span></span></span></span></a><span style="font-family: "Constantia","serif";"> Los miércoles con tapas de cierta
marca de gaseosas las boletas se venden a mitad de precio.</span></span></div>
<div class="MsoEndnoteText">
<br /></div>
</div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><br />
<div id="edn4">
<div class="MsoEndnoteText">
<span style="font-size: x-small;"><a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_ednref4" name="_edn4" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif";"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">[iv]</span></span></span></span></a><span style="font-family: "Constantia","serif";"> Estrategia de mercadeo de “El
Páramo”. Dir. Jaime Osorio Márquez.</span></span></div>
<div class="MsoEndnoteText">
<br /></div>
</div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><br />
<div id="edn5">
<div class="MsoEndnoteText">
<span style="font-size: x-small;"><a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_ednref5" name="_edn5" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif";"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">[v]</span></span></span></span></a><span style="font-family: "Constantia","serif";"> <a href="http://www.proimagenescolombia.com/secciones/cine_colombiano/estadisticas/espectadores.php">http://www.proimagenescolombia.com/secciones/cine_colombiano/estadisticas/espectadores.php</a></span></span></div>
<div class="MsoEndnoteText">
<br /></div>
</div>
<span style="font-size: x-small;">
</span><br />
<div id="edn6">
<div class="MsoEndnoteText" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_ednref6" name="_edn6" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif";"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">[vi]</span></span></span></span></a><span style="font-family: "Constantia","serif";"> Zuluaga, P. (2010) “El paseo de
Trompetero y Dago García: las fábulas de identidad y el Estado de Opinión” en <a href="http://pajareradelmedio.blogspot.com/2010/12/el-paseo-millonario-las-fabulas-de.html">http://pajareradelmedio.blogspot.com/2010/12/el-paseo-millonario-las-fabulas-de.html</a>
</span></span></div>
<div class="MsoEndnoteText" style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<span style="font-size: x-small;">
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el cine colombiano?” artículo publicado en: <a href="http://www.enrodaje.net/4es_rentable_el_cine_colombiano.htm">http://www.enrodaje.net/4es_rentable_el_cine_colombiano.htm</a>
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(2003). <i>Arte Cinematográfico</i>. Trad.
Edgar Rubén Cosío. México: McGraw-Hill. </span></span></div>
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<span style="font-size: x-small;"><a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_ednref10" name="_edn10" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif";"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">[x]</span></span></span></span></a><span style="font-family: "Constantia","serif";"> Harold Trompetero presentó en Pekín
otra "realidad colombiana". Publicado en: <a href="http://www.elespectador.com/entretenimiento/agenda/cine/articulo-306105-harold-trompetero-presento-pekin-otra-realidad-colombian">http://www.elespectador.com/entretenimiento/agenda/cine/articulo-306105-harold-trompetero-presento-pekin-otra-realidad-colombian</a></span></span>
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<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizGAZlFY3oIU4saKZkDOMMNCaH25K8Mv8c9xtX1nQWgCczD6e3hSYcUxBGadh53XWQ4FWPYe15RmaqoH1DF5aovJTYdHLfzZrpnDMxTpyEPfzDidtWETD9fuR09ES5cnMa72ol_hLW3pcF/s1600/logo+CDO.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizGAZlFY3oIU4saKZkDOMMNCaH25K8Mv8c9xtX1nQWgCczD6e3hSYcUxBGadh53XWQ4FWPYe15RmaqoH1DF5aovJTYdHLfzZrpnDMxTpyEPfzDidtWETD9fuR09ES5cnMa72ol_hLW3pcF/s320/logo+CDO.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">A partir de mi experiencia de nueve años como
coordinador del Cine-club Caldo Diojo, me propongo presentar una serie de
reflexiones sobre el cineclubismo como una práctica pedagógica informal en que
un público diverso adquiere una serie de herramientas y saberes para
interpretar las películas como cuerpos semánticos producidos, distribuidos
y consumidos en el marco de un campo cultural preciso. En ese sentido, la propuesta
plantea la necesidad de una reflexión crítica sobre la práctica de un
cineclubismo inmanente a la Escuela en un tiempo en que las imágenes
hegemónicas han colonizado la mirada del espectador.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin-left: 54.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -36.0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: black; font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Constantia; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: Constantia; mso-fareast-language: ES-CO;"><span style="mso-list: Ignore;">I.<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: black; font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">Mortinatalidad de los espacios que ofrecen cine</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">Existe mucha gente que proyecta películas, pero
pocos cineclubes. Es decir, que sólo algunos grupos lograr superar el mero
entusiasmo amateur, para construir un proyecto de largo aliento. Así pues, el
primer requisito para que un espacio se llame cineclub es que logre continuidad
en el tiempo, que se institucionalice, que adquiera una identidad particular,
lo cual no significa siquiera que se mantengan los mismos nombres del
principio, sino que perviva la idea del quehacer colectivo, así como su
autonomía frente a los poderes que intenta limitar su acción.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin-left: 54.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -36.0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Constantia; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: Constantia; mso-fareast-language: ES-CO;"><span style="mso-list: Ignore;">II.<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">Los descendientes de Stuart Mill </span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">No siempre lo que es útil es bueno, ni viceversa. No se puede reducir el
cine a mero objeto ilustrativo de otras cosas, en el ámbito académico, moral o
político. El cine-foro no es la solución, es el problema. Es bien cierto que,
por su mismo formato, las películas se adaptan a la dinámica de la clase o de la
tertulia, pero se equivocan quienes creen que un filme es sólo ilustración de
una novela o de una cierta teoría, pues ello conlleva hacia una lectura
unidireccional del cine que enfoca el objeto sólo desde una mirada, pero olvida
el resto del cuerpo semántico. Así, pues, el reclamo es por la autonomía del
cine en tanto medio expresivo, que no se reduce a simple comparsa de la Escuela,
sino que puede permitir un diálogo de saberes mucho más integral y productivo.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin-left: 54.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -36.0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Constantia; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: Constantia; mso-fareast-language: ES-CO;"><span style="mso-list: Ignore;">III.<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">La pedagogía del cinéfilo</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">Nada espanta tanto al espectador como la charlatanería y los culebreros
paisas. El programador de un cine-club está muy cerca del curador de una
exposición. Debe ser un conocedor en extenso del material que proyecta, para
que pueda con un par de obras mostrar el paisaje completo. El cineclubismo
requiere un constante ejercicio de lectura, formación y academicismo por parte
de sus abanderados. En ese sentido, el primer proceso de aprendizaje lo vive
quien proyecta la película. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin-left: 54.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -36.0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Constantia; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: Constantia; mso-fareast-language: ES-CO;"><span style="mso-list: Ignore;">IV.<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">La película comienza cuando termina</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">En un tiempo en el que se consigue todo el cine del mundo gracias a Internet,
o en el agáchese de la esquina por mil, la película nunca es suficiente y ella
sola no hace verano. El proceso de apropiación y apreciación cinematográfica se
debe realizar en contexto intertextual, poniendo en diálogo películas y creadores
con otras instancias del mundo. En ese sentido, por ejemplo, Caldo Diojo se
adscribe a la política de autores enunciada desde <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cahiers du Cinéma</i>, es decir que cada ciclo se presenta como una
unidad y en él se busca dilucidar la visión del director en cuestión. A ello se
deben sumar las ayudas didácticas: carteles promocionales, ficha técnica,
presentación en diapositivas, ejercicios interpretativos, videos documentales,
microanálisis, etc. </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin-left: 54.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -36.0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Constantia; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: Constantia; mso-fareast-language: ES-CO;"><span style="mso-list: Ignore;">V.<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">El cliente es nuestra razón de ser</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">El cineclubismo se sustenta en el respeto por los asistentes. Esto
significa que cualquier práctica de apreciación fílmica debería ser libre,
autónoma y bajo las mejores condiciones logísticas y técnicas. Hay cosas que no
se deberían permitir: programar cualquier cosa por salir del paso, cambiar la
película anunciada, no cumplir el horario, dejar una película sin terminar,
engañar al espectador, carecer de difusión, proyectar en cualquier parte,
presentar obras en versiones editadas, dobladas, con pésima calidad de imagen o
sonido, entre otros pecados.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin-left: 54.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -36.0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: black; font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Constantia; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: Constantia; mso-fareast-language: ES-CO;"><span style="mso-list: Ignore;">VI.<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: black; font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">En el imperio de los sentidos</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">Un cineclub opera en un campo específico del saber
y la cultura. Asimismo, la apreciación cinematográfica no ocurre en abstracto,
sino que está mediada por un imperio de las imágenes y una forma del relato
audiovisual dominante. En ese sentido, un cine-club no debe desconocer el
contexto en el que opera, ni el tipo de público al que se dirige, que en la
actualidad es el de la generación de la imagen. A partir de esta lectura se
debería plantear una programación que optase por la ruptura frente a las formas
del cine hegemónico.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin-left: 54.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -36.0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: black; font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Constantia; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: Constantia; mso-fareast-language: ES-CO;"><span style="mso-list: Ignore;">VII.<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: black; font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">El cineclub no es el circo</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">Un cine-club no vende palomitas de maíz, no compite
con la cartelera, ni debe buscar el mero entretenimiento pasajero dándoles a
sus asociados lo que Ramonet llama "golosinas audiovisuales". Lo
democrático no es la presentación de la película que quiere ver el público, pues
“el público reclama siempre la historia que conoce mejor”, sino la
democratización de las miradas sobre el mundo.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin-left: 54.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -36.0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: black; font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Constantia; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: Constantia; mso-fareast-language: ES-CO;"><span style="mso-list: Ignore;">VIII.<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: black; font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">Erotismo sin pornografía</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">Un cine-club no puede mostrarlo todo, ni en su
programación, ni en sus apuestas formativas. Siempre queda un espacio de
encuentro entre cada espectador particular y la película. En ese sentido, los
ciclos no pueden ser totalizadores, ni los foros pueden cubrir todos los
aspectos de la obra, pero se debe apostar por señalar caminos que el asistente
pueda seguir en solitario. El cineclubista debe ser una especie de policía de
tránsito en la autopista del audiovisual.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin-left: 54.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -36.0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: black; font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Constantia; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: Constantia; mso-fareast-language: ES-CO;"><span style="mso-list: Ignore;">IX.<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: black; font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">La herencia del perro andaluz</span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">Se pueden presentar mil películas, pero no
necesariamente eso construye una mirada crítica sobre lo visto, en tanto a
veces se genera un “efecto paisaje”. En ese sentido, si el cine –como bien lo
sabía Lenin- es un poderoso transmisor ideológico, el análisis debe penetrar
sus significados más profundos, de tal manera que el asistente vaya
cuestionando poco a poco el producto que consume. Así pues, el cineclub debe
ser el espacio donde se rompe la asociación del cine con el ocio y el consumo.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; margin-left: 54.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -36.0pt;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Constantia; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: Constantia; mso-fareast-language: ES-CO;"><span style="mso-list: Ignore;">X.<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">El cineclub es una escuela </span></b></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">El objeto de un cineclub es el estudio, análisis y conceptualización
sobre el cine como discurso siempre en tensión con la vida. En ese sentido,
este espacio viene a suplir las deficiencias de la educación que imparte la
escuela, por lo que debería profundizar en las competencias estéticas, éticas e
ideológicas del ver. Esto implica que el espacio de cine-foro es fundamental
para aprender o desaprender el mundo, en un diálogo diverso donde se ponen en
cuestión los sentires y saberes del público asistente, con la mediación de un
moderador que no impone su verdad, sino que posibilita las interpretaciones
plurisignificativas de la obra presentada.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">* Resumen de una ponencia presentada en el marco del Festival Internacional de Cine de Bogotá 2012.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-45166497785536344312013-04-10T12:01:00.000-07:002013-04-10T12:32:58.212-07:00¿Quo vadis, Báiz?<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIP9EzI4qFP9LBYenqIUX-VIWl6zEx5Emp0Pl8P18lhrw-jUi0Ng70rTXRU7QzDdhilCunBbC0Qogz4mRhqPJYzFCDtfE4pLef409UXT8D-u-wbWjkDmXBg9GXtAnQ7pgfQKeOQ7rTk1nt/s1600/roa.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIP9EzI4qFP9LBYenqIUX-VIWl6zEx5Emp0Pl8P18lhrw-jUi0Ng70rTXRU7QzDdhilCunBbC0Qogz4mRhqPJYzFCDtfE4pLef409UXT8D-u-wbWjkDmXBg9GXtAnQ7pgfQKeOQ7rTk1nt/s320/roa.jpg" width="214" /></a><span class="usercontent"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">Roa</span></i></span><span class="usercontent"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">, la nueva película de Andrés Báiz,
termina con una secuencia que merece toda mi atención, en tanto que ilumina el
espíritu general de la obra. Intentaré contarla tal como la he visto: Juan Roa
Sierra, el supuesto asesino de Gaitán, ha sido linchado por la multitud y su cadáver
desnudo aparece tendido a mitad de una gran escalinata. La imagen de este
cuerpo ultrajado se muestra en una sola toma que inicia con un plano general
filmado desde arriba y va descendiendo poco a poco, gracias a un movimiento de
zoom, hacia el cadáver, hasta que reposa en un primer plano de su mano
izquierda en la que aún tiene puesto un anillo ridículo. Pero eso no es todo,
todavía hay más. Resulta que a nuestro director se le ocurrió la originalísima
idea de presentar el cuerpo mancillado y desprovisto de vida apelando a una
estética deudora de la serie de grabados titulada “Los desastres de la guerra”
de Francisco Goya. Entonces, lo que tenemos es un ser humano convertido en un
guiñapo que al señor Báiz le interesa que se vea hermoso, la cosa más bella
jamás filmada. Es decir, para mí el problema no es tanto su falta de
originalidad, pues el cine es un arte que existe en tanto canibaliza otras
artes, sino la relación que en la secuencia descrita se establece entre la
estética y la ética. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span class="usercontent"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">El pintor
español experimentó el horror de una guerra irregular que libraron millones de compatriotas
para expulsar al invasor francés de su territorio, de tal manera que esta
cercanía con la muerte no es solo un motivo pictórico. En su serie temática no
se regodea en el horror, sino que presenta unos grabados desprovistos de
color o artificios, en los que las líneas expresivas parecen trazadas con las
uñas. Goya rehúye de cualquier estetización de la violencia, en ese sentido,
sus cuerpos mutilados, cosificados por la fuerza irracional de la guerra, no son
postales para la galería, sino signos de un horror sin nombre que el artista
intenta conjurar. Cada obra recupera la humanidad de las víctimas en su
retrato sin edulcorantes de la pasión de un pueblo por su libertad. Es ahí donde
su arte establece una frontera insalvable con la pornografía. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span class="usercontent"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">Por su parte,
al cineasta colombiano no le interesa la humanidad de sus personajes, solo
busca una belleza de bodegón en la que el hombre tendido representa una
masa de carne magullada, generando una composición que hará las
delicias de quienes creen que en el cine todo son formas, volúmenes y
relaciones espaciales. Efectivamente, el director logra una toma que uno podría
decir que es bella, si no fuera porque ha convertido a un hombre en un objeto
decorativo. Vuelvo y lo repito: Andrés Báiz Ochoa, Andi para los amigos,
cineasta colombiano solo por el hecho de haber nacido en Cali, comete la osadía
de representar a un ser humano ya sin vida como si de una cosa se tratara, tal
vez pensando que la belleza está por encima de cualquier valor. Esto se llama
ABYECCIÓN con todas sus letras en mayúsculas.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span class="usercontent"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">El debate
sobre la abyección cinematográfica lo libró la crítica francesa hace medio
siglo a raíz del famoso travelling de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Kapo</i>,
una película de Gillo Pontecorvo, pero es obvio que a nosotros todo nos llega
tarde. En aquél tiempo un joven Jacques Rivette escribió que quien hiciese
aquello que había hecho el cineasta italiano, sólo merecía “el más profundo
desprecio”, y continuaba: “Hay cosas que no deben abordarse si no es con cierto
temor y estremecimiento; la muerte es sin duda una de ellas”. Pues bien, esa
misma apostasía es la que comete</span></span><span class="usercontent"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif";"> el director caleño</span></span><span class="usercontent"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">, dando muestra de un sadismo gozoso que
horrorizaría a los realizadores de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Holocausto
caníbal</i>. Báiz espectaculariza el cuerpo inerte de Roa
Sierra. Quizá piensa que en esa toma convierte al hombre martirizado por la
turba en una “estatua” visual, un cuadro bello y siniestro, pero esa última
secuencia, que bien pudo filmar de otra manera, dice más de él como persona que
de su talento como realizador. Entonces uno está tentado a creer que para un
joven de buena familia, no tocado por el horror de nuestra violencia epidémica,
en tanto ha pasado mucho tiempo en un exilio “artístico” a medio camino entre
París y Nueva York, el problema de la representación se reduce a un formalismo
estetizante, banal y desideologizado.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span class="usercontent"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">La vileza
audiovisual de Báiz, entonces, no radica en el qué, sino en el cómo. Su
película no es arte, como los cuadros horripilantes de Goya, sino un artefacto
kistch, que pretende copiar una estética legítima, pero que en su intento deja
ver la impostura. <i>Roa</i> intenta ser bella, pero no es justa, como diría Serge
Daney. El problema es que el director no filma con temor y temblor a un hombre
muerto, tratando de salvar la justa distancia con el hecho violento, sino como
si de un saco de patatas se tratase. La cámara, literalmente, ejerce como un
falo visual que viola al cadáver, con lo cual el director ejerce una violencia
simbólica donde antes ha actuado la violencia física. Y lo hace porque no siente ningún entusiasmo
con lo que cuenta. Al realizador caleño parece no interesarle la tragedia del conflicto
colombiano, sino sólo sus jueguitos pendejos con la cámara, así como la
búsqueda inane de una belleza artificial y del aplauso cómplice de unos críticos
arrodillados a sus trucos inmorales. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span class="usercontent"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif";">Finalmente, podría
extenderme un par de páginas más sobre los múltiples y evidentes fallos de la
película en cuestión, pero como dijese Bartleby: “preferiría no hacerlo”. No se
lo merece.</span></span></div>
Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-36949499170463480262013-02-12T15:48:00.003-08:002013-09-16T15:11:38.733-07:00Carta enviada a la Comunidad Surgente <div class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Caracolicito,
12 de enero de 2013.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyACNj2Gg7KU5fq4wGBzurlkHsWM6ZMC79DTb5_mdvsP9jbzXvxAYvnquQ8YYeoFV6GTG50D2aopwWuDuWdk2RElk9Hjq9EM0HW9Wi3U3Wr2iyl8mXMILnz5FZzhdput_tO208aKmDw3AV/s1600/000aaa.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyACNj2Gg7KU5fq4wGBzurlkHsWM6ZMC79DTb5_mdvsP9jbzXvxAYvnquQ8YYeoFV6GTG50D2aopwWuDuWdk2RElk9Hjq9EM0HW9Wi3U3Wr2iyl8mXMILnz5FZzhdput_tO208aKmDw3AV/s400/000aaa.jpg" width="312" /></a><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Compañeros
y ñeras:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">A
petición de Alvaro y Llerly, quienes han asumido la tarea de echar a rodar el
carreto de las “Escrituras públicas”, les escribo desde una distancia que, más
allá de los atlas y las topografías, se siente muy próxima.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Hoy
me levanté con el sol de la mañana, en tanto es imposible seguir durmiendo después
que este despunta sobre unos cerros orientales que, aquí, corresponden<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a las estribaciones de la Sierra Nevada de
Santa Marta; pues la temperatura sube tanto y tan rápido que el calor se torna
insoportable debajo de las sábanas. Así que salgo a otro de esos días azules
del caribe colombiano, en que todo es cielo por la madrugada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">En
la cocina, mi hermana Edilma ya tiene café preparado, mientras en la sartén se
fríen las arepas del desayuno. A un costado de la casa, donde funciona un
billar, ya está sonando a todo timbal el último disco de Martín Elías, uno de
los muchos hijos del cacique de La Junta, que intenta seguirle los pasos al
padre. Asimismo, afuera se siente la bullaranga matutina de un caserío en que
todo es ruido, música, calor y polvo. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Esta
casa se levantó al margen de la carretera Panamericana, que pronto será la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ruta del sol</i>, en un lugar en el que
desembocan dos trochas que suben hacia la sierra; de tal manera que en un día
sábado como hoy, el tráfico de carros, motos, jinetes, ganado, carretas y
simples transeúntes es exagerado. Los pitos, el ruido de los motores, los
gritos de los paisanos y la música que viene de todas partes se confunden en
una amalgama de sonidos que emboba mis tímpanos. Es de anotar que sigo con una
gripe mal cuidada y que en este lugar hace cuatro días no llega el agua. Un
tubo tuvo la culpa de la aridez de estos tiempos. Así pues, lo mío es la
sensación contradictoria de estar en un lugar que sueño en la distancia bogotana,
pero que ahora me aturde con su sordidez de tierra caliente.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Ahora
bien, les cuento estas cosas, que atañen al ámbito de mi experiencia más
esencial, porque, en el fondo, la desubicación de esta mañana provinciana es la
misma sensación que me ha perseguido mucho tiempo: la certeza de ya no
pertenecer a un lugar en el mundo. Esa certidumbre de un exilio ab infinitum es
el signo de caín que se ha fijado sobre la frente de los neoñeros. Por ello,
ahora recuerdo esas primeras crónicas que desde la Gran Tenochtitlán nos
remitía Jaime Barragán hace un tiempo, como una especie de evangelio generacional
en que se reflejaba la odisea de toda un comunidad joven en constante
desbandada. Más allá de las anécdotas relatadas y la mirada exotista de quien
se enfrenta a una cultura ajena, lo que contenían las andanzas del neoñero era el
estado de ánimo de toda una colectividad. En esos textos, que se publicaron a
cuentagotas, fuimos tomando conciencia de que había un nexo histórico que
enlazaba las experiencias individuales en un gran relato colectivo. La historia
particular de Jaime era nuestra propia historia.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">En
estos días tan cerca de mis raíces, pero tan lejos de mi nuevo hábitat
paramuno, sigo experimentando esa sensación que enunciaba el camarada Barragán
desde el D.F.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El neoñero navega entre
dos aguas, pero no pertenece a ninguna. Somos ciudadanos fronterizos, entre el
ayer y el mañana, nunca habitantes del presente. Entre la tradición popular de
los padres y la cultura mediática del Gran Hermano. En ese sentido, nuestra
lucha es por hallar un intersticio en el armazón social donde poder respirar
con comodidad, una brecha entre el cardumen donde ser, sin doblar la cerviz, ni
fundirse con los demás peces. Esa búsqueda desesperada de una tierra al este
del Edén siempre conduce a la soledad. El neoñero se acostumbró a ser la oveja
diferente, pero no conjuró el maleficio de la extrañeza frente a los propios,
sino que profundizó en la brecha y en sus consecuencias, al punto que terminó
reivindicando un nuevo orden, no necesariamente expandible a todo el rebaño. En
ese sentido, sabe que lo suyo no es el camino del profeta, en tanto su verdad
no tiene receta y vale, casi exclusivamente, para él solo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">El
neoñero es hijo de la universalización del conocimiento y la cultura, o para
decirlo de otro modo, es hijo del proyecto ilustrado. En su génesis proviene de
familias populares. Su extracción es proletaria, pero de alguna manera vive la
experiencia de San Pablo en el camino a Damasco. Sufre algún tipo de correspondencia
epifánica que le lleva a romper con el proyecto de vida paterno. A partir de
entonces, se queda solo en el mundo y tendrá que labrarse su propio camino. Sin
embargo, a medida que avanza descubre que la soledad era aparente, que hay otros
como él, y que los sueños que creía propios eran comunes a muchos de su
generación. Así pues, su enfermedad no es epidémica, sino episódica. La
epifanía no es general, ya que en su mayoría los hijos de los sectores
populares prefieren amoldarse al modelo conocido, seguir el camino seguro, que
siempre desemboca en la subordinación económica, política e ideológica.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Ahora
bien, como cada neoñero ha renunciado a la porción de mundo que le correspondía
como heredad paterna, debe labrar su propio campo. Es entonces que aprende a
desconfiar de los sistemas, los pesos y las medidas. Construye su leyenda
personal distanciándose del modelo familiar y eso implica una serie de riesgos,
en tanto significa caminar sobre arenas movedizas, cuestionar el ideal de
familia, los valores tradicionales, las relaciones de poder y, en últimas, el
proyecto hegemónico de las clases dominantes. Ello conduce a que nuestro héroe
deba repensarse su lugar en el mundo, encontrar un nuevo sentido para sus
acciones, hacerse de herramientas diferentes, explorar otras tierras y, como en
una escena de una película buñueliana, cortarse el cristal de las pupilas para
ver de otra manera. Por supuesto, que el proceso es lento y no está exento de
celadas, retrocesos y renuncias.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Así,
finalmente, cuando el neoñero ha superado el estado larvario, descubre que hay
otros con los cuales puede sumar voluntades, construir proyectos colectivos o,
simplemente, meterse a una rockola a echar pola y adelantar cuaderno. En ese
estado superior, Gregorio Samsa ya ha aceptado que es un monstruoso insecto.
Puede reírse de sí mismo, asumir una actitud crítica, no necesariamente
combativa, frente al mundo y revalorar desde un lugar más tranquilo el acervo
familiar al que antes había renunciado. En tanto, al cabo de los años, ha
aprendido que no se puede desprender completamente de la vieja caparazón, que
la esencia de lo popular sigue empozada en el alma, que el ascenso por las
escalas del saber y la cultura, siempre conlleva un descenso a las páginas del álbum
familiar. En ese sentido, el neoñero armoniza lo que es contraste y oposición,
el folclor con la alta cultura, la telenovela con el cine de Bergman, Paquita
la del barrio con Concha Wika, el guarapo con el whisky en las rocas, la
lectura de Roberto Bolaño con las novelitas rosas de Corín Tellado o el caviar
con la pelanga.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Así
pues, en estos días de parranda, comida y excesos, descubro en mí mismo a un
habitante del mundo que desde su portátil escribe, en la canícula festiva del
trópico, estas palabras para los camaradas neoñeros, convencido de que la
frontera, el no-lugar y las zonas periféricas son esos escenarios donde todavía
podemos construir otro mundo posible.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Un
abrazo currucuchumbambero;</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Fito
Celis.</span><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif";"></span></div>
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<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-25653159978206795662012-05-25T13:30:00.000-07:002012-05-25T13:43:06.221-07:00Balada de un festival imaginado<br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHcTO1c_7e9FgZ8rmTdJ3GU79nakDSUJl4L2qfVkIFJkw7PjNlsoLj5aPN2Xj6UDUPrNpqEB_S8-0nqHm-VENdUAq9RZUS8-aL67DBP1CyYthOk4p6givMniAH2J0ZirVIdO_QL7Fgi2J4/s1600/poster.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHcTO1c_7e9FgZ8rmTdJ3GU79nakDSUJl4L2qfVkIFJkw7PjNlsoLj5aPN2Xj6UDUPrNpqEB_S8-0nqHm-VENdUAq9RZUS8-aL67DBP1CyYthOk4p6givMniAH2J0ZirVIdO_QL7Fgi2J4/s400/poster.jpg" width="290" /></a><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"><i><span style="font-style: normal; line-height: 115%;">Nunca he estado en el paraíso de las imágenes. Mis ojos, vigías horadantes,
no conocen la única playa del cielo a la que, año tras año, las mareas
arrastran lo mejor del cine mundial, los directores que de verdad valen la
pena, la ambrosía de los dioses que escriben su mitología en celuloide. Cannes
está muy lejos de mis ojos, sin embargo puedo imaginar los naufragios felices
en su arena.</span></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><i><span style="font-style: normal; line-height: 115%;">De las tierras bañadas por el Danubio, vuelve Michael Haneke a la carga
con una historia de amor senil protagonizada por Emannuelle Riva, aquella
francesa perdida en las ruinas atómicas de <i>Hiroshima mon amour</i>, junto al
octogenario Jean-Francois Trintignat, uno de esos actores que hemos visto
envejecer de película en película. El tercer vértice del triángulo lo conforma
Isabelle Huppert, esa profesora de piano que con un mínimo gesto transmite un
estado del alma. Haneke barrió hace tres años con <i>La cinta blanca</i>, un filme
escoba que rasga la mirada con sus imágenes de lija, una puñalada visual, una
inmersión sin escafandra en el problema del mal. Así que la expectativa no
puede ser mayor. Sus acciones cotizan muy alto. ¿Qué conejo saltará de su
sombrero mágico? </span></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><i><span style="font-style: normal; line-height: 115%;">Y de la rivera más cercana, retorna Alain Resnais que se resiste a la
muerte y al olvido con una película que se titula algo así como <i>No has visto
nada</i> en la que, si le creemos a las reseñas que llegan de la otra orilla, se
mezclan magistralmente el teatro y el cine. Un canto de amor a la tragedia
griega, a unos actores que son ellos mismos y a la herencia de Melies y los
Lumiére. Resnais es el cine en mayúsculas y con erre de Rebeldía. Nunca se
afilió a ninguna corriente, ni partido, aun cuando compartió efervescencias con
la Nueva Ola. Los suyo es el magisterio del arte sin velos, ni cortapisas. Es
uno de esos viejos pistoleros que siempre se guardan una bala para el final. Y
pareciese que vuelve a Cannes a despedirse, a cerrar un ciclo empezado hace más
de cuatro décadas cuando frente a la tragedia de la bomba y el amor, un japonés
le repetía a su amante en Hiroshima: “No has visto nada”. Estoy por creer que
un premio a estas alturas se queda pequeño para su talante. Una palma ya no
agrega nada a su corona de laurel.</span></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><i><span style="font-style: normal; line-height: 115%;">Cruzando el anchuroso Atlántico, desemboca en la alfombra roja Carlos
Reygadas con su nueva película:</span></i><span style="line-height: 115%;"> <i><span style="font-style: normal;"><i>Post Tenebras Lux,</i> sin duda
otra trampa de cazar ojos tendida por el director mexicano más radical de los
últimos tiempos. De todos los tiempos, si excluimos a Buñuel. Este enfant
terrible, amado en Francia, entre sus paisanos cultiva el milagro del desprecio
colectivo. Y lo odian porque no lo comprenden. Pero ¿cómo entender a un
cineasta que traduce a Trakovski y Dreyer en clave tercermundista? ¿Cómo hablar
hoy de fe, resurrección, milagros y totalidad? ¿Cómo filmar con las lentes en
cruz y el vade retro impreso en la claqueta para evitar la tentación de los
amores perros? En una tierra de extremismos, Reygadas es el capo de las salas,
espanta a los fieles con sus imágenes de la belleza, como si de una performance
de la muerte se tratase. En sus tres incursiones a la costa mediterránea nunca
regresó con las manos vacías y ya se sabe que en Cannes las palmas se ganan por
puntos, nunca por nocaut. </span></i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><i><span style="font-style: normal; line-height: 115%;">Jacques Audiard viene con sangre en los ojos. El ángel de la gloria le
tocó el hombro cuando trajo <i>El profeta</i>, se aferró a su encanto un momento,
escuchó el restallar de los aplausos, pero siguió de largo dejándole alguno de
esos premios de consuelo y en la boca el sabor amargo de lo que se creía casi
seguro. Pero ahora lo intenta de nuevo. Sus películas precedentes avalan sus
aspiraciones. Está naciendo un astro en el horizonte del cine francés que no
tuesta palomitas para artistas, ni rinde homenajes facilones al cine gringo.
Audiard –como Dumont, Kechiche, Guediguian, Cantet o Beauvois- es el futuro del
cine francés. Encanta y sorprende por partes iguales. Sólo se espera que las
señales no sean equívocas y que aquél profeta no sea una simple voz en el
desierto.</span></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><i><span style="font-style: normal; line-height: 115%;">De Latinoamérica regresa Walter Salles, uno de esos directores
inclasificables. Su obra es irregular, puede filmar una pequeña joya como<i> Línea
de pase</i> o volcarse en un esperpento hollywoodense como el remake de <i>Dark Water</i>,
una floja cinta de terror japonés. Salles se despacha con una adaptación de “On
the road”, la novela culmen de la generación beatnik. Veremos cómo salva su
acercamiento a Kerouac, aunque tratándose de viajes, Salles es un seguro
autoestopista del cine. Junto a Carlos Sorín, debe ser el director con más
kilómetros de camino filmado. Seguro le lloverán críticas de los fieles, le
tacharán de hereje, pero ya sabemos que al brasilero le gusta chamuscarse
cuando apuesta por el cine en serio, como aquella vez que desmitificó la imagen
del Ché en sus <i>Diarios de motocicleta</i>. Sin duda tiene la mejor plataforma para
reflotar su carrera como un heredero digno de Glauber Rocha, aunque su estética
ya no sea la del hambre, sino la del lulismo fílmico en ascenso. Ojalá no
desaproveche esta opción. Es ahora o nunca.</span></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><i><span style="font-style: normal; line-height: 115%;">Desde los mares vikingos, vuelve Thomas Vintenberg, uno de los supervivientes
del Cine Dogma. Quizá el único que salió vivo de aquella celada cinefílica. Le
costó más de una década demostrar que lo suyo iba más allá del agujero negro
abierto por su apuesta iconoclasta, en la que quedó atrapado sin remedio su
compañero-jefe Lars von Trier, enfermo de algún tipo de megalomanía. Este joven
director ya demostró que además de espantar públicos burgueses con <i>La celebración</i>, una palma de oro merecida, podía contar buenas
historias; en tanto sus recientes películas, como <i>Dear Wendy</i>, hablan de su buen
pulso detrás de la cámara. Volcado en un cine de corte más clásico, después del
experimentalismo dogmático, su mirada se asienta a la sombra de una cinematografía
nacional en la que Dreyer y Kierkegaard actúan como faros guía.</span></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><i><span style="font-style: normal; line-height: 115%;">El ejército persa vuelve a asolar las playas galas. Abbas Kiarostami,
como un Jerjes contemporáneo, ha comandado la conquista iraní de la alfombra
roja. En un tiempo en el que nada sabíamos de Irán, más allá de las referencias
perversas sobre la revolución islámica, Kiarostami nos enamoró con sus pequeñas
historias. Todos fuimos a la búsqueda de la casa de nuestros amigos, dejamos
que el viento nos llevara probando el sabor de las cerezas a través de los
olivos. Su cine atravesó los noventa dejando una estela de fuego en el callejón
de las termópilas de la imagen global. Le siguió una generación dorada proveniente
de aquellas tierras (Majidi, Gobhadi, Mafmalbakh o Panahi), pero cuando ellos
llegaron donde el viejo capitán había dejado el testigo, este se había marchado,
enfundado en sus gafas negras, escrutando otros horizontes. Lo suyo se tornó un
experimentalismo formal que vino a su encuentro mediado el nuevo siglo. Ahora
sorprende con una película rodada en Japón (<i>Like someone in love</i>) en homenaje a
los viejos maestros insulares de los que aprendió tanto. Ya sabíamos que amaba
a Ozu hasta el delirio, al punto de dedicarle más que una película (<i>Five</i>), un
ejercicio de vanguardia. ¡Hay moro en la costa! </span></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><i><span style="font-style: normal; line-height: 115%;">Otro que arriba de lejanas tierras es el canadiense David Cronenberg,
el más visceral, kafkiano y surrealista de los directores contemporáneos.
Siempre bordeando el cine comercial, se las ha ingeniado para filmar el
malestar de la cultura occidental, alejándose del drama psicológico y
escrutando eso que llamamos “cuerpo”. Lo suyo es la fisiología elevada a imagen
fílmica. Es el anatomista de los nuevos tiempos. En cada película suya hay un
hombre que amanece convertido en un monstruoso insecto, alguien que debe arrastrar
su organismo por la pantalla como un caracol con su carga inútil y total. En los
últimos años filmó <i>Una historia de violencia</i> y muchos dijeron que había
cambiado, que se había vendido al cine-arte, un reproche absurdo para alguien
que sabe comercializar bien su piel; pero no creo en ese cambio, pues en el
fondo sigue con su escalpelo bien afilado, dispuesto siempre a mirar qué se
esconde debajo de la epidermis.</span></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><i><span style="font-style: normal; line-height: 115%;">Y despojado del exotismo de hace tiempo, vuelve el rumano Cristian
Mungiu. Ya se llevó la palma con <i>4 meses, 3 semanas, 2 días</i>, un drama abortivo muy bressoniano, y ahora intenta reverdecer
su gloria. En aquél entonces se dijo que de las tierras transilvanas venía la
renovación del cine europeo, que Mungiu era sólo la punta de un iceberg enorme,
pero quizá aquello no fue más sino una casualidad histórica, amplificada por una
crítica que desde sus gavias imagina tierra firme cada tanto. El tiempo se
encargó de demostrar que el descubrimiento era flor de un día, pues en aquél reino
ni siquiera había una industria que sostuviera la creación del joven director, de
tal manera que, con todo y el éxito internacional de su anterior filme, la promesa
tardó seis años para volver a Cannes, el tiempo de su odisea en busca de una nueva
película. Esta vez las esperanzas no son muchas. Difícilmente alcanzará la resonancia
ya obtenida, pero de su éxito o fracaso depende el que volvamos a ver su cine.
El mercado puede ser muy cruel con los cineastas de la periferia.</span></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="line-height: 115%;">Finalmente,
de todas las latitudes arriban viejos zorros marinos y nóveles capitanes de agua
dulce. Una breve ojeada a la bitácora del festival muestra nombres como los de:
Ken Loach con una palma a cuestas por<i> El viento que agita la cebada</i>, aunque en
una caída dolorosa, quizá porque el mundo ya no necesita esa poética del
proletariado en la que enseñó su maestría; Matteo Garrone, que tras el éxito de
<i>Gomorra,</i> ha venido a encarnar la esperanza de un renacer del cine italiano, tan
sumido en el olvido; Andrew Dominik que después de la elogiada <i>El asesinato de
Jesse James</i> repite con Brad Pitt encarnando a un protagonista duro de matar; Wes
Anderson, quizá uno de los directores más imaginativos del orbe trae una aventura de boy-scouts esperpénticos titulada <i>Moonrise Kingdom</i>…. </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="line-height: 115%;">Y la lista de nombres que ilustran las tendencias del cine contemporáneo se sigue
extendiendo hasta allá donde la vista confunde el mar y el cielo. Así que
abandono esta atalaya, mientras un caracol en el oído me trae el eco remoto de
un<i><span style="font-style: normal;"> festival que
mis ojos no han visto.</span></i></span></span></div>
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">
<br /></div>Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-48111882515433621742012-05-17T11:10:00.001-07:002015-05-30T10:46:34.091-07:00Usmeando, una cartografía olfativa de Localidad<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi40Rj8hyerwNfczlZ0CS98CEhlzS9_Qc9PmvF7HdYNoww5zKQ0CqSkWTL0JClIX_kv4cZCJwkehgVHobswXo3EWLtYlsgVjVAuMPjhQrwG1tK6zmU16dVu5yOH6bvFy-ohog4M3Q7E2sn4/s1600/donajuana.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi40Rj8hyerwNfczlZ0CS98CEhlzS9_Qc9PmvF7HdYNoww5zKQ0CqSkWTL0JClIX_kv4cZCJwkehgVHobswXo3EWLtYlsgVjVAuMPjhQrwG1tK6zmU16dVu5yOH6bvFy-ohog4M3Q7E2sn4/s640/donajuana.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Un ensayo descriptivo en el que intento evidenciar,
a partir de una lectura caleidoscópica de los olores asociados a ciertos
lugares de Usme, la forma en que las sensaciones olfativas construyen
identidades, aunque estos rasgos de lo propio estén permeados por una lógica
macabra de la geopolítica que excluye a poblaciones enteras hacia las fronteras
de las metrópolis y les obliga a vivir en ambientes signados por la depredación
de los recursos naturales, la contaminación ambiental y la instauración de unas
marcas del biopoder en su percepción de mundo.</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Introducción</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">El acto de habitar en Usme implica la
conciencia de saberse residente de un mundo fronterizo que se aprende a través
de los sentidos, en el que las cosas y los escenarios que constituyen el
espacio imaginado tienen una marca de origen diferente de los de la otra
ciudad, la ciudad del Norte. La localidad Quinta es un universo anexado a la
gran urbe por esa dinámica del crecimiento capitalino hacia la frontera, como
una célula que se hincha y permea su propia membrana contenedora, dejando un
espacio límite en que se funde lo propio y lo extraño, la razón y la sinrazón,
lo moderno y lo antimoderno. Esta configuración del territorio, generada por
complejos flujos y reflujos históricos, es compartida con otras localidades del
Territorio Sur, pero adquiere en Usme ciertas desemejanzas que le dan un
carácter de cosa única a este espacio delimitado al suroriente del Distrito
Capital. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Esas particularidades se perciben de
forma directa a través de los sentidos, antenas del cuerpo que comunican con el
mundo y que en su diálogo con el afuera construyen realidad. Así, para el
lugareño, el territorio vivencial se torna en una mano que tacta, un ojo que
ve, una lengua que gusta, un oído que escucha y un olfato que huele. Y es de
esos olores que se impregnan en las fosas nasales y se asocian a ciertos
lugares, fragancias que viajan con nosotros en el recuerdo de la tierra, aromas
que pueden producir una epifanía que nos devuelve la película y el mundo
perdido, de los que quiero escribir en este viaje descriptivo llevando, como en
los dibujos animados, el olfato como faro guía por la periferia sur que se
configura en la tierra usmeña; convencido, además, de que no existe una
relación inmanente entre la experiencia sensorial y la constitución de lo
social, que la percepción física del mundo es la forma como el biopoder se
inscribe en los cuerpos, de tal manera que la imagen que construimos de la tierra
que hoyan nuestros pasos está mediada por configuraciones sociales y
exclusiones históricas, que nos trajeron de naufragio en naufragio por el río
de una historia que otros escribieron por nosotros.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">En ese sentido, si el verbo “husmear”
significa en su primera acepción una mejor percepción del espectro de olores
dispersos en el ambiente, en este viaje por el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">topos</i> local vamos a “usmear”, sin hache, como un acto cartográfico
e identitario que intenta dar cuenta de nuestro lugar en el mundo desde la
experiencia olfativa. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Génesis</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">En el principio Chiminigagua creó el
mundo de la nada, en un tiempo en el que todavía no existían el Estado, la
familia, ni la propiedad privada. Después envió a sus aves negras para que
volaran en todas direcciones sembrando la luz en sus dominios, pero para
nuestro infortunio, el pájaro luciferino que enviaron hacia el sur de Bacatá
murió de fatiga en pleno vuelo, por lo que su cuerpo mastodóntico, encallado en
el valle del Tunjuelo, estuvo descomponiéndose durante muchas lunas e inundando
el territorio con una fetidez intolerable para nuestros antepasados. Así pues,
en medio de la oscuridad de los primeros días, porque es obvio que el dios
tenía otras tareas más apremiantes que ponerle la luz y los demás servicios
públicos a estas periferias, los chibchas de la comarca dieron en llamar <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Usme</i> a las tierras olvidadas, tenebrosas
y malolientes del Sur, así como llamaron “pájaros de mal agüero” a todas las
aves de negro plumaje que cruzan su cielo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Por supuesto que este es un relato
apócrifo de mi cosecha, que intenta dar cuenta, desde una explicación
mitológica común a nuestros imaginarios, del origen de las exclusiones
históricas del Territorio Sur, así como de su asociación con olores en los que
el lector no querrá meter sus narices. Ahora bien, para seguir en el terreno de
la leyenda, tiempo después de aquellos aconteceres, los hombres, con la ayuda
del dios <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sué</i>, se colgaron ilegalmente
de la luz e inventaron las palabras para ordenar ese mundo que se les había
dado. Lo mío y lo tuyo, lo uno y lo otro, el amor y el odio, fueron
constituyendo dualidades de sentido desde los cuales interpretaron la realidad.
Y las palabras dejaron de explicar las cosas para funcionar como herramientas
al servicio del poder, así como la experiencia de habitar la tierra dejó de ser
un acto íntimo de comunión con los elementos para convertirse en caída
incesante hacia la nada, expulsión del paraíso, pérdida de la inocencia. Tras
el pecado genésico, los hombres levantaron un mundo en que la experiencia
estuvo mediada por la condición social y las comunidades primitivas,
indiferenciadas originalmente, se dividieron entre ricos y pobres, ellos y
nosotros. Así, mucho tiempo después del
séptimo día, algún demonio vio que aquello era bueno para sus intereses y separó
las aguas entre el Norte y el Sur. A los hombres de las tierras allende la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Primera de mayo</i> les heredó la fragancia
de los perfumes parisinos y a nosotros, además de la picada radioactiva, nos
legó un incienso de oprobio que se hizo lugar de enunciación. En ese sentido,
los olores ya no nos pertenecen como experiencia primaria del mundo, sino que
son parte de la estructura dominante que llevamos entre pecho y espalda,
artilugios hegemónicos del biopoder que dormitan bajo la piel y nos van
constituyendo como seres enajenados de cualquier tarea revolucionaria por
cambiar el establecimiento. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Una
pizca de historia con dos cucharadas de clavitos macerados</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">García Márquez recuerda, en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Vivir para contarla, </i>a una vecina
impregnada de un olor a valeriana, que enloquecía a los gatos, y que siguió
evocando el resto de la vida con un sentimiento de naufragio.<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_ftn1" name="_ftnref1" style="mso-footnote-id: ftn1;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12pt;">[1]</span></span></span></a>
En esta escena iniciática, el escritor plantea que al igual que una imagen, un
olor puede marcar fenomenológicamente la fijación de un lugar, un evento o una
persona en la memoria. En ese sentido, en contravía de esta frase macondiana
que habla de fragancias infantiles, mi primer encuentro con Usme, ocurrido en
el año 1997 está signado por el hedor de la inmundicia. El olor a excrementos
se me presentó en aquella época como un fuerte estímulo sensorial que viajaba
desde las puertas de la percepción nasal hasta el cerebro, en una travesía
subterránea de un impulso que la materia gris prefijó para siempre al paisaje
local, constituyendo un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">cronotopo</i> de
la identidad. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Tiempo después, la hediondez subía de
las cárcavas, profundos huecos que se incrustan en el mapa como fosas lunares
dejadas por la expoliación cementera de recursos naturales, cicatrices
incurables de la tierra que con su podredumbre nos dicen que la llaga de la
naturaleza sigue abierta, incurable, que supura su fétido lenguaje de aromas
perturbantes. Y sigue subiendo ese miasma irrespirable en días calurosos y se
explaya enérgico con su nube de mosquitos por los barrios del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Danubio</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Fiscala</i>; y reposa sobre la troncal de los articulados rojos; y rodea
el fortín del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Batallón de Artillería</i>,
ofuscando la guardia taciturna de las garitas; y supongo que llega hasta los
patios profundos de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Picota</i> y quizá
los prisioneros encuentren en este aire pestilente el recuerdo de una libertad
lejana, como un mensaje cifrado de esperanza que les enviase el mundo exterior.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Las cárcavas son la cara sin
maquillaje del umbral que conduce a Usme, unos espejos de agua maloliente por
los que se entra a la madriguera del conejo blanco, que de a poco se incorporan
a un paisaje de ruina y óxido, adquieren carta de naturalidad y se quedan a
vivir entre el ensueño y la pesadilla. Pareciese que siempre han estado allí, que
su olor es mítico, ancestral, como si cuando Bachué desaguó la sabana estas
lagunas hubiesen quedado lejos del alcance de su báculo prodigioso. Y esas
fosas comunes del capitalismo expoliador han borrado otros recuerdos, el de las
viejas haciendas coloniales con sus casas de tapia pisada o el más reciente del
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Colegio San Antonio</i> arrasado de la
faz de la tierra por las inundaciones del año 2002. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Ha pasado una década desde entonces y,
en tanto tiempo, el contacto con este tufo cenagoso ha sido obligatorio para
los más de 300.000 habitantes de Usme, que entran o salen de la Localidad a
diario. Un vaho que emana de las excavaciones producidas por las cementeras y se
estanca como una nube vaporosa sobre las avenidas <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Caracas</i> y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Boyacá</i>
atrapando en su malla de corpúsculos orgánicos a todas las narices. Nadie está
exento de este efluvio espectral, al punto que la gente se ha ido acostumbrando
tanto a la situación, que ya nadie parece notarlo. El olor está ahí porque sí,
sin explicaciones, ¿para qué?, y se va integrando a una forma de ser y vivir, pues
el biopoder penetra en nuestra sensibilidad por las costuras del sentido, como
si los usmeños estuviesen acostumbrados a las dañinas pestilencias, a la
basura, a las aguas negras. Ya ni siquiera los más escrupulosos usan el pañuelo
de los primeros tiempos, cuando más hacen un leve gesto de taparse la boca
cuando sopla el viento desde las cárcavas, por el mero hecho de mostrar cierta
afectación, pues no existen pulmones para resistir sin respirar los varios
kilómetros de travesía por el bosque enmarañado del olor a mierda. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Aunque ya nadie pregunta por el origen
de este bálsamo nauseabundo, que en tardes soleadas alcanza cotas insospechadas
de hediondez, siempre es bueno recordar que el agua empozada proviene del río <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tunjuelo</i>, el mismo que se origina en la
represa <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Regadera</i> sumando
varias fuentes que nacen en el páramo de
Sumapaz y abastece de agua a más de 300.000 habitantes de la Ciudad; pero, a
medida que penetra en lo urbano, el río es sometido a todo tipo de vejaciones
ecocidas: alcantarillados que vierten sus aguas negras en el cauce, el paso por
el embalse seco de Cantarrana, la desembocadura de quebradas contaminadas con
todo tipo de residuos y, finalmente, la recepción de todos los lixiviados
producidos por el relleno<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> Doña Juana</i>,
un flujo promedio de 25 litros por segundo de un líquido viscoso generado por
la descomposición de las 7.500 toneladas diarias de basura que depositan el
Distrito y otros municipios de la Sabana en los predios del vertedero. Así que
el Tunjuelo anegado en las cárcavas, no es más sino una mezcla heterogénea de
desechos orgánicos, basura local e importada, aguas muertas, cuerpos en
descomposición, residuos de la explotación minera, heces de una ciudad que da
la espalda a su mugre y a sus pústulas.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Una
vecina malhumorada</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Una vez se llega al <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Portal Usme</i>, especialmente en esas noches
en que las brisas que bajan desde la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Hoya
del Tunjuelo</i> se expanden por los valles de la cuenca baja, se empieza a sentir
un viento que huele diferente, como el hálito huero de un dragón antediluviano
que respirase bajo la tierra. Y con esta idea de una gran criatura macilenta
que sostiene el mundo, uno observa hacia los cerros occidentales que se
levantan al otro lado del río y se encuentra con la figura de una gran mujer
tendida bocarriba con sus impudicias lamidas por las nubes. Ella es <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Doña Juana</i>. Así se ha llamado desde
tiempos inmemoriales esa formación orográfica intermedia, y uno supone que a
los nativos de estas comarcas les debía parecer familiar la imagen de una mujer
que es la tierra, pachamama ahora vuelta depósito de basura, que va dejando
escurrir por su entrepierna un caudal negro de lixiviado, quintaesencia de toda
la bazofia capitalina. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Un día, a finales de la década del
ochenta, ese cerro tutelar se convirtió en basurero, no “relleno sanitario”
como eufemísticamente le designan las autoridades distritales, en una medida
institucional que se suponía transitoria, pero que se hace eterna, pues cada
determinado tiempo se aprueba una nueva expansión. Así fue como miríadas de
volquetas empezaron a cruzar la ladera día y noche en un constante flujo que no
lo para nadie. Luego se levantaron los socavones contenedores y la fetidez fue
tomando diversas formas. El basurero fue entonces un fruto maduro que se nutrió
de los procesos industriales de producción mercantilista, del rebasamiento de la
resiliencia natural, de todas las formas de contaminación instituidas, de los
ciegos caminos del consumo desaforado. Estuvo durante mucho tiempo silencioso,
pero alimentaba un rencor de desperdicios en su seno. Iba creciendo con cada volquetada
de desechos que deglutía y, desde su atalaya, observaba a la Ciudad
indolente, masticando un odio visceral. Desde su panóptico, el basurero veía
pasar el río espumoso de químicos agroindustriales; las chimeneas a lo lejos
cegando el cielo de humo renegrido; las filas hormigueantes de trabajadores
corriendo a su labor diaria, como bestias subyugadas al salario; los
embotellamientos de vehículos con sus tubos asmáticos expeliendo dióxido de
carbono, los buldóceres despellejando la corteza de los cerros. El basurero vio
el apocalipsis de una metrópoli que rebasa cualquier idea del desarrollo humano
y supo que su destino era el de fungir como ángel exterminador, así que hizo
sonar su trompeta cuando creyó llegado su momento.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">La explosión odorífera se produjo un
septiembre negro del año 1997 cuando miles de toneladas de desperdicios
quedaron expuestas a cielo abierto, debido a un deslizamiento en cuña de uno de
los baluartes naturales de la montaña. La vieja Juana se desparramó dejando sobrexpuestas
las miserias que almacenaba en su estómago y una podredumbre visceral fue
recorriendo como una mancha de gas mostaza todos los rincones del Sur y aún más
allá. El olor siguió el rumbo de los vientos alisios y pareció que todas las
tierras de la cuenca baja del Tunjuelo se cubrían con un aire viciado que sólo
podía anunciar enfermedad y daño, como si además de las exclusiones históricas,
el destino manifiesto de los habitantes de estos territorios fuese vivir y
respirar la impureza, que se mantuvo en el aire durante meses, mientras bajo su
efecto nocivo los hombres y mujeres trabajaban, comían y hacían el amor.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Han pasado los años y las toneladas de
desechos siguen llegando, mientras los habitantes de los barrios circunvecinos
al basurero, con su sistema olfativo ya insensible a la fetidez tradicional que
inunda sus casas, sólo en tardes vaporosas acompañadas de lluvia –muy frecuentes
en Usme- sienten un efecto extraño en el aire, algo así como una emanación
mucho más densa, ácida y nauseabunda; fenómeno éste al que irónicamente designan
con la frase “Doña Juana se malgenió”, “se alborotó” o “se rebotó”, metáforas
populares en que se funden los humores de la montaña con las consecuencias de
los ánimos femeninos. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Ese hedor tan particular llega hasta
el portal de Transmilenio, frontera invisible con la otra fragancia de las
cárcavas, entonces uno presiente que el aroma del relleno, como una colonia antigua,
tiene muchos componentes esenciales e invisibles; por lo que, quizá, con el
olfato hiperdesarrollado de Jean-Baptiste Grenouille, protagonista de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Perfume </i>(novela de Patrick Süskind) se
podría tomar una muestra ínfima de su esencia y disgregar la sumatoria de
olores planetarios. Seguro en ella se hallarían ciertas trazas de sangre hospitalaria,
semen encapsulado de los prostíbulos de gente bien, carne de los mataderos
clandestinos de caballos, leche en polvo importada de Nueva Zelanda, cunchos de
un café “Juan Valdez” del Centro, algún pañal desechable de marca internacional
y unas lentejas canadienses que un pobre despreció en un comedor comunitario.
Un perfume puede contener al mundo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">De
Este a Oeste, de Norte a Sur </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Algunos habitantes de Usme suelen
decir que son el “norte de Villavicencio”, por aquello de que lo del norte es lo
mejor, para indicar que se ubican en la frontera de Bogotá, equidistantes de la
capital metense como de los centros del poder distrital. En ese sentido, el
barrio <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Puerta al llano</i>, representa
esa imagen del eufemismo que embellece y denota cierta evasión de la realidad
marginal. Y es en este barrio donde se ubica otro foco de emisión odorífera de
la Localidad: el matadero oficial. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">A pesar de que este tiene licencia de
funcionamiento, a diferencia del matadero de Usme, ello no le exime de haberse
convertido en una fuente de contaminación para los habitantes del sector. El
olor a muerte se hace presente en el aire: la sangre, la carne y los
excrementos de las reses, contrastan con el olor a campo, que se puede
percibir en un lugar que todavía tiene zonas de expansión. Los residuos que se
vierten directamente en la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Quebrada
Yomasa</i> flotan sobre las aguas, formando un lecho sanguinolento que recuerda
ciertas coloraciones de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">caño Cristales</i>,
pero la imagen lúdica se torna bofetada cuando se observa cómo su olor
pestilente penetra la cotidianidad de un colegio que se encuentra a unos pocos
metros del matadero. Y junto al olor, las moscas, propias de los focos de
contaminación, asombran por su magnitud, aunque no falta el infante que distrae
sus horas tratando de cazarlas con una malla para atrapar mariposas. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Este olor de beneficiadero vacuno bien
lo conocen los habitantes de Usme Pueblo, sector que en las asociaciones de
citadinos se reconoce por la venta de carne al por mayor y al detal. Allí, en
medio del casco urbano, se ubica el otro matadero de la Localidad. Una vieja edificación
que cuenta la historia de días mejores, a la que se siguen trayendo vacadas
para el sacrificio y donde se repiten escenas dantescas de sangre, sudor,
cuchilla y músculo, que pareciesen tomadas de aquél relato del escritor Esteban
Echevarría. El matadero se resiste a desaparecer, quizá porque las personas que
allí trabajan y que devengan su subsistencia del oficio de matarifes se
resisten con él a seguir siendo considerados una especie en vía de extinción,
últimos ejemplares de una raza de hombres madrugadores que enfrentaban la res
sin mediación, le apuñalaban profundo el pecho, sentían la sangre caliente
correr por el brazo y luego la tasajeaban, mientras se regodeaban en el aliento
tibio de la carne recién pelada. Esta faena se repite como en un círculo
mecánico e infernal, pero es necesaria para que todas las mañanas,
especialmente los fines de semana, cuando despunta el sol en el horizonte, se
empiecen a parquear lujosos camperos que vienen a buscar un buen trozo de carne
fresca para el asado familiar. Entonces, uno se imagina la escena en la terraza
y no deja de sentir cierto escalofrío cuando la contrasta con el performance del
sacrificio del novillo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Es domingo en Usme. Avanzo por la
estrecha calle principal como por un mercado chino. Aquí no hay gatos o
culebras en exposición, pero hay tanta carne colgando de oxidados ganchos de
hierro, olores diversos de cada modalidad expuesta para la venta a como cae la
tarde; murillo, falda, lomo, costilla, cada pieza tiene su tufillo particular;
y en los zapatos se empieza a cuajar una costra silente de agua sanguinolenta
que escurre desde todas partes y se va por las calles en cualquier dirección, a
falta de un sistema de desagüe, mezclándose con los meados de los borrachos que
orinan contra cualquier pared su ebriedad de chicha y pola. Estos olores se
entremezclan con el humo que brota de las parrillas que asan el chunchullo
afuera de los piqueteaderos, fritanga, chicharrón, bofe y demás entresijos extraídos
de las vacas, cerdos y cabras que se distribuyen desde el sur más sur de la
ciudad; además de la papa criolla, la arepa, el plátano asado o el guacamole
para picarse al gusto. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Hay una decena mal contada de piqueteaderos,
más otras tantas chicherías y <i style="mso-bidi-font-style: normal;">famas</i>,
que configuran una verdadera economía gastronómica y febril. La materia prima
se encuentra al alcance de la mano, los clientes vienen de afuera por el placer
de untarse de pueblo, acto que debe consistir en respirar este aire enrarecido;
los otros son vecinos de Localidad que viven y trabajan en este espacio con sus
batas que fueron blancas alguna vez, ahora manchadas de todos los fluidos
animales. También están los nuevos usmeños, esos que llegaron con la fiebre de
las casas baratas de la Operación Nuevo Usme, que miran por encima del hombro a
los antiguos residentes y que sienten especial predilección por el exotismo
gastronómico del lugar. Así se va configurando un espacio mortecino y vivaz de
la Ciudad, en que confluyen diversos olores que son uno solo, el olor de Usme
Pueblo. Un aroma tan particular que cuesta creer que en el fondo no es más sino
el producto disuelto de una configuración del poder geopolítico sobre el cuerpo
de los hombres y mujeres que residen en la frontera siempre excluida y siempre
palpitante de Bogotá.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Las
calderas del diablo…</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">En el sector del Danubio Azul, en
contraste con un nombre que nos remite a los valses de Strauss mientras las
luces de Viena se reflejan en un río anchuroso y apacible, sólo se respira un
humo negro que viene de las chimeneas donde se cuecen a fuego lento los ladrillos
con los que se construirán las casas del norte, los edificios con el toque Salmona,
los adoquinados de los nuevos parques más allá de la calle doscientos, el
material que le seguirá dando a la Capital ese color anaranjado que es una marca
de la casa. Bogotá, más que una urbe de concreto y acero, es una ciudad hecha
de tierra caliente, de agregados pétreos compuestos en formas atractivas para
el ojo ciudadano, pero allá al sur, donde Transmilenio llega por un solo carril
y los jóvenes se revientan las entrañas a cuchilladas, un poco más arriba de
donde termina el llano y comienza la loma, se levantan las calderas del diablo.
De allí, de esos hornos crematorios que no se detienen, ni de noche, ni de día,
sigue saliendo el hollín en grandes bocanadas de humo ceniciento, que se
suspende en el aire y se disuelve en la pituitaria de los habitantes del
sector.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Algunos cuentan que todo empezó con
las ladrilleras, que ellas fueron las que ampliaron el horizonte de la Ciudad hacia
este sector y que los barrios llegaron después, pero sin importar la antigüedad
de las unas o los otros, lo evidente es que llevan casi medio siglo de
coexistencia desafortunada. Desde <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Morenas</i>
hasta la parte alta de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Yomasa</i> se
extiende una franja que separa los barrios del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Parque Entrenubes,</i> en la que históricamente se posicionaron
diversas empresas de extracción minera, así como de manufactura de ladrillos y
otros productos derivados de la tierra. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Sin embargo, más allá de las
escoriaciones generadas en los cerros, el humo de ébano, que se extiende como
un polvillo de hollín sobre las casas, los árboles y las vidas de los
habitantes de la zona, también ha penetrado en sus pulmones, al punto que los
vecinos de estas empresas se hicieron fumadores, contra su voluntad, de los
residuos de la producción ladrillera,
con el agravante de que sus casas siguen siendo levantadas con lo que se
encuentra más a mano, que en su mayoría no es con los ladrillos que ven pasar
en grandes camiones hacia los depósitos de las compañías que los venden en el
norte, a familias que respiran su tranquilidad de lavanda y pino.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Transmilenio
o el aroma de los otros</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Siete personas de la Localidad
atraviesan la ciudad a 24 kilómetros por hora apretujados en un espacio de un
metro cuadrado. ¿Quiénes son ellos? Mujeres lactantes, viejas verdes, obreros
de construcción, no importa, son “desconocidos”, una especie de seres de otra
esfera que sólo por azar confluyen en el mismo ínterin. No se hablan, pues
siempre fue de dudosa aceptación dirigirle la palabra a extraños. No se miran,
porque a esa distancia una mirada es como un disparo. Se comprimen sin tocarse.
El cuerpo, prisionero de prendas variopintas no da lugar a la experiencia del
otro, a menos que se caiga en el inveterado ejercicio del bluyineo. No se oyen,
pues las palabras son un murmullo ininteligible que nadie puede atrapar en el
aire, secretos de cotidianidad que a nadie importan. Pero, allí, donde la
proximidad atrofia los otros sentidos, elimina la singularidad del mundo y
establece un régimen de deshumanización del prójimo, es decir del próximo,
siempre nos quedará el olfato. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">En la mañana, todo es olor de colonias
que se venden en oferta a través de catálogos diversos, aromas de champús de
rositas y manzanilla, pulcritud, rocío de la noche anterior, ducha fría que ha
dejado una inconfundible esencia de piel húmeda en los rostros de obreros y
estudiantes. El viaje se hace en el efluvio de fragancia que emana de esos
cuerpos apretujados por el sistema, pero todavía contentos, felices de tener
otro día para laburar, para ganarse el pan con su mano de obra barata, pero
eficiente. Las mañanas son un agradable cóctel de frescura que embriaga las
narices, porque eso sí, desde que existen los articulados, la gente se acicala
más para subirse en los diablos rojos, donde todo el mundo lo ve y lo aspira.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Sin embargo este paisaje se vuelve
distinto cuando el viaje es de regreso, nocturno y en horas pico. Los rostros
sonrientes de la mañana han perdido su alegría matutina. Desaparece la nube de
olores cosméticos y, en cambio, sobrevive un tufillo de aguas nauseabundas, efluvios
fisiológicos, sudor acumulado de una jornada de duro esfuerzo, trabajo mal pago
que se transmuta en olores insolentes. Miasmas de la clase obrera que se
apretuja en las estaciones, que se mete a la fuerza donde ya no cabe un alma de
más, que recuesta su cansancio contra el otro y que actúa como una fuente de aromas
diversos acumulados durante el día, los cuales comparte con la proximidad, en
un intercambio de esencias de la Ciudad que viajan hacia el sur a menos de 24
kilómetros por hora.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"> </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Coda</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";"></span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Tu
nombre me sabe a hierba, de la que nace en el valle a golpe de sol y agua</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">, canta Joan Manuel Serrat y
me le robo ese verso para dar un panorama de lo que las veredas de Usme evocan
al ser nombradas. Allí en el borde urbano-rural, se percibe un aroma de vapor
de agua, tan prolija en Usme; la fragancia de la tierra húmeda que producen los
alimentos para los citadinos, el humo de los fogones de leña y la exhalación
del sancochito campechano en la olla hirviendo; la boñiga fresca en el corral,
los cagajones de caballos, la cagarruta de las ovejas, que sólo pueden oler a
cucuyina o yaraguá; la leche recién ordeñada que espumea en el balde de
aluminio y que se transporta a la ciudad para venderla al detal. Una sumatoria
de esencias inaprensibles para el olfato conquistado por el biopoder de la
Ciudad. En fin, son 181 Km.<sup>2</sup> de olor a pasto, a flores, a resinas
vegetales, a estiércol animal, a tierra abonada, a rocío levantándose con el
sol. Aromas que conforman un aire liviano, tan fácil de respirar, que nos hacen
olvidar por un momento que la zona rural también es Bogotá. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Y más allá de los campos engalanados
con hombres laboriosos, se levanta sobre cimientos arcaicos el páramo de
Sumapaz. Allí todavía las palabras significan y los aromas cuentan un mundo
ancestral. Allá todavía las personas respiran el aire puro, lejos de la
mundanal corrupción urbana, pero tal vez, no por mucho tiempo, pero esa es otra
historia.</span></div>
<div style="mso-element: footnote-list;">
<br />
<hr align="left" size="1" width="33%" />
<div id="ftn1" style="mso-element: footnote;">
<div class="MsoFootnoteText">
<a href="http://www.blogger.com/blogger.g?blogID=5688912290516250739#_ftnref1" name="_ftn1" style="mso-footnote-id: ftn1;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES"><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10pt;">[1]</span></span></span></span></a><span lang="ES"> </span>García Márquez, G.
(2005). <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Vivir para contarla</i>. Norma.
Bogotá. p.16.<span lang="ES"></span></div>
</div>
</div>
Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-80674452317698771152012-04-18T01:19:00.006-07:002012-04-20T14:34:34.403-07:00¡Gringo, Welcome!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMBjR8EYqABMAVtQfp4ebfHLuWoH_wnanNMK5I-vgeJXsLM3RoWkd5-MRsbK3_MuRu6FRnsQjBP0nyoInlYuM5EWcTbt-fsEbvyVwruBWxaCk6dnh57wdYJpIBRntSh-gYJd5PWZSFuwqS/s1600/confusion1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMBjR8EYqABMAVtQfp4ebfHLuWoH_wnanNMK5I-vgeJXsLM3RoWkd5-MRsbK3_MuRu6FRnsQjBP0nyoInlYuM5EWcTbt-fsEbvyVwruBWxaCk6dnh57wdYJpIBRntSh-gYJd5PWZSFuwqS/s320/confusion1.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Cuentan los que han subido, que desde la cima del Aconcagua, la verdadera “cumbre de las Américas”, casi se puede ver el continente entero. De igual manera, en nuestra reciente cumbre se vieron o se escondieron cosas más allá de lo evidente. A pesar de la ausencia de Chávez, que sigue peleado con el imperio del trópico de cáncer, en Cartagena se destaparon tres monumentos a la vergüenza nacional sobre los que vale la pena detenerse un poco: la desaparición forzada de los indigentes cartageneros, el equívoco de Shakira cantando el himno nacional y la orgía del putas que montaron los agentes gringos con las heroicas meretrices criollas.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">La noticia se regó como Petro en twitter cuando se supo que los habitantes de la calle habían desaparecido de la ciudad amurallada. Además de preguntarse ¿dónde está Elisa?, los colombianos no entendían cómo se les habían volado los gamines a las autoridades de un corralito de piedra tan vigilado. Un fanático de la seguridad democrática llegó a plantear la tesis de que eso era obra de la amenaza terrorista que había secuestrado a esos compatriotas para que no se siguieran pudriendo en la selva de concreto. Otros, más apocalípticos, dijeron que seguramente se habían ahogado como resultado benéfico de la ola invernal. Alguien más sospechó que habían caído en las redes de las facultades de medicina que, siguiendo el ejemplo de una alma mater currambera, ahora estaban surtiendo de cadáveres sus depósitos ya vacíos, como si no fuera más fácil pescar los que bajan por el Magdalena. No faltó el progresista que planteó la hipótesis según la cual estos personajes, sin duda patrimonio turístico de una ciudad que los trata con el amor que uno le tiene a sus zapatos viejos, se habían aburrido de tanta playa, brisa y mar y se habían ido para pueblos con un clima más benigno, aprovechando que ahora sí se puede viajar con seguridad por las rutas de mi Colombia. Incluso alguien, no falto de morbo y recelo, llegó a sospechar que andaban en la “chiva del porno”, por lo que dentro de algunos meses se verían sus videos en la red, dando paso a un nuevo engendro audiovisual en el que se mezclaría la mejor pornomiseria de Víctor Gaviria con la pronografía explícita de Orgasmatrix. A propósito, les recomiendo esta página si quieren ver en primicia los videos de los gringos culiones.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">La especulación terminó cuando Campo Elías (que sólo tiene el nombre del patriota de Pozzetto) salió a decir muy tieso y muy majo que los gamincitos no estaban muertos, sólo andaban de parranda en un fiestononón como de extraditables, bañándose en tinas exultantes de espumas aromáticos y bálsamos orientales, brindando con champaña espumosa cual jefes de gabinete y durmiendo entre almohadones de plumas. Ah, claro, y consumiendo un bazuco bien monocuco, importado de Gringolandia, gracias a las bondades del TLC. El único problema, según el burromaestre, era que se les habían colado a la rumba desechable una mano de paisas de lo más aprovechaos que se habían ido desde Medellín a hacerse pasar por gamines caribeños, sólo para disfrutar de tan jugosos beneficios que brindaba la Ciudad por esos días, algo que sería muy macondiano si no supiésemos que aquí la gente se hace pasar por desplazada, damnificada, muerta o paramilitar, si el gobierno da alguna bicoca. Mejor dicho, que por los méritos infinitos de la infancia del mesías negro y por las tiernas lágrimas que derramó en Kenia, todo lo que pedían se les ponía de papayita. En fin, el alcalde también dijo que una vez pasada la guayabera de la Cumbre, iban a desplazar a estos antioqueños ventajosos pa’ su tierra, porque ajá, cómo era posible que un cachaco como Urrutia estuviese hablando golpiao sólo pa’ tener comida y techo durante una semana. Que no había derecho, que además necesitaban abrir un par de cupos pa’ los jugadores del Real Cartagena que hace como dos años no les pagan sueldo y terminaron vendiendo partidos, después de fracasar con la venta de minutos y con el mototaxismo.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Después, el funcionario muy amablemente confesó que, además de a los profesionales del reciclaje, también habían recogido a todos los perros callejeros, a los perros calientes, a las zorras de tracción animal, a las de atracción humana, a los vendedores ambulantes y a las ambulancias, a los negros y hasta a un par de zapatos viejos que afeaban un parque. Y que si preguntaban por las putas, las habían encerrado a todas en el mismo hotel donde se hospedaban los 1.000 guardaespaldas de Barack Hussein Osama, como para que dejaran el nombre de Colombia bien en alto, teniendo en cuenta que los tipos parecían jugadores de la NBA. También comentó que se habían proscrito las neveras de icopor, el bollo e’yuca, el ron tres esquinas y la champeta, por lo cual la guerra de pick-ups sólo podía librarse con sinfonías, óperas y sonatas, para que los invitados dijeran que en Cartagena no sólo Hay Festival, sino que también hay cultura musical. Finalmente, el famoso locutor dijo que había ordenado liberar a todos los burros y a los esclavos, para que los demócratas viesen cómo llegaban hasta aquí las banderas de Lincoln. Y como acto de buena voluntad con el Papa gringo, habían extraditado al único elefante que había en el zoológico hacia un país donde el rey Juan Carlos de España puediese cazarlo con total impunidad, con lo cual se mataban dos pájaros de un solo tiro, pues el monarca se desquitaría con el animalito de la frustración por la pérdida de YPF y el emperador negro no percibiría los pasos de animal grande de los republicanos en las próximas elecciones, quienes, como es sabido, creen que el hombre no proviene del mono, sino del elefante. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Estaba dixiendo esas cosas Terán Dix, cuando salió volao a liberar a Ublime, cuya retención ilegal denunció valientemente Shakira mientras entonaba el himno patrio. Efectivamente, después que las farc soltaron a los últimos milicos, que de paso se metieron a contrabandistas de fauna silvestre, la famosa cantante exigía la liberación de este compatriota que seguía pudriéndose en algún lugar de esta otra Cartagena del Chairá. Ahora bien, algunos criticaron a la musa libaneso-gringo-argentino-española por utilizar un momento tan importante para hacer proselitismo político, pero esos mismos ya no recuerdan que ella había estado en Leticia pidiendo la libertad de otros secuestrados, o al menos que les pusieran botas para que no anduvieran por la selva con los pies descalzos. La indignación fue tal que monseñor Ordóñez dijo que ahora sí se sabía pasado esta niña, que era una loba con piel de Piedad, que ese bochorno sólo era comparable al de Azúcar Moreno cuando en un reinado llegaron a Cartagena saludando al “querido pueblo de Bolivia”. Pero yo no sé de qué se extrañan, si una de las dos cosas que más le gusta hacer a esta otra diva es intervenir himnos solemnes, los que adapta a su tierna voz para escarnio de multitudes. ¿Acaso ya nadie recuerda que el waka waka, tan celebrado por nosotros como algo original, no era más sino un plagio del himno del ejército camerunés? ¿Por qué los africanos no armaron tanta alharaca cuando fue y les cantó su versión macheteada en su propia cumbre del fútbol? ¿Acaso ella no era nuestra representación en el mundial, así como ahora es nuestra representante en el Barcelona? Mientras tanto, aunque la critiquen, a mí me parece que el acto de la niña es de un valor político sólo comparable al de los maoístas que se pasaron la década de los noventa pidiendo la libertad para Mumia y para el presidente Gonzalo en cuanta plaza encontraban. </span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Finalmente, cuando estábamos acongojados por no haber pasado de un mísero empate con la selección de Evo -Y eso que Juan Manuel Mourinho se llevó hasta al tino Asprilla pa’ romper la sequía goleadora del equipo, que será lo único seco con esta llovezón- resulta que la buena noticia nos la dio la Prostitución Colombia sub-17, que en una gesta gloriosa digna de la india Catalina, como aquella <i>heroína</i> patria y alucinógena, conquistaron a los conquistadores. Como dirían los bravos zenúes: “se los comieron vivos”. Así pues, con mucha malicia indígena, no fue una, ni fueron dos, fueron tres veces que le hicieron morder el polvo de una forma olímpica a la varonil selección USA-me. Los dejaron tendidos en el campo de fuego, expulsados en secreto y sin un mísero dolarito, porque eso sí, las nuestras les cobraron una tarifa que estuvo cerca de igualar lo que pagaron por haberse robado Panamá. En fin, eso es lo que cierto alcalde oriundo del trópico llama “la política del amor”. Los gringos tendrán muchas bombas atómicas, pero lo que a nosotros nos sobra para exportar son bombas sexuales y si alguien lo duda que busque en google los nombres de Esperanza Gómez o Franceska Jaimes, pa’ que vea porqué es que Colombia es pasión.</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Lástima que lo bueno dure tan poquito, pues pasará mucho tiempo antes de que volvamos a ver escenas tan conmovedoras como la transmisión durante una hora del aterrizaje de un avión donde viene un ser de otro mundo, un animal de galaxias. Lo confieso, no pude contener las lágrimas. Y eso que ni siquiera venía en camisa guayabera. ¡Ayyy… me ericé!</span></div>Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-65896098837545044382012-03-25T13:39:00.017-07:002012-04-20T14:32:25.266-07:00De clases, colmenas y Colmenares<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi795_mLumBoPJTr-pjvm1hvQ38FDMIddRlVXRfRS8UI_UH_K2YRWTsTG0HAd6enLYCAs5XAzhQF04dwZQUaa7gyYXdHq60Qv6KVJZ1WYRTDa7qWn9LHgd4z4vPJZzVKFz1fglpnCjJChVA/s1600/65c201bff01db35160d3bf85a1b57166.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi795_mLumBoPJTr-pjvm1hvQ38FDMIddRlVXRfRS8UI_UH_K2YRWTsTG0HAd6enLYCAs5XAzhQF04dwZQUaa7gyYXdHq60Qv6KVJZ1WYRTDa7qWn9LHgd4z4vPJZzVKFz1fglpnCjJChVA/s400/65c201bff01db35160d3bf85a1b57166.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">El caso Colmenares es irresistible. Quise escapar de su influjo, del morbo que lo envuelve, de su pútrido olor a humo y bagatela, pero se me hace evidente que más allá de la parafernalia mediática que ha desatado, hay algo profundamente sintomático de nuestra sociedad en ello, como si en la turbiedad de las aguas en que apareció encallado el cadáver del villanuevero se reflejase la cara sucia de nuestra contemporaneidad.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Los analistas de medios –léase Omar Rincón y su cónclave de amiguetes- han salido a decir que el caso es peculiar porque alimenta nuestra hambre de prójimo, que el drama humano es construido por los medios como un engendro de <i>reality show</i> y cierta serie gringa de investigación criminal, con personajes bellos, adinerados y una fábula de pasquín que deja abiertas las preguntas sobre lo que pasó y lo que pasará, como para que el espectador haga sus apuestas. Tal vez haya mucha verdad en ello, tal vez proyectamos nuestros sueños y frustraciones en estos niños bien que se comportan como gente mal, pero tengo para mí, que la cosa va más allá. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">El teledrama tiene de particular dos elementos siniestros que le dan su merecido rating, pero que, sin embargo, nadie se atreve a poner sobre la mesa de disección del cadáver. Lo primero es que funciona como un signo actual de la lucha de clases que vive el país. Digámoslo de otra manera, este caso escenifica el encarnizamiento con que en todos los escenarios del poder nacional se pelean a muerte dos clases poderosas, pero con visiones de mundo y prácticas distintas. La segunda clave para comprender la herida abierta en la sensibilidad del espectador es que el proceso desnuda la mentira del discurso telenovelesco, en tanto nos muestra que el pacto moral entre clases en que se fundaron ideológicamente todos los dramatizados criollos es una absoluta y vil falacia, con lo cual, dicho sea de paso, pareciese que el efecto Colmenares, explotado hasta la extenuación por la pequeña pantalla, actúa como un caballo de Troya en el seno de la misma industria televisiva. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><b><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">De allá de la Guajira arriba…</span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">En esta esquina los Colmenares, una familia oriunda de Villanueva y ya sabemos qué se cultiva por aquellas zonas del sur de La Guajira. No se necesita ser muy ducho en economía política, ni haberse leído <i>La historia doble de la Costa </i>de Fals Borda, para saber que esta, como muchas “familias tradicionales” de la región, debe tener detrás de su fortuna un pasado ligado al poder gamonalicio sobre la tierra, al contrabando e, incluso, a la bonanza marimbera. Es decir, los Colmenares son representantes de una clase endogámica, arraigada en las regiones, dueños de las pequeñas parroquias, acostumbrados al clientelismo y a las formas premodernas de relacionamiento social con sus vasallos. Sin embargo, el problema radica en que en algún momento de su historia, de linajes que descienden del mismo Pedro Badillo, ya no les bastó con su lugar en el mundo y quisieron ir a por más. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Los hijos de esta clase provinciana remontaron la cordillera en busca de una nueva centralidad. Los vientos cambiantes de la historia les insuflaron la necesidad de ir a la academia para darle mayor lustre y legitimidad a su poder regional, ahora afincado sobre el discurso de la ilustración. Algunos se hicieron cantantes de vallenatos por el camino y otros más terminaron siendo comandantes paramilitares, pero otros, como el padre del occiso, fueron “doctores” en leyes y medicina de prestigiosas universidades andinas, con lo cual ingresaron al terreno de la élite política e intelectual, se enquistaron en el valle de los alcázares y lograron jugosos beneficios de su cercanía al palacio de Nariño. Eso fue hace tiempo, más o menos medio siglo, y desde entonces, estos “buenos muchachos”, llenos de plata y apellidos caribeños, trajeron a la fría nevera su sabor de tierra caliente, sus músicas, sus sombreros vueltiaos y su realismo mágico, elementos que con el tiempo se convertirían en epítome de la identidad nacional. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Los provincianos no se contentaron con pasear su estruendo y su dinero, como Petro por su casa, en la lejana capital. Además la conquistaron. La inmigración caribeña fue la única colonia que no se quedó en el <i>ghetto</i> regional, sino que impuso su cultura a una ciudad orgullosa de sus Caros y Cuervos, Pombos y Silvas. Nadie sabe a ciencia cierta cómo ocurrió eso, ni me interesan aquí los modos, sobre lo que hay interesantes investigaciones sociales<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=5688912290516250739#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">[1]</span></span></span></a>, pero lo cierto es que los bárbaros atilas del trópico, se tomaron la Capital, desde donde han seguido conquistando otras regiones. Y ese es un pecado que la élite central nunca les ha perdonado. La resistencia ante su avasallamiento cultural se tradujo en una serie de mitos que asocian al costeño con el mal gusto, la pereza, la pernicia, la zoofilia y el caos, entre otras bajezas morales que se hallan en los que René Girard llama “los textos de mistificada persecución”<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=5688912290516250739#_ftn2" name="_ftnref2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">[2]</span></span></span></a>, en los que el Otro (el caribeño para este caso) se construye desde un discurso hecho de racismo, discriminación y revanchismo. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Es verdad que siempre ha existido esa lucha entre el centralismo semi-aristocrático paramuno contra el “arribismo”, literal y muchas veces ilegal, de las regiones bajas; pero lo imperdonable es que los costeños fueran los únicos, aunque ahora lo intentan los paisas, que conquistaron sus templos de la cultura, símbolos de una vieja hidalguía de claro origen colonial. Esto, por supuesto, fue visto como una herejía, un desalojo, una derrota histórica, en que los recién llegados se iban apropiando más que de las cosas, de los símbolos antiguos; caso asimilado al de la compra en masa de títulos nobiliarios por parte de la burguesía revolucionaria en la Europa de hace doscientos años. Aquellos hijos de terratenientes, o en algunos casos “nuevos ricos”, venidos de la periferia nacional se abrieron paso en la centralidad, algunos se quedaron a vivir y siguieron trasplantando su “anormalidad” a los recintos sagrados de la cultura cachaca, a sus universidades de prestigio, museos, zonarosas, andrescarnederes, unicentros y demás instituciones de viejo abolengo, mientras el rencor crecía agazapado en el corazón de una clase oligárquica frente al poder plebeyo desplegado por los intrusos que llegaron con costales de billetes convencidos de que ninguna puerta resistiría el peso de sus pesos. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-AeHJrgMlHHpakx57i3kFkqdYAH-T5-GaPHVLmpi5NxlHEvCYu_tnb5Svpiy2I1C3U4m82GW397QkSrveJz-5Ii_xCXSU83pg13ytbd3PzmwpgTJx18HkfwyQcBf-EhNluutqI7FnXS9m/s1600/Luis+Colmenares.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="271" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-AeHJrgMlHHpakx57i3kFkqdYAH-T5-GaPHVLmpi5NxlHEvCYu_tnb5Svpiy2I1C3U4m82GW397QkSrveJz-5Ii_xCXSU83pg13ytbd3PzmwpgTJx18HkfwyQcBf-EhNluutqI7FnXS9m/s400/Luis+Colmenares.jpg" width="400" /></a></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Mientras “el gavilán mayor” recorría los pueblos guajiros distribuyendo maletas de dinero y emborrachándose en parrandas eternas, sus jóvenes paisanos llevaban su folclorismo calentano a Bogotá; pero, también, como esta era una colonización eminentemente de jóvenes varones, aquellos se fueron relacionando sexualmente con las blancas, castas y puras mujeres andinas, al punto que “las cachaquitas” son todo un género dentro de las historias del vallenato. Ello además significó otra afrenta para el imaginario de una clase patriarcal en que la dignidad del padre reside en la entrepierna de sus hijas. Ahora bien, ese resentimiento primigenio que encontró portavoces tan calificados como Luis López de Mesa y Laureano Gómez nunca se ha superado, persiste en el ambiente, aunque se disfraza en el discurso de la diversidad nacional. Los valores tradicionales se rindieron al poder del dinero, pero aquellos invasores siguieron siendo vistos como unos “diablos”, portadores de algún mal antiguo; por ello, cuando veo el disfraz que usó Colmenares en su última fiesta de Halloween no dejo de sentir un estremecimiento al comprender que la mascarada dio lugar para la escenificación verdadera de una tragedia mítica en la que el chivo expiatorio se sacrifica al cabo de fiesta<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=5688912290516250739#_ftn3" name="_ftnref3" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">[3]</span></span></span></a>. Ese negro con su disfraz de diablo rojo, en medio del grupo blanco con sus trajes de tonos pastel no fue azar, fue una prueba de que la antropología no se equivoca. De alguna manera inconsciente es como si la víctima se hubiese vestido para la ceremonia sacrificial.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">La familia Colmenares es heredera de aquella colonización, lo cual se refleja en una serie de detalles que muestran su arraigo provinciano, al tiempo que su modernidad dineraria. El muchacho fue enterrado en Villanueva, aunque sus padres viven en Bogotá hace tiempo, sólo porque uno es de donde tiene sus muertos y en ese sentido el joven regresó al panteón familiar. Es decir, los Colmenares siguen habitando el lugar imaginario de la Guajira, aunque sus hijos crezcan en la capital. El difunto sabía que su relación con una niñita bien de la élite bogotana no era bien vista, de hecho lo expresaba en sus correos electrónicos, por eso la mamá quería que mejor estudiara en la Nacional; pero hay en su gesto una actitud provocadora que no soporta el poder central. Su padre escaló a importantes lugares académicos y políticos, pero siguen siendo una familia costeña, marginal, negra; creyentes en valores atávicos, al punto que no deja de ser sintomático que el caso se reabra porque el espíritu del difunto se le aparece en sueños a la madre a reclamar venganza, pero ya no la clásica revancha guajira de la sangre por la sangre, sino mediante las herramientas del Estado moderno que están en la capacidad de pagar; pues ahora estas familias contratan investigadores, abogados y forenses, así como antes contrataban sicarios y hechiceros. Este detalle pinta de pies a cabeza esta clase latifundista, cuyos valores tienen raíces atávicas, pero buscan legitimarse a través de discursos modernos como la educación, la justicia y el liberalismo.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><b><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Ancha senda que va al porvenir…</span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">En la otra esquina están los Morenos, Quinteros, Cárdenas y compañía. Ellos son de las estirpes cuyo árbol genealógico se remonta a Castilla y León. Sus hijos son “niños bien”, en todo el sentido de la palabra, de esos que “no matarían una mosca”, de hecho dice Laura Moreno en una entrevista que ella “no permitiría que le hicieran daño a un ser vivo”. Me impresiona tanta candidez. Siempre han visto al mundo desde sus elevados apartamentos de Cedritos o el Chicó. Contrario a los Colmenares que viajan hacia adentro, estos vacacionan en Miami o Canadá. Hablan varios idiomas, pero nunca han sospechado que en este país existan sesenta lenguas nativas. Los hijos de esta élite estudian en Los Andes, La Javeriana, el Externado o El Rosario, visten de una manera descomplicada, aprecian el minimalismo y las tecnologías, tienen mascotas que comen mejor que un habitante de Ciudad Bolívar y tienen empleadas de servicio, choferes y guardaespaldas que cruzan la ciudad para atenderlos. Como quien dice son la <i>créme de la créme</i>. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Pero esta clase no se quedó viviendo de sus viejos laureles, sino que se ha modernizado al tiempo que cambia el país. Se les encuentra en la banca, en los ministerios y en el sector petrolero. Han incursionado en nuevos negocios, siempre desde el poder central, pero su intransigencia de clase les ha impedido actuar fuera de la ley, lo que no implica que de manera justa. Han sabido cubrir sus negocios de un manto de legalidad, por lo cual no han tranzado con los narcos, a los que siguen despreciando, más que por ser delincuentes, por su excentricidad y esnobismo, tan contrario a su gusto estético, cosmopolitismo, multilingüismo y etiqueta. Esta clase elitista siempre ha creído estar por encima de lo regional, de la diversidad privilegiada por la Constitución del 91; de hecho se sentían más a gusto con aquel país de la Regeneración, cuyo patrimonio moral eran la familia, el español (Bogotá era la capital ya no de la nación, sino de la lengua) y el catolicismo. Sin embargo, ante la amenaza que representaba la emigración regional, movida precisamente por su misma política centralista, esta burguesía de raigambre aristocrática fue construyendo un discurso de la otredad paternalista para los que llamaban “territorios nacionales” y de claro odio racista hacia las clases periféricas, que no marginales, que les significaban competencia en el orden político, económico y cultural. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Podría extenderme en muchos aspectos de esta lucha de clases, que no es de pobres contra ricos, sino entre dos tipos de burguesías dominantes; sin embargo sólo quiero llamar la atención sobre el hecho de que en este nuevo siglo aquella rivalidad se tornó tema político de fondo. Para nadie es un secreto que con el uribismo se asentaron en todas las instancias de la centralidad los poderes terratenientes, arribistas, e incluso mafiosos, de las provincias, así como sus valores y su gusto estético siempre rayando lo kistch o lo popular. Uribe Vélez es el mejor representante de esa clase regional y latifundista, premoderna y ultramoderna al mismo tiempo. Y aunque no era costeño, sus lazos con esa región van más allá de los límites del Ubérrimo en Córdoba. De hecho eso daría para una disertación doctoral, pero querría señalar que el caciquismo uribista fundado en las regiones secuestró el país durante ocho años y trasladó la capital del gobierno de Santafé de Bogotá a Santafé de Ralito, un pueblo perdido en el mapa del trópico.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Ahora bien, ante a la incapacidad de otras clases para hacerle frente al uribismo, esta tarea la asumió la vieja élite bogotana, en cabeza de su adalid de turno Juan Manuel Santos, quien negociara en su momento con el régimen. La amenaza del caciquismo ha sido sofocada casi en todas las instancias del poder central, aunque se niega a dar por perdida la batalla y llama a la resistencia civil; mientras asistimos a la reacomodación de fuerzas en un clásico movimiento de unidad nacional, que no es más sino la terapia de frente unido que siempre han negociado las élites bogotanas en momentos de crisis, cuya apuesta es la recuperación de las instituciones y de la gobernabilidad, lo que significa la concentración de la nación en sus manos. Lo curioso es que estas dos clases poderosas y enfrentadas nunca se han declarado la guerra total, sino que han preferido “los conflictos de baja intensidad”, los partidos amistosos para medir fuerzas, las pruebas pilotos donde ponen en juego sus habilidades y saberes; por lo cual no es raro que en ambas orillas se enfrenten dos de los más diestros penalistas nacionales, que en su momento fungieron como abogados de Uribe, y que la batalla legal por el caso Colmenares se esté dando con toda la espectacularidad de los affaires del ex-comisionado Restrepo, Uribito o los Nule, en los cuales cruzan armas fuerzas poderosas ubicadas en las dos orillas de una guerra antigua que una patria boba no ha podido resolver.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><b><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Un país grande, una pantalla chica…</span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Doris Sommer<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=5688912290516250739#_ftn4" name="_ftnref4" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">[4]</span></span></span></a> plantea que la novela latinoamericana se constituyó en el vehículo privilegiado para que la élite dominante propusiese un relato sobre la identidad nacional, constituido por sus valores hegemónicos, los cuales deberían servir como baluartes de lo propio, mientras se negaban o invisibilizaban las poblaciones y discursos que se oponían a su visión de mundo. Es decir, que los sectores burgueses, terratenientes y aristocráticos posindependencia intentaron a través de la novela –y de otras expresiones culturales- implantar su ideología a las demás clases nacionales. En ese sentido, no es raro que en nuestros países, al sur del Río Grande, surgiese una narrativa fundacional que echaba los cimientos de las repúblicas recién nacidas a través de historias de amor entre personas de diferentes razas o credos políticos, que a través del matrimonio sellaban una alianza que actuaba como metáfora de los arreglos entre los sectores que se distribuían el poder político. Sin embargo, contrario a la tendencia regional, las novelas genésicas de la colombianidad (<i>María</i> y <i>Manuela</i>) no tuvieron esa conclusión deseada en que la pareja protagonista sellaba el pacto nacional entre clases en la cama; sino que ambas, con finales idénticos donde la amada muere, señalan un <i>impasse</i> fundacional; es decir, que estas novelas fungen más bien como signo de una imposiblidad, que se corresponde con la incapacidad de las élites en el poder de sellar un acuerdo nacional por medios de la política distintos a la guerra civil, al tiempo que señalan cómo sus valores nunca hegemonizaron del todo a otros sectores emergentes.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Ahora, bien, yo creo que eso que la novela nunca pudo realizar plenamente, lo logró con suficiente competencia la telenovela regional, que actuó como elemento integrador de una identidad plural, mucho antes de que la diversidad fuese propuesta por la <i>Constitución del 91</i>, tal como lo señala Martín Barbero<a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=5688912290516250739#_ftn5" name="_ftnref5" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">[5]</span></span></span></a>. Este fenómeno televisivo de los dramatizados que se localizaban en las diferentes áreas geográficas de Colombia, echado a andar por programadoras que tenían sus bases en Bogotá, pero alimentadas por talentos de todo el país, actuó además como una cartografía de la cultura nacional, un verdadero dispositivo ontológico que instauró la idea entre la gran masa televidente, especialmente entre las clases populares, de que esta era una nación de regiones donde cabíamos todos; pero por supuesto que lo hacía desde un relato del exotismo interno, la corrección política y sin problematizar, más allá de lo melodramático, las dificultades de la consolidación de un Estado nacional.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">En ese sentido, aunque se mantuvieron a flote los culebrones basados en el modelo “sirvienta se enamora del hijo del patrón”, la apuesta del melodrama criollo más vanguardista apuntaba a superar el esquematismo lacrimógeno del amor prohibido entre ricos y pobres, a través de una narrativa del amor diverso, pero ya no en términos de clases, sino también en clave regional. Así pues, grandes telenovelas como “Café”, “La otra raya del tigre”, “La potra zaina”, “Guajira”, “San Tropel” y “La costeña y el cachaco”, que debe ser la última de su género, nos fueron contando cómo los colombianos podíamos superar las diferencias culturales regionales para abrazar una idea de la diversidad. Esta idea también estaba en la base de la comedia criolla, al punto que “Todos en la cama”, una teleserie sobre jóvenes universitarios venidos de las regiones que convivían en un mismo apartamento en Bogotá, mostraba cómo al final de cada capítulo se resolvían todos los conflictos bajo la misma fórmula del “todo junto bajo el sol”, como dijese el fundador del imperio chino; ejemplo que se convirtió en signo de este discurso. Esta identidad en la diversidad ya no versaba sobre la mezcla amorfa de razas que constituían algo nuevo, como proponían los ideólogos del “mestizaje” o la “raza cósmica”, sino como una sumatoria híbrida de culturas donde la igualdad se construía sobre lo que nos hacía diferentes; de tal manera que el doctor de la capital se podía casar con la muchacha de la región y viceversa.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">La fórmula fue exitosa, al punto que se multiplicó y se vendió al vecindario. La diversidad regional se había convertido en una marca de fábrica de la televisión propia y en ella estuvimos dispuestos a creer. Así pues, el género de la telenovela, que congregaba millones de colombianos de todos los ámbitos en torno a sus arriesgadas tramas, propuso un relato nacional fundado sobre el “pacto moral” entre clases, de tal manera que en el matrimonio final de los protagonistas se sellaba el maridaje entre clases y regiones de una forma acrítica. Este tipo de dramatizado, con excepciones como “Azúcar”, construía un relato edulcorado que negaba toda noción de pérdida, de duelo, o de exclusión histórica de ciertos sectores subalternos; de tal manera que el mundo no se dividía entre clases sociales, sino entre buenos y malos, cachacos, paisas, costeños y demás. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Esa narrativa funcionó casi dos décadas, pero se empezó a cuestionar al mismo tiempo que se comprobaba la utopía de la nueva Constitución que promulgaba la igualdad en base a la diversidad, lo cual ocurrió a final de siglo, a raíz de dos fenómenos fundamentales de nuestra historia reciente: el fracaso de los diálogos de paz del Caguán que convenció a muchos que no todos cabíamos bajo la misma bandera y el proyecto parapolítico que se propuso refundar la patria para imponer el pensamiento único a todos sus ciudadanos, bajo la idea dominante de la seguridad nacional, buenos y malos, ciudadanos de bien y terroristas, amigos y enemigos. Esto daría para otro ensayo, pero me interesa observar que en el decenio uribista en que propuso una única lectura de país construida desde la centralidad de Santafé de Ralito, la gran derrotada fue la telenovela regional que se extinguió como género, para darle paso a la telenovela humorística o a la narconovela. Al punto que en un enlatado como “Chepe Fortuna”, se privilegiaba el maridaje entre clases tropicales, con una visión bastante paternalista de los pobres, siempre felices en su miseria, pero negando cualquier posibilidad de encuentro entre cachacos y costeños. Como si dijera “que cada uno sea feliz en su árbol”, aunque para ello tuviesen que convertir a los foráneos en personajes malos, muy malos.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><b><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Una telenovela sin happy end…</span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Lo anterior se relaciona con el caso Colmenares porque, contrario a la idea del abogado de las implicadas que dice que “Los medios convirtieron esto en una telenovela”, a mí lo que me parece es que esta historia funciona más como una anti-telenovela, en tanto se convierte en un relato fundado sobre un nuevo “impasse”; es decir que nos cuenta aquello que nunca podría ser en el universo cerrado del teledrama. Este caso de crónica roja, con todas su intrigas por medio, actúa como un relato opuesto al culebrón porque lo que debió ser una historia de amor telenovelesco entre jóvenes hermosos y adinerados que superaban sus mínimas diferencias para vivir felices y comer perdices, terminó derivando hacia una trama macabra en la que el dinero y el poder han terminado por asesinar a la Verdad, en tanto ya no importa qué definan los jueces, nunca se sabrá qué ocurrió aquella noche de Halloween; de tal manera que el espacio del melodrama es conquistado por el terror, tal como lo sospecharan los Mauricios en “La mujer del presidente”, que funcionó como preludio de lo que pasaría después con el país y con la televisión. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Así pues, el hecho de que hayan desaparecido los registros de las cámaras de televisión, implica que el audiovisual ya no puede dar cuenta de las consecuencias profundas del poder económico y político en la realidad nacional. Es como si de la historia rosa pasásemos al absurdo de la imagen, en el que a la telenovela le cuesta reconfigurarse a sí misma en un espacio imaginario que se ha visto permeado por la cruda realidad del acontecer nacional. En ese sentido, lo terrible para el receptor de telenovelas es que en este dramatizado, en el que todos los implicados parecen representar un papel, lo cual es evidente en sus intervenciones grandilocuentes, ya nadie habla del amor; basta escuchar la entrevista que le hicieron Semana y El Tiempo a Laura Moreno, para ver que la palabra “amor” está desterrada de su lenguaje, en ese sentido, habla en términos de la Ley, como si esta fuese ajena al mundo de los humanos, máxime cuando está hablando de la muerte de un muchacho del que supuestamente estaba enamorada. Entonces, ahí donde el amor se doblega ante la Ley, no nos queda otra cosa que salir huyendo de la televisión para buscar refugio en lo real.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Lo terrible del dramatizado Colmenares es que disloca los puntos de referencia sobre los que el espectador tradicional leía el mundo desde el horizonte interpretativo del melodrama. Es imposible trazar la línea fronteriza entre buenos y malos, lo cual apunta a ese impasse en la lectura de nuestra realidad nacional. Jovencitas hermosas, blancas, pero no rubias, como Jesi Quintero y Laura Moreno pueden ser portadoras de un mal difícil de asimilar en tanto serían las protagonistas perfectas de un teledrama. El joven difunto también se pliega al papel de moreno chévere impuesto por la pequeña pantalla. Incluso los padres de las partes se amoldan al ideal de “gente buena”. En ese sentido, el absurdo adquiere forma y desemboca en lo horroroso cuando el espectador intuye que el discurso amoroso se difumina, que las relaciones signadas por la diferencia no pueden salir adelante, que vivimos una sociedad clasista en la que los matrimonios entre pobres y ricos no dejan de ser una fantasía que ocurre en la tierra utópica de la telenovela, y que ni siquiera la alta sociedad mira con buenos ojos los matrimonios entre pares, si entre ellos se interpone el acento de lo regional.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">El caso Colmenares extirpa el ideal de esa Colombia diversa, cuyo máximo símbolo era la selección que jugaba de una forma tropical con gente de todas las regiones. Una mezcla de mechudos, calvos, rubios, morenos y blancos. Por supuesto nunca estuvo el elemento indígena por allí. Pero así como aquel ideal del toque-toque era lo nuestro, el “uno juega como vive” y el “perder es ganar un poco”; entrado el siglo volvimos a empezar de nuevo, a cuestionar esos valores, sin encontrar valores sustitutos. En ese sentido, no comparto la idea expuesta por Daniel Samper Pizano, quien en una columna reciente, sostiene que este caso implica un regreso a los tiempos anteriores al Bogotazo, cuando los dramas de las páginas judiciales captaban la atención de un público popular. Por el contrario, me parece que este proceso no ejemplifica el retorno al tiempo de los dramas privados, en tanto lo que está en juego no es simplemente la historia de un crimen pasional entre los nadies, tal como ocurría entonces; aquí el caso no es más sino la punta de un iceberg social y político, en ese sentido, este es un drama que, más allá de sus protagonistas con nombre propio, recoge lo trágico de la identidad nacional, por lo tanto pareciese que nos compete a todos, a esa comunidad imaginada que actualmente sólo puede dar cuenta del fracaso del proyecto nacional fundado en la diversidad, que adquirió cuerpo estatutario en la Asamblea Constituyente, pero que ya se había asentado en la música colombiana, en la telenovela y en la selección de fútbol. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><b><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Coda</span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">En tiempos en que la nación se trenza en una lucha encarnizada entre contrarios de la misma clase, que parece desbocarse hacia una nueva oleada de sangre, tal como lo advierte William Ospina en una columna reciente de <i>El Espectador</i>, es evidente que la diversidad subyace en el fondo de la cuestión. Lo cual no sería tan extraño si uno piensa que en otras ocasiones la gente se mató por cosas como el color de una bandera. Entonces cuando veo que en la televisión se promociona “El desafío, la lucha de las regiones. El fin del mundo” que tiene tan buen rating desde hace tiempo o cuando en los foros de los medios la gente se desafía a muerte por su gusto futbolero, detrás del que se esconde un regionalismo rampante; uno está dispuesto a creer que el caso Colmenares sobrepasa su propia identidad como cosa en sí y se convierte en signo de distenciones más profundas que atraviesa el país en este momento. En tal sentido, este teledrama actúa como el pitido de una olla de presión que sigue fracturándose por las fuerzas centrífugas del federalismo que luchan por escapar o conquistar el centro.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">Finalmente, creo que este caso ha generado tanta expectativa ciudadana porque recoge el impasse de un encuentro periferia-centro nunca superado, al tiempo que muestra el propio impasse de la telenovela regional que surgió como respuesta a aquél proceso de hibridez siempre cuestionado. </span></span></div><div style="mso-element: footnote-list;"><br />
<hr align="left" size="1" width="33%" /><div id="ftn1" style="mso-element: footnote;"><div class="MsoFootnoteText"><span style="font-size: x-small;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=5688912290516250739#_ftnref1" name="_ftn1" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif";"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">[1]</span></span></span></span></a><span style="font-family: "Constantia","serif";"> Véase: Wade, Peter (2000). <i>Música, raza y nación. Música tropical en Colombia, </i>Chicago: Universidad de Chicago.</span></span></div></div><div id="ftn2"><div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=5688912290516250739#_ftnref2" name="_ftn2" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES" style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 150%;"><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES" style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">[2]</span></span></span></span></a><span lang="ES" style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 150%;"> Girard, René (1986<i>). El chivo expiatorio</i>. Trad. Joaquín Jordá. Barcelona: Ed. Anagrama.</span><span lang="ES"></span></span></div></div><div id="ftn3"><div class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=5688912290516250739#_ftnref3" name="_ftn3" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES" style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 150%;"><span class="MsoFootnoteReference"><span lang="ES" style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">[3]</span></span></span></span></a><span lang="ES" style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 150%;"> Véase: Girard, René (1984). <i>Literatura, mímesis y antropología</i>. Trad. Alberto L. Bixio. Ed. Gedisa. Barcelona; Girard, René (1986<i>). El chivo expiatorio</i>. Trad. Joaquín Jordá. Barcelona: Ed. Anagrama.</span></span></div><div class="MsoFootnoteText"><span style="font-size: x-small;"> <a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=5688912290516250739#_ftnref4" name="_ftn4" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; line-height: 115%;">[4]</span></span></span></a> <span style="font-family: "Constantia","serif";">Sommer, Doris (2004). <i>Ficciones fundacionales</i>, México: FCE.</span></span></div></div><div id="ftn4"></div><div id="ftn5" style="mso-element: footnote;"><div class="MsoFootnoteText" style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;"><a href="http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=5688912290516250739#_ftnref5" name="_ftn5" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif";"><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; line-height: 115%;">[5]</span></span></span></span></a><span style="font-family: "Constantia","serif";"> Véase: Martín-Barbero, Jesús y G. Rey (1999). <i>Los ejercicios del ver: hegemonía audiovisual y ficción televisiva.</i> Barcelona: Editorial Gedisa; Martín-Barbero, Jesús y Sonia Múñoz (Comp.) (1992). <i>Televisión y Melodrama</i>, Bogotá: Tercer Mundo; Martín-Barbero, Jesús (1988). <i>Matrices culturales de las telenovelas</i>. Estudios sobre las culturas contemporáneas, 2; Martín-Barbero, Jesús (1987). “La telenovela en Colombia: televisión, melodrama y vida cotidiana”. En <i>Diálogos de la Comunicación</i>, No. 17: Lima; Martín-Barbero, Jesús (1987). <i>De los medios a las mediaciones. Comunicación, cultura y hegemonía</i>. Bogotá: Tercer Mundo.</span></span></div></div></div>Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-124190565808927502012-03-01T09:44:00.013-08:002015-05-31T18:09:09.192-07:00Antonio en busca del Dorado<div class="MsoNormal">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKJlIq6s0OejzBM7wvxggDsbFTAH1S2JoLVa2gqnhu4tMIsqYyivngQQ3cvaQKDESPBv2MFjnJ0S5mj9sS2KFlmJ1J_niR1F6Gng5SfAERKeTH2vwINXQ98dK1k31bsTEjZUhliG_ceCzg/s1600/apaporis.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKJlIq6s0OejzBM7wvxggDsbFTAH1S2JoLVa2gqnhu4tMIsqYyivngQQ3cvaQKDESPBv2MFjnJ0S5mj9sS2KFlmJ1J_niR1F6Gng5SfAERKeTH2vwINXQ98dK1k31bsTEjZUhliG_ceCzg/s320/apaporis.jpeg" width="223" /></a> <br />
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif";">Apaporis</span></i><span style="font-family: "Constantia","serif";"> es un documental que retrata una lectura, una búsqueda y un fracaso. </span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Constantia","serif";">Para lectores incansables, como estos ojos míos que deletrean y ven cine, la película nos habla en primera instancia sobre el acto de leer y los peligros que ello encierra. El documental, con sus escasos ochenta minutos de duración, nos sumerge en la aventura de viajar por un texto. Al principio nos dice que Antonio Dorado, un director que se hizo un nombre rodando “El Rey” con una estética que desafiaba la concepción de la narconovela, ha sido arrastrado por la portentosa corriente prosaica de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El río</i>, libro que otro lector voraz como Wade Davis escribiera para entrelazar sus aventuras amazónicas con las de su predecesor Richard Evans Schultes. Las imágenes nos muestran al realizador hojeando un ejemplar sobre el que ha cometido el flagrante delito de inscribir apuntes, subrayar con colores vistosos líneas llamativas, doblar páginas y otras pequeñas indelicadezas, propias de quienes atraviesan el paisaje de las palabras dejando los rastros de su paso como machetazos en la corteza de los párrafos.</span></div>
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<span style="font-family: "Constantia","serif";">A partir de esa lectura se transforma el horizonte selvático de Dorado, decide ir tras las huellas de Davis, así como este siguió a Schultes en su travesía hasta el Apaporis. En ese sentido, el documental, como en un juego de espejos, cuenta la lectura de una lectura e intenta escribir en imágenes lo que su antecesor plasmó sobre papel de pulpa amazónica. Veamos si lo hacemos más comprensible: Schultes estuvo en las reservas de Yuruparí casi una década a mediados del siglo pasado, contó arboles de caucho, descubrió muchas especies y saberes de la jungla, fotografió a los indígenas, sin duda fornicó con ellos, y fue el primer blanco que muchas tribus conocieron. La figura de este antropólogo medio loco –no es preciso estar muy cuerdo para incrustarse monte adentro tanto tiempo- sigue levantando polémicas. ¿Era un investigador visionario o un agente del imperialismo? ¿Amaba a los indios o sólo quería robarles sus secretos? En todo caso, esa figura enigmática, con sus gafas redondas y su cara de muchacho taciturno, entusiasmó a Davis a seguir sus andanzas, contar su historia y de paso redactar <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El río</i> que es todo pasión por esa jungla que atraviesa el Apaporis. Antonio leyó el libro y se fue a Washington a entrevistarse con el autor, para después terminar incrustado en el Vaupés siguiendo los rastros de los dos gringos que le antecedieron.</span></div>
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<span style="font-family: "Constantia","serif";">Hace un par de años, Carlos Palau mostraba en su película <i style="mso-bidi-font-style: normal;">En busca del paraíso</i> la aventura de la inmigración japonesa al Valle del Cauca en busca de la tierra que cantaba Jorge Isaacs en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">María</i>. En ese sentido<i style="mso-bidi-font-style: normal;">, Apaporis</i> también se inscribe en esa categoría de los relatos sobre los peligros de la lectura, pues, como ya lo experimentase un caballero de triste figura, hay libros que nos mueven a la acción, en tanto cuentan mundos que quisiéramos atrapar de una manera más concreta, al punto de inducirnos a visitar lugares que ya conocemos a través de palabras mágicas, de imágenes que vienen de un tiempo anterior a la lengua. Así, pues, como un quijote amazónico, Antonio se adentra al corazón de las verdes tinieblas en una aventura fílmica que no es otra cosa sino la constatación de que ese universo narrado por otros todavía existe; la diferencia estriba en que el ingenioso hidalgo sólo pudo encontrar un mundo caballeresco en su locura poética, mientras Dorado sí logra bordear el espinoso terreno de la leyenda en carne propia. </span></div>
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<span style="font-family: "Constantia","serif";">El realizador caleño viajó al Apaporis armado de cámara, luces y micrófonos para contarnos esa aventura, pero lo hace llevando como equipaje un armazón de referencias culturales de nuestro tiempo, pues no podemos desprendernos de lo que somos. En ese sentido, para los que creyeron que esta era un película que por fin iba a darle la palabra a las tribus que habitan la ribera, siento decepcionarles, este es un documental preparado por un realizador mestizo que nos cuenta un viaje a la selva, en el que, como en toda historia de viaje, hay una transformación, un aprendizaje, una ruta odiséica de la que no se puede volver sin cicatrices en alguna parte del ser; pero como el viajero y el espectador no son tábulas rasas, la película se construye como un encadenamiento de signos de la contemporaneidad, en tanto es imposible entrar al Amazonas desprovisto de la enciclopedia simbólica occidental. </span></div>
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<span style="font-family: "Constantia","serif";">Así como los cronistas de Indias adaptaron el mundo concreto que descubrían a una serie de imaginarios que orientaban su visión, sus sueños y sus búsquedas, Antonio Dorado también lee ese espacio y nos lo transmite en diálogo con esa semántica de las tierras voraginosas que contasen fray Gaspar de Carvajal, Humboldt, Rivera, Cassement, Molano o Castro Caycedo. El Amazonas funciona como un cronotopo literario, un espacio-tiempo colmado de asociaciones naturalizadas, de tal forma que su mitología está presente a lo largo y ancho del documental. La selva se asocia a nativos virginales, caucherías, jaguares, anacondas, curare, cocaína, conflicto, yagé o canibalismo, por lo que sigue siendo el espacio donde se oye “el chasquido de la mandíbula, que devora con temor de ser devorada”, como poéticamente dijese José Eustasio.</span></div>
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<span style="font-family: "Constantia","serif";">El documental desmitifica ciertas lecturas convencionales, pero también incurre en otras como la insistencia en presentar el mundo del salvaje como el espacio de la magia, lo que implica que no puede escapar del círculo hermenéutico del salvajismo, el universo del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">mythos </i>que se antepone al del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">logos</i> sin renunciar a lo que Sontag llama “la vertiginosa atracción moderna por lo ajeno”<a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=5688912290516250739&postID=12419056580892750#_edn1" name="_ednref1" style="mso-endnote-id: edn1;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">[i]</span></span></span></a>; aunque se diría que su apuesta última está en darnos una visión personal de un cosmos que a pesar de pertenecer a la patria se inscribe en nuestra aldea visual desde la experiencia televisiva de Discovery Channel o National Geographics. El espacio amazónico está tan contaminado de celuloide y tinta que es imposible contarlo como si nadie lo hubiese visto antes, pues sabemos que no hay nada nuevo bajo los árboles. Sus imágenes son antiguas, mitologizadas, filmadas y reproducidas en todos los formatos, al punto que lo verdaderamente nuevo en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Apaporis</i> es la mirada del realizador. Bienaventurado Robert Flaherty que pudo filmar el génesis visual de los mundos aborígenes, pues actualmente la novedad ya no radica en el tema tratado, sino en el ojo que lo filma, un paso de lo objetivo a lo subjetivo, al punto que lo bueno de este documental es que lo haga un hombre que se llama Antonio Dorado, y no Pirry o Michael Moore.</span></div>
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<span style="font-family: "Constantia","serif";">De otra parte, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Apaporis </i>es el relato de una búsqueda. El documental funciona como una pesquisa antropológica. Antonio viaja a la selva con imágenes ampliadas de las fotografías que se tomó Schultes en la década del cuarenta con los nativos. Allí en esas imágenes, que retratan a unos hombres de una esfera adánica, el botánico norteamericano es inconfundible entre los rostros curtidos de monte, las sonrisas confiadas, los cuerpos atléticos y la belleza de clorofila de los indígenas. Sin embargo, observando este tipo de imágenes etnográficas siempre nos queda el agujero incoloro de la presencia del Otro. Las miradas de los aborígenes nos enfrentan desde un lugar de la innominación, parecen atravesar la piel de la foto para contarnos una existencia que se escapa por las costuras de su visualidad. Schultes, el hombre blanco, es mundialmente conocido, pero se sabe muy poco de sus acompañantes, como si no importaran, como si fueran parte del paisaje. Surge, entonces, la inquietud por el Otro y es eso lo que motiva la indagación río arriba. Dorado viaja con las fotografías que enseña a todo el que se cruza. Su búsqueda es impaciente, pero parece que el olvido ha ido tiñendo con una pátina de tiempo la memoria de esos ancestros de los actuales nativos. Es como si la manigua se hubiese tragado esos rostros del paraíso. </span></div>
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<span style="font-family: "Constantia","serif";">Yo me atrevo a afirmar que esa búsqueda de unos hombres, compatriotas nuestros, tragados por el tiempo, tan perdidos en nuestros registros nacionales, como Arturo Cova al final de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Vorágine</i>, es el componente ético, estético y étnico, que llena de sentido y vida al documental. Schultes quizá no se preocupó por preservar para la posteridad la identidad de aquellos indígenas. Los fotografió en la plenitud de su belleza salvaje, pero su acercamiento visual pasaba por el ojo del explorador blanco que retrata un mundo amenazado, más interesado en preservar una estética del cataclismo que la humanidad de esas personas. Schultes se preocupó por registrar más de doscientos nuevas especies botánicas, que constituyeron verdaderos descubrimientos para la ciencia de su tiempo, pero dejó un espacio en blanco en sus diarios de campo en el que deberían aparecer registrados siquiera los nombres de aquellos nativos con los que convivió tanto tiempo. Es entonces que la lucha por la memoria de los invisibles, aquellos que viven en la espalda del mundo, adquiere pleno sentido. Dorado va a la selva a rescatar a unos compatriotas secuestrados por la historia, la suya es una misión humanitaria casi solitaria, sin las estridencias de las operaciones comandos; pero ese gesto suyo tan hermoso vale toda la película. De hecho, el momento más emocionante del filme es aquél en que un sobreviviente de tiempos remotos puede bautizar para la cámara a esos espectros del pasado que como fantasmas del monte nos han acompañado en la travesía. Así pues, Antonio ha saldado una deuda de más de medio siglo con aquellas comunidades y le ha arrebatado una astilla de memoria al olvido.</span></div>
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<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Constantia","serif";">Apaporis</span></i><span style="font-family: "Constantia","serif";"> también es, finalmente, el relato de un fracaso. La desilusión se apodera de nosotros cuando comprobamos una vez más que el universo cosmogónico de los nativos es intraducible en imágenes. El director nos muestra una serie de postales de las comunidades, entrevista a unos cuantos chamanes, acompaña a los aborígenes en la preparación del curare, en el trabajo de la chacra o en la cacería, incluso ellos escenifican algunos de sus ritos ancestrales ante la cámara; sin embargo, la esencia profunda de su cultura se hace inaprensible, incomunicable. Una voz en off nos cuenta las impresiones del viajero, pero no logramos penetrar la identidad de lo Otro. El indígena es filmado con esmero y gracia, nos enseña su presencia atlética, unas manos, un cuerpo cosificado por el lente, unas palabras atrapadas en el magnetófono; pero la vida profunda de las comunidades, su relación con la trascendencia, el patrimonio intangible de su cultura sigue estando en el lugar de la no-imagen. El Otro no se puede contar si no es desde sus códigos y ya sabemos que el cine es un arte occidental. El armazón cultural de los pueblos del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Apaporis </i>se expresa en formas del lenguaje que han germinado durante generaciones entre las hojas y el vapor de agua, pero ello es infilmable, de tal forma que las imágenes que la cámara atrapa al vuelo no son más sino un pálido reflejo de un cosmos preñado de arcanos silvestres. </span></div>
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<span style="font-family: "Constantia","serif";">Hay una escena en la que Antonio Dorado saborea los mojojoys ofrecidos por los nativos, luego mira a la cámara y nos dice que este alimento “sabe<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> como</i> a maní”. En ese “como”, conjunción que articula un símil cultural, radica todo el ejercicio audiovisual de la película. Es decir, tenemos un documental que intenta traducirnos un universo mítico amenazado por el inexorable empuje del hombre blanco en el que cada una de sus secuencias funciona como portadora de ese “como”. Vemos a los indígenas “como” nos los imaginamos, pero su esencia no está en la imagen. Observamos el río “como” lo atrapa la cámara pero su significado profundamente ancestral se desborda por los rápidos del Jirijirimo. Seguimos a Dorado en su aventura “como” sus compañeros de viaje, pero debemos recordar que nuestro lugar es el silente mundo acolchado de la sala de cine. Vemos muchas cosas, incluso a un cazador que devuelve la vida a una paloma frente a la cámara “como” si observáramos un milagro, pero la oscura naturaleza de lo trascendental, la noria en que se tasa la vida y la muerte en la selva, el terreno por el que divagan los espíritus del jaguar y la anaconda no se pueden filmar, al punto que uno descubre que más allá de un alegato por la preservación de la riqueza cultural de unos pueblos, el documental no nos puede contar cómo es esa riqueza. Y esta bien que así sea, pues el misterio aunque perceptible a los ojos, es incomprensible a la razón.</span></div>
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<span style="font-family: "Constantia","serif";">La cámara no puede apresar más allá de lo objetivo, con lo cual evita aquello que no puede contener, en ese sentido, lo que en un principio se propone como un viaje al corazón del Apaporis no es más que una colección de retazos, sombras, cantos entonados con el ritmo profundo de la tierra, en ese límite en que la sustancia viva se vuelve materia de eternidad, por lo que el documental deviene en una river-movie imposible, sus imágenes danzan en un movimiento satelital en torno al Otro, pero no iluminan más allá de la superficie. El relato se hace paisaje o cuerpo, pero no puede traspasar la fisicidad óptica del video. El Otro sigue siendo el Otro, inaprensible, inabarcable, inalienable. Nuestra fascinación por el Otro, compartida por Dorado, se torna en una búsqueda de lo absoluto, un esfuerzo sincero y vano por tratar de atrapar lo inalcanzable, pues, como alguna vez afirmase Levinas, en el Otro siempre hay una excedencia de su ser. La otredad es lo que no se puede filmar, aquello sobre lo cual “no puedo poder”<a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=5688912290516250739&postID=12419056580892750#_edn2" name="_ednref2" style="mso-endnote-id: edn2;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">[ii]</span></span></span></a>, por ello el documental, que se anuncia como un viaje en busca del Otro debe derivar obligatoriamente hacia la búsqueda del mismo. Más que del objeto-indio, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Apaporis</i> nos habla de un sujeto-director que quisiera asumir la vocería de los aborígenes –cosa que plantea en algún caserío por el que pasa- pero que termina hablando de sí mismo y también de nosotros, siempre fascinados por el salvaje, pues como sostiene Roger Bartra, el salvaje que puebla toda las fantasmagorías occidentales no es más sino un mito del logos europeo para validarse a sí mismo<a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=5688912290516250739&postID=12419056580892750#_edn3" name="_ednref3" style="mso-endnote-id: edn3;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">[iii]</span></span></span></a>. </span></div>
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<span style="font-family: "Constantia","serif";">En ese sentido, ese salvaje que aparece en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Apaporis</i> es un hombre europeo, en tanto la otredad que la cámara filma “es independiente del conocimiento de los otros”<a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=5688912290516250739&postID=12419056580892750#_edn4" name="_ednref4" style="mso-endnote-id: edn4;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">[iv]</span></span></span></a>, pues –parafraseando al mismo autor- remite a una estructura conceptual-cinemática que sirve más para explicar o criticar las peculiaridades de la civilización moderna, que para comprender a los otros pueblos, a las culturas no occidentales. Así, pues, en consecuencia con una tesis de Susan Sontag sobre el antropólogo como héroe, tras los pasos de los misioneros, “vinieron los humanistas seglares, imparciales, respetuosos, que no fueron a vender a Cristo a los nativos, sino a predicar, una vez de regreso en su mundo, razón, tolerancia y pluralismo cultural a los públicos literarios burgueses”<a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=5688912290516250739&postID=12419056580892750#_edn5" name="_ednref5" style="mso-endnote-id: edn5;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">[v]</span></span></span></a>, y es evidente que la película está hecha por un realizador humanista para nosotros los espectadores mestizos que rezamos en español y asistimos a las salas a atiborrarnos de crispetas y coca-cola.</span></div>
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<span style="font-family: "Constantia","serif";">Finalmente, termino de ver la película esperando que alguna vez pueda conocer ese río, síntoma inequívoco de los peligros de la cinefilia; que algún día le podamos poner nombre a todos los invisibles de nuestra historia, y que, tal vez, llegue un tiempo en que los indígenas puedan contarnos su mundo desde una mirada propia hecha cine, pero mientras eso pasa, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Apaporis</i> es una película hermosa, necesaria y urgente.</span></div>
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<a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=5688912290516250739&postID=12419056580892750#_ednref1" name="_edn1" style="mso-endnote-id: edn1;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif";"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">[i]</span></span></span></span></a><span style="font-family: "Constantia","serif";"> SONTAG, S. (1984). <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Contra la interpretación y otros ensayos</i>. Trad. Horacio Vásquez Rial. Seix Barral. Barcelona. Pp. 106.</span></div>
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<a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=5688912290516250739&postID=12419056580892750#_ednref2" name="_edn2" style="mso-endnote-id: edn2;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif";"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">[ii]</span></span></span></span></a><span style="font-family: "Constantia","serif";"> LEVINAS, E. (1977). <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Totalidad e Infinito. Ensayo sobre la exterioridad</i>. Sígueme. Salamanca. Pp. 63.</span></div>
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<div class="MsoEndnoteText" style="text-align: justify;">
<a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=5688912290516250739&postID=12419056580892750#_ednref3" name="_edn3" style="mso-endnote-id: edn3;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif";"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">[iii]</span></span></span></span></a><span style="font-family: "Constantia","serif";"> BARTRA, R. (2000 - 2001). “El mito del salvaje” en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ciencias</i>. No. 60-61. UNAM. México. Pp. 88-96.</span></div>
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<div class="MsoEndnoteText">
<a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=5688912290516250739&postID=12419056580892750#_ednref4" name="_edn4" style="mso-endnote-id: edn4;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif";"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">[iv]</span></span></span></span></a><span style="font-family: "Constantia","serif";"> Ibíd. Pp. 89.</span></div>
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<a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=5688912290516250739&postID=12419056580892750#_ednref5" name="_edn5" style="mso-endnote-id: edn5;" title=""><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif";"><span class="MsoEndnoteReference"><span style="font-family: "Constantia","serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;">[v]</span></span></span></span></a><span style="font-family: "Constantia","serif";"> Ibíd. Pp. 112.</span></div>
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Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-65047695346162313522012-02-23T11:51:00.006-08:002012-04-20T14:28:41.610-07:00A llorar al mono de la pila<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsJS5Voiu8sRxcvO7-yz7flZ8NnRsIPguBviGkb8FKD9poogIUCgB02TN_w4-e_V8Hh2Jdq2XE-o6aqrbtyGYY8Dk6mG8b28Tqly48QPdM8354y2e-fCDMxO3blN-HXjVhvMwrj92Xp6gB/s1600/examen.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsJS5Voiu8sRxcvO7-yz7flZ8NnRsIPguBviGkb8FKD9poogIUCgB02TN_w4-e_V8Hh2Jdq2XE-o6aqrbtyGYY8Dk6mG8b28Tqly48QPdM8354y2e-fCDMxO3blN-HXjVhvMwrj92Xp6gB/s320/examen.jpg" width="204" /></a>Ya salieron los resultados de los exámenes para alcaldes locales y las voces de protesta no han dejado de escucharse. Como es obvio suponer, ellas vienen de quienes no aprobaron el susodicho requisito para entrar en carrera olímpica por estos veinte puestos del poder en la Ciudad. Las amenazas de demandas vienen de todo el espectro político distrital, al punto que sólo hace falta que Petro olvide que ahora él es el ejecutivo y también salga a denunciar posibles arreglos. Porque eso sí, todo el mundo dice que en Colombia la justicia no funciona, pero aún así, ese mismo mundo de gente son los que demandan por todo. Con razón ya no hay lugar en los despachos para tanta lamentación judicial.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ahora bien, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Espectador</i> recoge la denuncia del concejal Javier Palacio (de la U y vinculado al carrusel de la contratación distrital) quien dice que se vendió el 20% del examen, que según él correspondían a la comprensión de lectura de un texto seudofilosófico de Fernando Savater. También dice que se pagaron diez millones de pesos por esas veinte respuetas. De por sí la noticia es curiosa por varias razones: primero ¿cómo es posible que se venda sólo el 20% de un examen, pudiéndose vender completo? ¿Quién paga toda esa plata por solo veinte preguntas correctas cuando necesita mínimo setenta para pasar? Si todo el mundo compró el examen ¿por qué sólo lo pasaron el 10%, un poco más del 7% de hace tres años? ¿Por qué se negociaron las preguntas de filosofía y no las otras? ¿Valen diez millones las inquietudes filosóficas de un pensador tan venido a menos como Savater? ¿Por qué el español y no Derrida, Delleuze, Zizek o Habermas que tienen más cartel? Averigüelo Vargas Lleras, porque está visto que Sherlock Holmes anda en otro viaje.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mi humilde opinión es que detrás de todo esto se esconde un elemento central del debate sobre nuestra forma de concebir la educación, las capacidades y el saber. Todavía no hemos erradicado de nuestras cabezas la falsa idea que la capacidad de gobernar y el saber individual están ligados a la memorización de leyes y a los títulos que pueda mostrar un candidato a cualquier cosa, así como a los generales se les piden charreteras y soles de todos los colores. Antes del examen las apuestas jugaban a favor de quienes llegaban con una formación académica seria que abaniqueaban las “pollas” con cartones de todas las universidades; o los viejos zorros de la política local que se las saben todas en términos de clientela. Y los grupos de ediles se jugaban su futuro político en la aspiración de que sus pupilos pasaran a la siguiente etapa. Pero me parece que para gobernar bien sólo se precisa saber tomar decisiones y tener una ética a prueba de balas, y ninguna de esas dos cosas la enseñan en alguna facultad. Eso es tan cierto que a ninguno de los más de dos mil aspirantes se le exigía un cierto nivel académico o título en una cierta rama del saber. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Así, pues, cuando parecía que todo estaba arreglado se atravesó la Universidad Nacional, que debe ser la institución más seria en procesos de admisión, la de más bajos índices de admitidos en relación al número total de aspirantes y para la que -con excepción de disciplinas artísticas- no se exigen otras pruebas de ingreso; al punto que sus procesos son menos manipulables, por lo que nunca se ha rumorado, siquiera, que sus exámenes se vendan en la esquina o que sólo los pasan los hijos de papi que los pueden comprar. Por lo cual me parece que intentar manchar el nombre de la Universidad Nacional en un supuesto fraude procesal no puede ser más sino otra argucia de la derecha que insiste en acabar el alma mater, la que según ellos sólo es un nido de guerrilleros.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El examen que le hicieron a los candidatos es similar al de ingreso a la UN. Yo pasé dos veces ese examen en igual número de circunstancias. Una vez a ingeniería civil y otra a literatura, y puedo decir que me parece el examen más justo y democrático de los habidos en esta tierra de la uchuva. Allí todos juegan en las mismas condiciones, y lo que es igual para todos, no es ventaja para nadie. Es verdad que se presentan 60.000 y pasan 5.000 estudiantes por semestre, un resultado similar en términos de porcentajes al de esta consulta; pero la Universidad no repara en si esos 5.000 son sobrinos de los cuatro cacaos de la economía nacional, o simples muchachitos de algún pueblo perdido en la serranía de la Macuira. Esa es una forma radical de entender la igualdad, pero no se presta a engaños. Así mismo, en este proceso, a quienes pasaron no se les preguntó si se habían presentado con carta de aval de un edil, de un concejal, del primo de Petro o simplemente por el hecho de ser ciudadanos, no estar inhabilitados, vivir en Bogotá y aspirar libremente a ejercer el utópico derecho de ser elegidos. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ahora bien, todo esto tiene que ver con nuestra forma de concebir la democracia. Hace mucho tiempo nos convencieron que una persona de a pie no puede meterse en política si no tiene plata para hacer una campaña, o si no tiene un padrino que lo respalde. Eso del derecho a elegir y ser elegidos es un simple verso que se repite sin sentido. Política es sinónimo de dinero, al punto que lo segundo es requisito de lo primero, por lo cual no es raro que todos los arribistas quieran jugar en la arena electoral. Pero, esta lógica de elección de alcaldes locales riñe con esa forma tan nuestra del clientelismo. Si los ejecutivos locales se eligieran por voto popular, las campañas no bajarían de los trescientos millones de pesos, y ¿Cuántos ciudadanos podrían darse ese lujo? Pero un proceso en el que cualquiera se puede inscribir con unos requisitos mínimos abre un boquete en nuestra democracia representativa y, hasta cierto punto, por ese intersticio se pueden colar en el poder personas que de otra manera no podrían hacerlo. Yo celebro que eso suceda. Me emociona que amigos, vecinos, profesionales de los territorios, quieran ser alcaldes de la localidad en la que han vivido y a la que conocen como nadie. Ese sueño no nos lo pueden robar.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y después que todos se inscriben, aparece un examen que mide la capacidad de los candidatos de pensar lógicamente, de comprender relaciones entre fenómenos, porcentajes, razones de cambio o, simplemente, de entender lo que leen. Eso es lo mínimo que debe saber hacer un alcalde y si una persona no es capaz de tomar la decisión correcta en un ejercicio de simulación a partir de una información dada, mucho menos lo podrá hacer en un ejercicio real de poder. Lo contrario sería como permitir que a una persona que no ha pasado un examen de conducción se le expida un pase para manejar un vehículo, con el riesgo social que ello implica. Y no olvidemos que un alcalde es precisamente una especie de chofer que señala el rumbo de una localidad. Es en esta instancia donde se mide de una manera inobjetable quién está preparado para gobernar y quine no lo está, así esa persona sea un brillante profesional en su disciplina, pues está visto que el liderazgo y el buen ejercicio del poder no son dones distribuidos equitativamente entre los humanos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Pero ahora resulta, que los resultados no fueron los que esperaba la clase amañada de la política distrital, que sus candidatos salieron chamuscados en muchas localidades, que se quedaron con los ases bajo la manga porque el juego venía trocado y ahora los ediles tendrán que elegir ternas entre ciudadanos que aún con muchas capacidades, en otras circunstancias, no tendrían la mínima posibilidad de ser alcaldes de su terruño. Es como si en un juego de dominó, alguien le hubiera dado un manotazo a la mesa y se hubieran confundido todas las fichas, no dejando otra alternativa que rebullir y jugar de nuevo. Ahora esto vuelve a empezar y las Juntas Administradoras Locales deberán tomarse en serio la tarea de escoger los mejores candidatos, entre los más capacitados. Un examen los puso en esa tarea. Y ese camino me parece que es el indicado. Así pues, si ya Platón creyó una vez en el rey-filósofo como alternativa a la simple democracia de las mayorías, yo también espero que los más capaces nos gobiernen, ya que los otros no pudieron siquiera pasar el examen. He dicho.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Coda: en Usme me emociona que personas como Cristina Nieto y Jorge Gamboa estén en la baraja de los seis aspirantes. Ellos, más otros profesionales, nacidos, criados y habitantes de esta tierra merecen ser alcaldes. ¿Si no son ellos quienes más? Y a los que perdieron su oportunidad no les quedará otro consuelo que ir a llorar al mono de la pila, como decían las abuelas. </div>Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-5919129008550293522011-12-19T19:49:00.003-08:002012-04-20T14:27:56.436-07:00Lágrimas de diablos y cocodrilos<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAg6G_jTfNAb477O6SBWt53vj9RI_O5Ap7JDTea59jrOE_WyrAMRRSW2RnH0OCxdNiMXsYMBTD-h2_kPl4CASdMtK-jP_uWRe5FIx8K7MlwgHRFE2BUussYGQwTwk0UPihdvVp8bDZkXbw/s1600/lagrimas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAg6G_jTfNAb477O6SBWt53vj9RI_O5Ap7JDTea59jrOE_WyrAMRRSW2RnH0OCxdNiMXsYMBTD-h2_kPl4CASdMtK-jP_uWRe5FIx8K7MlwgHRFE2BUussYGQwTwk0UPihdvVp8bDZkXbw/s320/lagrimas.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">A mitad de mi vida y atravesando una senda oscura, como dijera Dante, mucho antes que lo dantesco fuera un adjetivo sobrevalorado, recordé que mi mamá, repitiendo lo que debía ser un comercial de alguna emisora caribeña, nos decía insistentemente: “llora y tendrás que llorar solo, ríe y el mundo reirá contigo”. Durante mucho tiempo creí en lo irrefutable de esta sencilla verdad, sin embargo, en estos últimos días he pensado que lo que de verdad nos hermana son las lágrimas.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">He visto gente reírse a hurtadillas, como escondiendo sus buenos recuerdos de la multitud que se agolpa en Transmilenio. También los hay que van con su chapa batiente como puertas abiertas a una alegría minoritaria. He visto algunos loquitos por las esquinas con una risa ya sin dientes, sin garra, sin contagio. Al punto que quizá la única risa que vale la pena es la que nace de la desdicha ajena y en eso Chaplin sigue siendo muy actual. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">En cambio, las lágrimas se han puesto de moda. Están en todas partes. Llora el bolillo porque le pega a la moza y lloran las feministas porque nadie le pega al bolillo. Lloran las columnistas en gavilla porque la fiscal se volvió a casar con un mal hombre, una especie de tinieblo que debe ser muy buen polvo para engatusar a la mujer encargada de repartir la justicia, que será lo único que siga repartiendo de ahora en adelante. Vargas Lleras llora por sus perros envenenados con saña en la ciudad de los perros. Llora Camilo Jiménez en El Tiempo y otros lloran por el mal tiempo. Lloran los alumnos de Camilo Jiménez porque sus profesores no los comprenden, ni siquiera pagándoles. Llora monseñor Ordóñez porque lo confunden con el humorista de “Ordóñese de la risa”. Y mejor no sigo con los refritos de la televisión chibchombiana, que debe ser el sumidero más grande de lágrimas de esta triste tierra.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Pero, en medio de esta ola de tropipop y kleenex, las únicas lágrimas que comparto son las de los seguidores del América de Cali. Aclaro que no soy hincha de los diablos rojos, lo cual elimina cualquier empatía futbolística con su desdicha. Como amante de la pelota, me importa un carajo, más allá del simple morbo de ver un estadio a moco tendido, que este equipo, otrora poderoso gracias a la plata de los narcos, ahora se vaya a jugar la copa del burro, es decir de la B. Sin embargo, me solidarizo con sus lágrimas cuando descubro en su pena eso que todos alguna vez hemos experimentado: que todo pierde sentido cuando descendemos al infierno. A pesar de que la literatura universal está llena de felices anábasis -palabrita griega pa’ descrestar lectores-, en la vida real y concreta de todos los días, las pérdidas de categoría son terribles, dolorosas y húmedas.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Amigos de la mechita, yo sé lo que significa jugar en la segunda división, pues mi vida es un largo inventario de derrotas que ameritaron largas temporadas en el infierno. A mí también una mujer me dijo que ya no me quería y me quise pegar un tiro con una escopeta, pero desistí porque nadie se suicida con un arma tan peligrosa. Yo también tuve que poner mi trompo de madera tallada para que los otros le cascaran a “amapolazos”. Muchas veces me tocó ver los partidos desde la banca eterna de suplentes, porque los técnicos no creían que, como Aristizábal, yo fuera el segundo mejor jugador del mundo sin la pelota. Yo también soporté que las chicas más lindas del curso siempre se fueran con los idiotas, mientras les pintaba giordanos lacrimosos y trataba de mostrarles dónde quedaba la osa mayor en el cielo estrellado. A mí también me declararon en bancarrota en todas las parrandas de mi infancia, condenado a mirar desde la puerta cómo era que se bailaba la sopa de caracol o el meneíto. En incontables ocasiones me tocó quedarme “la lleva” por no ser un diestro jugador o simplemente por no cantar a tiempo el “taco, taco la burra mocha y no juego más”, una especie de mantra con la que los de mi generación se retiraban a salvo del popular pasatiempo. A mí también el niño dios no me quiso traer el carrito de latón que con tanto esmero le pedí durante tres navidades consecutivas. En fin, yo también tuve que abrir un blog de segunda para jugar en el torneo de ascenso de las letras capitalinas, lo que para un negrito chocoano debe ser como alinearse en el hexagonal del Olaya.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ahora bien, de cada triste ocasión en que me fui para la segunda división sólo me quedaron las lágrimas, el gimoteo y la cabeza gacha. Por eso comparto su llanto, último refugio de los que nos creemos derrotados sin remedio por la vida.</span></div>Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-35028934733853651112011-12-14T20:19:00.003-08:002012-04-20T14:26:54.469-07:00Esto no es Esparta, esto es Junior<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5VZGtyKUbHkvyJYZ2CSPla9zaT59LLRtSdSc85eiYRgd-2S8Sw7iJHqW1bDQrR3HkaTa3nPaMir6mDI6Fu9Xcr_SgZp82wC7HaStUv73f5wdFZ2Q9PSR3yWBIgo3Md30DMqvyqrnONQVQ/s1600/junior.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="207" oda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5VZGtyKUbHkvyJYZ2CSPla9zaT59LLRtSdSc85eiYRgd-2S8Sw7iJHqW1bDQrR3HkaTa3nPaMir6mDI6Fu9Xcr_SgZp82wC7HaStUv73f5wdFZ2Q9PSR3yWBIgo3Md30DMqvyqrnONQVQ/s320/junior.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">En el año 1988 mi madre casi se muere de un problema de vesícula biliar. La llevaron a Barranquilla y la operaron en el Hospital Universitario. De regreso de Curramba, el único regalo que me trajo fue un periódico El Heraldo, en cuya sección de deportes aparecía alguna noticia del Atlético Junior, con una foto de un veterano defensor llamado Alfredo Doria con esa camiseta blanca de rayas rojas gruesas y un anuncio de Olímpica, una camiseta que me iba a marcar toda la vida. Contrario a la fiebre por Nacional y América que invadió a mis primos a finales del ochenta, yo le entregué el corazón al equipo tiburón sin remedio. Pero fue en el año 1991 cuando el amor se me volvió pasión y el alma de hincha fue creciendo con cada uno de los treinta goles que marcó el bombardero Valenciano esa temporada, con cada tapada de Chepe María Paso, con el dribling endemoniado de Pachequito que yo quería imitar dejándome las medias por encima de las rodillas. Ese año el tiburón fue tercero, superado en la final por un Nacional pletórico de estrellas: Escobar, el chontico, Perea, Asprilla, el bendito y compañía, América tuvo el subcampeonato, pero el Junior me ganó la final de la vida. Luego llegó el año 1993 y el equipo se armó con todo. Trajeron al hombre de los rizos de oro, al niche Guerrero que se atragantó de goles, devolvieron al gordo Valenciano de Italia y en el último partido de esa final, en el último segundo de ese clásico contra los diablos rojos, cuando ya Medellín daba la vuelta en el Atanasio, surgió la magia del hombre de la melena, la tocó despacito a un lado, Mckenzie venía de atrás, dejó regado a Córdoba en el piso y la emboquilló para darme una de las alegrías más grandes de mi vida. Ese año me hice grande de un solo golpe, en Chimila mataron a mi tío Cesar mientras el equipo le metía tres goles al Pereira, pero al final el Atlético Junior me regaló un estrella para adornar su tumba.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Nunca he entrado al Metropolitano, sólo lo he visto desde afuera, pero se diría que lo conozco de memoria viéndolo en televisión, con su majestuosidad y sus crías de lechuzas. En ese estadio se han jugado muchas horas de mi vida. He celebrado las mejores páginas que ha escrito el equipo en el Gigante de la Ciudadela. Y he llorado las derrotas amargas como aquella de la final contra un Caldas que nos arrebató una estrella casi segura. Mi fanatismo se limita al fútbol en la radio, a la televisión y ahora al Internet. Reconozco en mi memoria las voces de Mike Fajardo, Hugo Illera, el gran Fabio Poveda, pero sobre ellas la del negro Perea que bautizó al equipo con el único remoquete que lo identifican sus hinchas diseminados por el mundo: “tu papá”, que más que una consigna de superioridad es la prueba de un amor filial por un equipo con noventa años de tradición, dueño indiscutido del corazón de la mayoría de costeños, que hace que ese amor no permita que en una ciudad como La Arenosa pueda sobrevivir un rival de patio. Narradores de goles imposibles y portadores del amor por una camiseta que vale lo que una vida cantando un himno que grabara primero Pacho Galán, pero que se renueva cada que el equipo vuelve a estar en finales, esa que dice después de un coro de silbatos eso de que “Barranquilla tiene que estar orgullosa de ese Junior bravo que toca y la toca....”, aunque la versión definitiva de ese canto la grabaron juntos esos dos monstruos que fueran Joe Arroyo y Rafael Orozco, hinchas acérrimos del tiburón.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Yo he visto a Papá en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El campín</i> unas cuantas veces, donde casi siempre nos va mal. Todavía recuerdo una triste tarde en que acompañado de una amiga, fanática del azul, todo el estadio nos coreaba “se van para la B, se van para la B”. Ese domingo perdimos y estábamos a nueve puntos del Pereira en la lucha por no descender, pero esa tarde asumía las riendas del equipo Julio peloe’burra Comesaña, quien nos salvaría de un descenso inminente y recuperaría la fe en un equipo que parecía condenado a trasegar por las canchas siendo una sombra de lo que había sido, uno de los grandes. Y volví el año pasado, fui con Joana a quién he tratado en vano de enseñarle por qué amo a esta insignia, que ha sido una patria allá donde me han llevado las piernas. Era la final contra Equidad y llovió toda la tarde. Al final perdimos como siempre, pero daba una emoción muy grande ver a ese estadio colmado de camisetas rojiblancas, perderse en una marejada de costeños que alentaban incansables desde la tribuna y sentir por un momento que no estaba tan solo en el mundo. Finalmente, el equipo revirtió la derrota en Barranquilla y bordó una nueva estrella en una camiseta que pesa cada vez más.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Pasan los años y en mi cronología de recuerdos el equipo va llenando de pequeñas hazañas la memoria. Tengo vivas las imágenes esa final del 93, sin duda una de las tardes más gloriosas del equipo, después de haber remontado unos días antes un 3-0 de un primer tiempo en el Atanasio contra el verde, para trocarlo por un 3-3 en el segundo tiempo, una tarde que el pibe se puso la camiseta de goleador. Revolotean por mi recuerdo las postales de aquella semifinal de Copa Libertadores cuando el Vélez Sarsfield que ganaría todo con Bianchi sólo nos pudo sacar en los penaltis y gracias a que Méndez erró el de la clasificación a la final. Tengo en la memoria la demostración de fútbol del 95, cuando el equipo quedó campeón en un torneo de medio año en que el gordo Valenciano metió la bobadita de veinticuatro goles en dieciséis partidos. Recuerdo el subcampeonato con Peluffo, el fantasma Ballesteros y el patuleco Arriaga del año 2.000, el subtítulo del 2003 de la mano de Miranovic y una camada juvenil de jugadores, que conquistarían la quinta estrella dos años después con la dirección del absurdo López y una final de infarto que terminó empatada 5-5 con Nacional en Medellín y que definió el torito de Becerril desde los doce pasos. Luego vino un subtítulo con Comesaña y el título del año pasado con Umaña, Giovanni y Carlitos Bacca, un muchacho que no se cansa de sonreír y hacer goles. Por ello, después de la derrota con Millonarios el domingo pasado no me eché a llorar como posiblemente harían muchos hinchas en todo el mundo, más seguía esperanzado. Estuve imaginando tres días cómo sería la remontada, quienes sus autores, de qué factura los goles. Sabía que habría un gol en los primeros quince minutos, tal vez un remate fulminante del artillero de Puerto Colombia, tal vez una genialidad de Vladimir, o quizá una obra de arte de ese príncipe eterno nacido en Cali, pero amante de una camiseta a la que le ha entregado cuatro años de sudor y gloria. Así que dejé de preocuparme por la apuesta casada con el gato Martínez, me llevaba tres goles de diferencia, pero le notaba preocupado, tal vez previendo lo peor, “en Barranquilla es fregao” me dijo, y le respondí que estas son finales y que las finales se juegan a cara de perro.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Finalmente, llegó la hora del partido que vi en soledad. En estos momentos no soporto el sonido más leve de una mosca. No preciso comentaristas a mi lado, menos hinchas del equipo rival. Me torno irascible, violento, amargado, temperamental mientras rueda la pelota. Sé bien que mi sufrimiento no incide en el resultado, así que intento tener calma, pero es imposible. Se me revuelve el estómago, me sudan las manos, siento escalofrío, pero ahí voy a mi jornada de masoquismo consuetudinario. Empieza el partido y aumenta esta agonía que sólo la calman los goles del tiburón. El primero es un pepazo de Valencia, un jugador resistido por la tribuna, pero que de a poco encuentra el camino de las redes contrarias. No van todavía quince minutos de juego y ya sé que el milagro es posible. Luego llega esa palomita fenomenal de Vladimir, un chiquillo nacido en Arauca que no creció de física desnutrición, pero que en su diminuto cuerpo tiene la magia de la que carecen millones de colombianos para jugar con la pelota. Vladimir tiene nombre de conde ruso, pero seguro será grande para nuestro fútbol. Y cierra la noche mágica el muchachito del millón de dólares, Giovanni con una jugada magistral, recibiendo el pase preciso de Carlos Bacca, enganchando a Ochoa en el área chica y definiendo con un toque sutil por entre las piernas del arquero rival. Lo demás fue puro trámite y ya no importaba si quedábamos fuera de la final en los penaltis, el equipo se había comportado con el heroísmo que el hincha espera, ya había cumplido su cita con la historia, ya había demostrado que esas seis estrellas de su cielo tiburón fueron tejidas pacientemente por todo un pueblo y que, al menos, por ello esta banda merecía respeto de quienes nos dieron por muertos, sin recordar que en la tierra de Joselito, la resurrección también hace parte del carnaval.</span></div><div class="MsoNormal" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Tahoma","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ahora, justo después de escribir estas líneas, dormiré plácidamente, y seguiré soñando con goles del tiburón, como aquél viejo pescador que soñaba con leones en África. A lo mejor mañana tenga que revisar en los diarios para comprobar que fue cierta la gesta, que esto no es Esparta, que esto es Junior. Mientras voy cerrando los ojos, me viene el recuerdo de aquella infausta tarde en que todo un estadio nos coreó la pérdida de la categoría profesional y me siento vengado, alguna vez iba a ser y de la forma más dolorosa. Yo sé lo que se siente, pero así es el fútbol y así es la vida. </span></div>Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-24359684671286706002011-11-08T13:02:00.004-08:002012-04-20T14:30:10.962-07:00Terror para quedarse frío<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitvdSx0j0aUu8D6eUy7N6RCbIk_rLckDvVEkKevghyH6nKQJo1J69vwaApCeEitJMXytjHTJEkODa_o8HpVSwLm7OsLLo0Y5OMq55flgnKdJVKTRBwuGfSJsx_6LQkhz379qBy2RQjcFDz/s1600/El+paramo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitvdSx0j0aUu8D6eUy7N6RCbIk_rLckDvVEkKevghyH6nKQJo1J69vwaApCeEitJMXytjHTJEkODa_o8HpVSwLm7OsLLo0Y5OMq55flgnKdJVKTRBwuGfSJsx_6LQkhz379qBy2RQjcFDz/s320/El+paramo.jpg" width="224" /></a></div><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CADMINI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CADMINI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CADMINI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link> <m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent><style>
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">El páramo</span></i><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> es una película exitosa, fallida, engañosa e innecesaria. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">La ópera prima de Jaime Osorio Márquez se propone como un ejercicio de terror a la colombiana que, apoyado en una agresiva campaña de prensa, convocó a más de 250.000 espectadores a las salas de cine en sus primeras tres semanas en cartelera. En ese sentido, lo primero que se le reconoce a sus realizadores es cierta capacidad para la mercadotecnia, pues logran vender una película como si de un producto de consumo familiar se tratase, algo de por sí complicado en el difícil escenario de la taquilla nacional, tan llena de enlatados, remakes y refritos hollywoodenses; pero sería un pecado confundir el éxito comercial de una película con su calidad cinematográfica, lo cual es otro cuento.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">El páramo</span></i><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> es desde todo punto de vista una película fallida. Si algo tienen los géneros cinematográficos, con sus códigos narrativos de por medio, es la capacidad para generar ciertas emociones en el espectador. En ese sentido, así como a una buena comedia se le pide que nos mueva a la risa, la única obligación de un filme de “terror” es que logre generarnos algún tipo de miedo, suspenso o escalofrío, por no hablar del horror en su forma más elevada; para lo cual el director debe saber contar su historia apelando a una serie de recursos que no por tradicionales dejan de ser efectivos. Sin embargo, la premisa básica del terror es que el uso de los recursos (música, fotografía, montaje o banda sonora) por sí sólo no basta, si detrás no hay una buena historia que sustente la película, que envuelva al espectador, que le genere un grado de empatía con los protagonistas y, de paso, le permita sentir como propio el miedo expresado en la pantalla. Y es allí donde radica el fracaso de <i>El páramo</i>, pues en ella no hay más sino una exposición de trucos ya conocidos; un inventario de golpes efectistas tan viejos como el cine mismo, imágenes vistas hasta la saciedad, pero ni una pizca de originalidad.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigF-NgoxHOIcaTN1v5nN94S0lAxVj_9OxMc_XfeaQUuAAAmaOlHd1vPDfhnvP97YNfoxgfyClgMZiD1GYbw8R76t3v4gDVy4HYJd9fZLNXHOy3lQvXK312IqfUX_7qIPU1M-V-kz5gKccM/s1600/mirrors_frances.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigF-NgoxHOIcaTN1v5nN94S0lAxVj_9OxMc_XfeaQUuAAAmaOlHd1vPDfhnvP97YNfoxgfyClgMZiD1GYbw8R76t3v4gDVy4HYJd9fZLNXHOy3lQvXK312IqfUX_7qIPU1M-V-kz5gKccM/s320/mirrors_frances.jpg" width="239" /></a><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">La película intenta contar la historia de un comando de rescate del Ejército que llega a una base de alta montaña donde parece que han ocurrido hechos terribles e inexplicables. Así narrado, el argumento nos deja una impresión de <i>déja vu</i>, porque ese cuento nos lo han contado muchas veces. El páramo, que intenta venderse como algo nunca visto, no es más sino un reencauche falto de toda originalidad de una larga lista de películas que partían de la premisa “misión de rescate enfrenta monstruos inesperados”. Sobre ese mismo principio, pero con más seso, se realizaron las muy recordadas <i>Alien, el octavo pasajero </i>de Ridley Scott o <i>Depredador</i> de John McTiernan, de las que <i>El Páramo</i> copia escenas completas sin ninguna vergüenza; pero creo que si hay una película a la que plagia esta obra paramuna es a un filme gringo de serie B titulado <i>El búnker</i> (Dir. Rob Green) estrenado hace una década y que va de un grupo de soldados nazis que se refugian en un búnker donde se supone que existen fantasmas, pero en la que al final se autoaniquilan entre todos. Sin embargo, a esta mediocridad del guión, se le suman elementos que supuestamente le darían un toque colombiano: vemos a unos protagonistas de todos los colores (¿en qué película bélica gringa no salen un negro, un latino y un indio?), un escenario de niebla perpetua (puede ser Chechenia, Afganistán o Nepal), tenemos un afiche de un espejo partido (el non plus ultra de la originalidad, si estos afiches no se hubieran impuesto desde hace mucho tiempo, como ejemplo la muy reciente <i>Mirrors</i>) y un hombrecito acobardado que al final mata al más malo de la película (¿dónde hemos visto eso?), aunque no falta el que ha visto en <i>El Páramo</i> una crítica a la patología de los batallones de alta montaña, a la concepción del terrorista en el marco de la seguridad democrática, pero creo que eso ya es ir muy lejos, pues la película ni siquiera permite una reflexión sobre el conflicto colombiano, sino que termina planteando el manido discurso de que el hombre es un lobo para el hombre, principio que se manifiesta con mayor fuerza en situaciones extremas. </span><br />
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"></span><br />
<span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">El Páramo</span></i><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"> es una película engañosa porque propone contar una historia de terror en un ambiente bélico, pero se extravía a mitad de camino y deriva hacia un relato de locura colectiva en la que vemos cómo la paranoia grupal termina generando una ola de violencia que lleva a que el comando se autoaniquile sin la mediación de ninguna fuerza externa. En ese sentido, pasada media hora, la película deja claro que no existe ninguna bruja a la cual temer, por lo estamos ante un mero relato de suspenso militarista sazonado con alguna escena <i>gore</i>, por demás innecesaria; pero, entonces, lo que uno no entiende es cómo, a pesar de lo evidente del cambio de rumbo, el director insiste en seguir mostrando todo con los mismos códigos del terror, siendo que ya es imposible generar algún susto en la platea. Llegado a este punto, los responsables del filme mienten cuando venden una película por una cosa y resulta otra; engañan al respetable cuando cambian las reglas de juego a mitad del filme y se engañan a sí mismos cuando quieren seguir generando terror apelando a las cartas marcadas que ya conoce el espectador; y vuelven a mentir en el plano ideológico cuando pretenden, al final, que nos identifiquemos con un soldadito pobre diablo, cuyo único mérito es ser un asesino con cargos de conciencia que quiere conocer a su hijo. No, pues ¡pobrecito!<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Finalmente, <i>El páramo</i> es una película innecesaria porque ya no se le puede perdonar a un cine que se hace, en buena parte, con plata de todos los colombianos (unos quinientos paquetes de recursos públicos) que vuelva a contar lo ya contado, con la excusa barata de que esto no se había hecho en Colombia. Una película con un tufillo comercial que aborta la posibilidad de hacer cine bélico de verdad, enmascarando todo en el papel aluminio del terror, que encandila a muchos, pero que no señala ningún camino para la cinematografía nacional, sino más bien un retroceso al cine cutre de Jairo Pinilla, que al menos excusaba su bastardía en la carencia de recursos, o la apuesta mucho más interesante de <i>Al final del espectro</i>, de los hermanos Orozco, un producto sin más aspiraciones que el aprovechamiento del filón descubierto por el cine de terror oriental. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">En ese sentido, si se observa <i>El páramo</i> en relación a las otras trece películas colombianas estrenadas este año, se comprenderá que ésta se ubica a mitad de tabla, nadando en aguas tranquilas, con la certeza de ser un producto sin ninguna otra aspiración que la de llenar los bolsillos de sus productores y tampoco vamos a decir que hacer platica sea un pecado. El problema es que desde esa perspectiva comparativista, se descubre con desazón que nuestro cine nacional, con las pocas excepciones que confirman la regla, se encamina a un modelo de producción industrial, en el que la calidad está medida por la tecnificación de los oficios y la respuesta de la taquilla, pero dejando de lado la tarea más arriesgada de construir un verdadero cine nacional que nos permita mirar desde nuestros ojos la complejidad de la situación colombiana.</span><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></div>Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5688912290516250739.post-38517598909128714622011-08-26T21:11:00.002-07:002012-04-20T14:24:23.965-07:00Una fábula de patos, perros y gatos<link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CADMINI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CADMINI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CADMINI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link> <m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent><style>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRLDrRyrxQsqVIwl4Scr-bqKolXuwjBgDI2kB0cNOfxoMmwShU6bZ0L6_D3q2ntuLfVty-uuZ99JITIY2ZlFt2C70JS2mnE40S8Rzw8z2QQAkoVIIlqku6Muw2Feeo00ltD7sUg6xiA8J_/s1600/felix.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRLDrRyrxQsqVIwl4Scr-bqKolXuwjBgDI2kB0cNOfxoMmwShU6bZ0L6_D3q2ntuLfVty-uuZ99JITIY2ZlFt2C70JS2mnE40S8Rzw8z2QQAkoVIIlqku6Muw2Feeo00ltD7sUg6xiA8J_/s400/felix.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Pille esta foto. Mírela bien. ¿Ve lo mismo que yo?: un muchacho normalito, sin acné, peinado de medio lado, como “lamido por la vaca”, la lengua irreverente hacia afuera, dedo pulgar en señal de “todo bien”, buzo manga larga con capucha y un morral a los hombros, donde seguro guarda cuadernos y espráis. Vuelva a mirar la foto, mientras tomo aliento para contarle que este chico, asesinado hace una semana por un policía, se llamaba Diego Felipe Becerra, que estaba terminando su bachillerato, que tenía diecisiete años y que amaba pintar grafitis, sobre todo del <i>Gato Félix</i>, como muestra la imagen. Ahora piense que esa pudiera ser su fotografía de hace tiempo, aunque no haya pintado un puto muro en su vida. Recuerde cómo era, qué hizo en esos años, justo antes de los dieciocho, cuando uno cree que ya casi va a ser grande, pensando que más allá de un plástico banal con su huella, puede haber otra cosa, otro mundo. Seguro que usted tiene un familiar, un primo, un sobrino o un vecino de esa edad. Mi hermano tiene dieciséis, se hace unos peinados raros y sólo quiere ser cantante, pero es posible que para los tombos sea delito ir tarareando vallenatos por la calle, por eso temo por su vida, por eso escribo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">A mis diecisiete tenía una noviecita que se llamaba Ovadis, con un lunar como de cielito lindo junto a la boca, pero todavía llenaba álbumes de tienda y me levantaba temprano los sábados a ver los <i>power rangers</i> que combatían a la malvada <i>Rita Repulsa</i>. En ese tiempo uno creía que se podía ir despreocupadamente por la vida, colarse a una caseta con los chiches vallenatos porque no tenía plata para pagarles, irse al pueblo vecino a comer sandía creyendo que unos kilómetros más allá sabían mejor o apostar los “bolis” jugando futbolito en un peladero cualquiera. En aquél entonces uno estaba más preocupado por la masturbación que por la muerte, porque ella estaba siempre en otra parte. Claro que, con el compadre Freddy, huíamos de la policía para que no nos cogieran jugando en el único billar del pueblo donde permitían menores de edad.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Es seguro que Diego Felipe también veía la muerte con esos ojos; compartía la sensación de invulnerabilidad con todos los adolescentes que en el mundo han sido, y con su amigo Félix, un ser imaginario, cuyo nombre tomado del latín (felis felix) significa “gato con suerte”. Como ese famoso felino, se movía jugando con el azar, convencido de que con una bolsa mágica o una broma se resuelve todo. Veo en esa fascinación por el gato Félix toda la energía de su juventud incipiente, esa creencia de que el mundo funciona como en las tiras cómicas, un universo que como dice Slavoj Zizek es el de la sexualidad convertida en energía vital, limitada entre el humor y el dolor, donde el yo vence a la muerte, pues un personaje animado puede sufrir los peores accidentes, pero siempre se levanta como si la fuerza no operase sobre él. Un espacio imaginario donde el hambre, el frío o el sexo, se niegan o se transforman en acto puro. Y como su héroe animado, un verdadero filósofo de buen humor y con una inagotable fantasía, Diego transformaba su alegría en pintas multicolores sobre los muros de su barrio, sin sospechar que en este mundo objetivo los gatos no tienen siete vidas y que si aparece un policía en escena, la película acaba muy mal.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Diego creció viendo dibujos animados y de ellos alimentó sus sueños. El agente que le disparó no tenía televisor en la casa o no le permitían ver muñequitos, de allí que no sea lo mismo disparar un espray que halar el gatillo. ¿Pero quién es ese policía al que le mantienen en reserva su identidad? Yo creo que era uno de esos muchachos que se sentaban en los puestos de atrás en el salón de clase, siempre en medio de la formación y de la mitad hacia abajo en las tablas de calificaciones. Una mediocridad en su forma más esencial que no tuvo talento para ninguna cosa. Privado de cualquier habilidad artística o académica, a lo sumo aspiraba a jugar micro en el equipo del curso y a conseguir noviecitas de medio tiempo. Su limitación intelectual no le permitió ir a la universidad pública, pero tampoco tuvo la resignación de quedarse en un oficio de pobre ruso, guachimán o mesero. Sus aspiraciones siempre fueron mayores a sus posibilidades, así que entró a la policía porque la familia consideró que si se quedaba por ahí iba a terminar de sicario. ¡Vaya ironía de la muerte! Se sabe que en la decisión de un muchacho de hacerse “agente del orden”, además de aquello del trabajo seguro, el conformismo y las aspiraciones dinerarias, también influye un deseo íntimo de tener un patrón al cual obedecer, cierta fascinación por la tiranía, lo que se traduce en miedo a la libertad. Al futuro uniformado le aterra tomar decisiones, asumir las riendas de su vida. Educado en la obediencia cristiana, aferrado al mandamiento de honrar al padre, prefiere la práctica de la obediencia. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Pier Paolo Pasolini, definía a <i>Mayo del 68</i> como la lucha entre los hijos de la burguesía contra los hijos del proletariado; y acertaba en cuanto veía que las aspiraciones revolucionarias de los estudiantes contrastaban con el conservadurismo de los humildes hijos de obreros, convertidos ahora en fuerza militar. En ese sentido, también es válido suponer que este ignoto asesino proviene de una familia humilde, y que educado en el hambre y la privación, con las ínfulas pequeñitas de los pobres, sin alguien que le enseñase otro camino, fue conducido por motivos de supervivencia a ponerse las botas de charro militar. Ese tipo de hombrecito mediocre instruido a los gritos, acostumbrado a recibir órdenes sin rechistar, a soportar la rigidez familiar, educado en el maltrato a su dignidad y con el cuerpo colonizado por la fuerza, está preparado para el dogma, por lo que bien pudo terminar en una barra brava, en una secta religiosa, en un grupo neonazi o en cualquier cosa que implique gallada y que se orientase por una verdad ya construida. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">El policía no piensa, no porque sea un animal como algunos creen, sino porque fue educado para no hacerlo. Lo suyo es el mundo concreto, el espacio de la fuerza bruta, de la verdad incuestionable, el “Dios y patria” que porta en el escudo sin preguntarse qué significan esas dos palabras. Para este hombre, simple patrullero raso, el mundo no es complejo, todo es sencillo, ordenado, como debe ser, porque se le ha educado como a los perros de Pavlov para que obedezcan al estímulo, para las asociaciones fáciles, duales, cavernarias. Y resulta hasta curioso su limitada astucia, lo suyo es el amedrantamiento, no la actuación dramática, por ello la “inteligencia militar” es una contradicción de términos y sus falsos positivos siempre son negativos por revelarse. Basta escuchar las “versiones oficiales” para saber cuan estúpidas son las razones de los militares. De esa gente que repite, con el patrón Uribe, que si mataron a unos jóvenes soachunos en Ocaña era que “seguro no estaban cogiendo café” o de los que hicieron pasar a un mongólico por guerrillero, yo la verdad no sé qué pensar, pero en todo caso estoy convencido que no basta con gritarles “asesinos” o con pedir que acaben con la fuerza policial.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ya hace una semana que asesinaron a Dieguito, un muchachito bien, que estudiaba en un colegio bilingüe asociado a una universidad privada. Dieguito no tuvo la pobreza de su asesino. Él tuvo condiciones de vida digna. No tenía por qué robar y es seguro que no lo hizo, por ello ese cuento del atraco al bus es tan increíble. Lo suyo era el arte, el cómic, el grafiti. Lo suyo era adornar los muros que separan a los hombres, temerosos de sus vecinos y ahora de la policía. Dieguito tuvo una vida corta, pero feliz, como el gato suertudo. El policía, en cambio, nació pobre, lo que implica una condena a la infelicidad. He ahí lo terrible de esta tragedia, pensar que el agente encontró en el cuerpo armado la única alternativa para tener un sueldo digno, una casa propia y una pensión a la que un trabajador común ya no puede aspirar. Por ello se sometió a la disciplina militar, doblegó su cuerpo al poder, con tal de que sus hijos viviesen lo que a él se le negó, tal vez un colegio bilingüe. Hasta es posible que tenga un hijo con la edad de su víctima al que también le gusta pintar grafitis. En ese sentido, el policía también es un resentido social y generacional (sus enemigos son los jóvenes y los adinerados), odia que otros duerman bien mientras él se desvela, que otros disfruten la vida, que se vistan de colores o se peinen como se les dé la gana; detesta la libertad de quienes se la pueden permitir, porque su vida está enjaulada, prisionero de un uniforme verde oliva eterno, atado a sus miserias, a sus traumas, sólo con su arma, proyección fálica de su impotencia, para desquitarse del mundo. Cada disparo es una eyaculación en la cara de la pobreza. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">He pensado en la educación del policía, en sus prácticas de polígono contra siluetas que tienen dianas a la altura de los órganos vitales, con las que aprenden a ser infalibles contra seres humanos sin rostro. Si un tombo dispara, mata. Su acción es precisa, una sola detonación, como en este caso, convierte a un muchacho vital en un monigote sin cuerda. Todo es tan absurdo, tan sin sentido. La simple aplicación de la fuerza destructiva contra una víctima inocente y por la espalda. Lo escribo y se me eriza la piel. También existe, en la enseñanza del oficio, un ejercicio que consiste en dispararle a “patos” móviles para afinar puntería con presas en movimiento. Ello me recuerda una escena de la I Guerra de Irak, cuando la aviación gringa hacía práctica de tiro con los soldados iraquíes en desbandada por el desierto. A esa carnicería los militares le llamaban “cacería de patos”, y se cuenta que hacían apuesta por ver quién mataba más. Ese acto de barbarie, en el que se deshumaniza al otro al punto de convertirlo en un animal emplumado, sólo puede ser aprendido en las academias castrenses y pasa por la construcción de un enemigo contra el que se puede disparar sin pensar y sin honor. En ese sentido, si el policía aprendió bien el oficio de aplicar la fuerza bruta sin ninguna mediación, se convierte en un perro de presa que revestido con el poder que emana de su pistola, está mecanizado para detectar al “enemigo” y disparar a matar. Nada de un tiro en una pierna o una descarga al aire para que el otro se rinda.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ahora bien, lo tenaz es que la Policía Nacional como fuerza armada al servicio de gobiernos conservadores y adulto-céntricos, ha construido el “enemigo” a imagen y semejanza de la juventud. Están convencidos sus jerarcas que ellos representan la parte buena de la sociedad, se creen portadores de esa verdad y cuando alguien cree en algo es más propenso a matar por ello. El agente que asesinó a Dieguito seguro está convencido que los jóvenes son drogadictos, criminales o atracadores de buses; que un grafitero es un peligroso terrorista; que alguien que dibuja sobre una pared merece la pena de muerte y que él es el ángel vengador del Apocalipsis. Pero él no actúa solo, pues a través del policía se realiza el sueño de los presidentes de junta de acción comunal, pastores cristianos y viejitos retrógrados que estigmatizan a los jóvenes “raros” y creen que la solución es matarlos a todos, ojalá sin desperdiciar munición. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Esos adultos, y algunos jóvenes dinosaurios, son los que trinan en los opinaderos pidiendo pena de muerte o elaboran listados de indeseables a “limpiar” porque creen que se perdieron los valores y prefieren ver las paredes blancas, aunque tengan la conciencia requemada. En ese sentido, el adulto-policía mata en nombre del orden, de la moral, de las buenas costumbres, de los valores cristianos y del bien colectivo. Por ello es que en estos tiempos de estigmatización, Dieguito no es más sino la punta del iceberg, y lo es porque sus padres al menos saben hablar en público y pueden lograr una entrevista con <i>El Tiempo</i> o <i>Caracol</i>, no como las madres de Soacha o como tantas familias campesinas reducidas a la impotencia de que les hagan pasar sus hijos por guerrilleros, y es seguro que moverán un pedazo de cielo o gastarán una fortuna para que se les haga justicia y se les reivindique el nombre de su hijo. En otras palabras, los padres de Diego tienen voz porque no eran tan pobres. En cambio nadie hablará por los catorce jóvenes asesinados las últimas semanas por la “limpieza social” en Usme. Ellos tampoco contaron con la suerte del gato.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Finalmente, lo terrible es el mensaje que se le envía a la sociedad en vísperas de que se apruebe la “Ley Lleras”, la misma que prohibirá pintar en paredes y penalizará la movilización democrática. La lección es clara: no salga a la calle, guárdese sus opiniones, haga silencio, acuéstese temprano o vea nuestra tele, consuma con cuidado y, sobre todo, cuide a sus hijos para que se ahorre lágrimas. Mientras tanto, mi humilde recomendación es que ni por el putas le den la espalda a un tombo, a no ser que sea su marido, y que si ve a lo lejos venir a alguien de verde, pague escondederos a peso, que si no es policía es un hincha del Nacional y no sé cual es más peligroso.<o:p></o:p></span></div>Fito Celishttp://www.blogger.com/profile/07638262871516125621noreply@blogger.com2